En un alejado lugar de la laguna

2012-01-13T07:34:00.000-08:00

Propongo la constitución de la Secretaria de Lectura, que se encargue de aumentar los números de lectores y libros leídos en el país. Al menos hasta el punto en que la estadística no nos humille como nación.

La secretaria de Lectura tendría a su cargo la tarea de realizar campañas e implementar estrategias de fomento a la lectura, generar subsidios para la compra-venta de material publicado, promover la difusión de las letras nacionales y su progreso, y en un nivel un tanto menor la creación de los lectores profesionales.

Los lectores profesionales serán personas que dedicaran sus ocho horas a devorar y disfrutar de la más variada literatura mundial. Ellos serán quienes de una manera más inmediata aumentarán los niveles de lectura percapita del país.

Si bien esta propuesta busca la creación de mi trabajo ideal, no está por demás analizar los tantos otros beneficios que traería a la nación.

Búsqueda

2011-12-28T23:16:00.000-08:00

Me encontraba en la sala amarillenta de la casa de mi novia. Veíamos una película de esas que suelen alegrar el corazón, cuando, la verdad trágica me asalto. Me había perdido. No me encontraba ya conmigo mismo. Me puse de pie al instante. Revisé cada uno de mis bolsillos, los del saco, el chaleco, pantalón, las bolsas secretas, el morral.

La búsqueda se extiendo por la sala de la casa, cocina, baño, cochera, la cuadra, el interior de mi auto. Para cuando nos percatamos de que no me encontraba por ningún lado, los depredadores naturales de uno, ya me habían incido los colmillos. Imaginé una manad de leones derribando a un ñu. Sin más por hacer partí con un beso insípido en los labios.

Recorrí a ciento veinte kilómetros por hora y ciego por las gruesas lagrimas, inducidas por la mordedura de la ansiedad y la culpa, rumbo a mi casa. Afortunadamente, las amplias curvas a altura de la colonia Hamburgo generaron sufiente fuerza de gravedad como para que Ansiedad y Culpa fueran disparadas a la carretera, siendo aplastadas pocos segundos después por un tráiler transportador de leche y un convoy de patrullas federales respectivamente.

En casa me calcé los patines y salí en búsqueda de mi mismo por las calles frías y húmedas de la colonia. Lo único que encontré fue un nuevo puesto de burritos de hielera en el cual recargué baterías con unos de frijoles y otro de prensado, una soda de 335ml y medio pitillo de tabaco tostado. Debo de agregar que tampoco me encontré en los burros, ni en la soda, mucho menos en el tabaco.

Regresé a casa con los pies abatidos, pero los ánimos ardientes. Arranqué mis cuatro cilindros en dirección al bar de “siempre”. En el lugar vi las caras de toda la vida, los mismos payasos sin gracia contando una historia sin contar, los mismos tragos alterados, las mismas manchas en los mismos vasos, como si aquello fuese una pintura viviente.

Gatee por entre las piernas de la multitud de parroquianos. Me lleve varias patadas y otras tantas caricias dadas a piernas divinas. Cocina, barra, baño y la azotea desolada inspeccione sin resultados. Un par de cervezas después me dirigí al billar de enfrente. Mi abuelo ciego estaba ahí, aporreando novatos en el pool. Busqué por todos lados sin frutos, ni siquiera mi abuelo ciego pudo darme algún norte.

Recorrí toda la ciudad. No estaba en ningún lugar ni siquiera me habían visto. Nada sabían las putas del centro, ni el taquero de la bravo; nada los cirqueros de la alameda; nada en el estadio; nada en la universidad; nada la cajera que me coquetea en el banco; nada de mi, por ningún lado.

¿Acaso todo el tiempo fui mi propia ilusión? ¿Nunca fui tangible? Este tipo de ideas me asaltaron con las campanadas de la media noche, tras de cinco horas de búsqueda infructuosa. Bañado en sudor frío, temiendo por mi propia existencia llamé a mi chica. Contestó y cariñosamente corroboró mi existencia con palabras dulces. Mas algo extraño se notaba en su voz. Nuevamente mi mente carburo ensoñaciones fantásticas.

Con el acelerador a fondo cruce la metrópolis de la M hasta la L pasando por la T y la G. Quince minutos demoré en la travesía urbana. Tumbé la puerta con una titánica patada, cosa nada propia de mi pues seguía sin encontrarme, al menos hasta ese momento, pues al entrar en la sala y ver a la muer que yo más quiero semidesnuda, recostada como una diosa, adorada por ningún que yo.

Enceguecí de rabia y me lancé sobre mi, pero ya me estaba esperando con un jarrón que pulverizo el mi cabeza. Yo me mordí en el antebrazo, respondí con una llave dormilona, luego un codazo en las costillas, finalmente estrelle mi cabeza contra la mesita. Había ganado.

Mi novia corrió a auxiliarme. Me ayudo a levantarme y limpio los vidrios de mis heridas. Me beso con ternura. A pesa r de los numerosos golpes y heridas abiertas me sentía mejor que un millón de euros, después de una larguísima tarde, finalmente me encontraba completo. En ese instante Anais salió del cuarto gritando con toda la fuerza de sus pulmones: “RHINOCEROS”, claro que eso no afecta esta historia, sin embargo sucedió justo después del beso y entra en el orden cronológico de lo aquí narrado.

Espera

2011-12-27T13:08:00.000-08:00

Parte I

Son las seis de la tarde, pero el día se ha vuelto azul. Una nube, larga como el cielo, desfila por el horizonte y bloquea los últimos rayos de sol. Las sombras que se extienden por el laberinto de la ciudad son largas y frías. No falta mucho para que los arbotantes derramen su luz amarilla como la miel sobre las calles húmedas.

En una acera anónima, una mujer de rostro afilado y moreno sorbe café tan negro como su cabellera. Las manos de la mujer se han tornado azules por el frío. De su bolsa saca una cajetilla de cigarros. Lenta y temblorosamente enciende uno. Su mirada esta perdida en dirección al oeste. Su alma se encuentra igualmente en otro lugar. Piensa en él. Imagina cosas en tiempo condicional, contempla los "hubiera".

Fuma y bebe mecanicamente, a intervalos dulces y lentos. Sus movimientos son los de un robot melancólico. Para cuando ya no queda nada del cigarrillo es más noche que día; Los últimos tres sorbos en la taza están fríos; Su alma ha regresado a su cuerpo. Sus ojos cargan gruesas lagrimas que no deja escapar.

Se pone de pie. Deja el importe de su consumo y la propina sobre la mesa. Camina en dirección este. Solloza con cada paso. Sabe muy bien que el no llegará por más que espere. Sin embargo no pudo faltar a su promesa.

Aquel diciembre la mujer visitó el café casi a diario, cada tarde en la misma mesa, mirando en dirección al oeste. Pero la vida sigue y a nadie se puede esperar por siempre, menos cuando se sabe que no llegará

Parte II

Es un día de diciembre. Ella piensa que el mundo ha cambiado demasiado como para intentar comprenderlo. Ella también ha cambiado, su cabello se ha vuelto blanco, su rostro es diferente, su forma de andar, incluso su alma ya no es la misma. Camina con paso cansado. La vida ha convertido las amarguras de la juventud en tiernas melancolías.

Como hoy, muy de vez en cuando vista el café de su juventud. Se sienta en la misma mesa y con la mirada tierna y cansada mira en dirección al oeste. Imagina cosas en tiempo condicional. El corazón ya no se le rompe. Hace mucho ha dejado de maldecir al destino.

Mientras sorbe su café, un hombre alto y de rostro elegante se sienta a su lado. Es él, al fin ha llegado. Su rostro se ilumina con la sonrisa más amplia que ha tenido en años. El la toma de la mano y se excusa por la demora. Se levantan y caminan la calle anónima en dirección al oeste, hacia su juventud, los condicionales y los subjuntivos pasados

Esos días raros

2011-12-22T01:58:00.000-08:00

Hay día de sol, días de agua, arena, viento. Cada día nace de una sustancia y tiene una naturaleza, pero hay días que están hechos de otra cosa, de algo desconocido, sin nombre. Incluso la naturaleza falla en darle forma.

Son días amorfos en los que el sol de julio esta rodeado de nubes septembrinas que aspiran a ser negras o pedazos de cielo tan azul sueño. En esos días indefinibles se nos escapa la nostalgia y la bienaventuranza de manera simultanea. Se nos antoja leer, fumar, andar en bicicleta, besar, bailar, correr en dirección al sol.

Es en esos días indefinibles, en que las musas pululan en el aire cual mosquitos en el manglar. Estas nos picotean las piernas, brazos, cuello y hasta las nalgas con la fiereza de un colibrí hambriento con tal de sembrar bajo nuestra piel la semillita de la creación.

Tres acordes en progresión; un verso virgen; un trazo sucio de carboncillo sobre el papel; una escena teatral redactada en la servilleta de un café; un ingrediente extra en las quesadillas suizas.

Pero no todo es bello en esos días extraños. Las musas, la sustancia, la semilla implantada tienen resaca de la locura o zozobra; desesperación de ser; al inconformismo o la critica desmedida. El precio a pagar por una musa inoculando el cerebro puede ser alto.

Más extraño que un día como estos, es su noche. Como si legiones de horrores nocturnos se dieran cita en las sombras de las calles de la ciudad. Un macabro carnaval de sombras, en las que no se distinguen los monstruos pero se reconocen en el vaivén de los arboles y las palmeras, casi como si pudiéramos escuchar sus pazos bestiales.

Y todo termina cuando asoma nuevamente el sol, por el horizonte. Y el día asume una nueva forma y otra sustancia de sol, nube, agua, viento, arena o cualquier otra y es entonces que se termina el delirio inducido por las musas. Estas se marchitan como flores y sólo quedan garabatos como muestra de que existieron. Los horrores nocturnos regresan a la cueva de nuestros oídos, para dormir cobijados por nuestras pesadillas sin soñar.

Calaveras 2011

2011-11-01T10:33:00.000-07:00

Aadac

Estaban los alumnos de AADAC

Agarrando la peda bien a gusto

Ni cuenta se dieron que la calaca

Destrozó sus maquetas

Para matarlos con un susto.

V&E

Caminaba con zozobra el elias

porque su flaquita se había petateado

Tanta era su tristeza,

Se quería morir ahogado

Justo cuando iba a saltar del puente

Se le apareció la Catrina engalanada

Cual fue su sorpresa cuando vio

Que era la Vittoria disfrazada

Ahí van agarrados de la mano

Caminando pal purgatorio,

Pues en el infierno hace calor

y al cielo ni quien se asoma

Cachivaches

Ahí van los cachivaches

tarde a la función

Es en una casota

Casi casi una mansión

Los contrato una dama.

Muy fina y de la alta sociedad

Pa que cavaran unas tumbas

en lugar de cuentos contar

Ya terminaron de cavar

Y La dama los sepultó

Resulto ser la catrina

Que de sus cuentos se aburrió

el chino

El chino elias se bajó del tren

Con la guitarra a la espalda

Y en la mano el tres

Va cantando alegre sus sones

A los inquilinos del panteón

Hasta llegar a su vieja casa

Lo esperan unas cheves y un sotol

Unos chiles rellenos

Y sus hijos extrañándolo.

La librería

Todos en la librería lloran a Ruth

Porque la parca la mató

No saben que en realidad

German a Oaxaca se la llevó

Olaff

Olaff toca un tango

Y lo canta Gardel

Comparten escenario

Esta es la primera vez

En buenos aires,

en su panteón

se escucha el tango

que la calaca escogió

Los Yelilitos

Sebas jugaba en el wii

Yecadi andaba por ahí

la calaca flaca cansada

Los visitó para reír.

Leyeron comics

Y jugaron al kof

Bebieron kool-aid (de fresa)

Una pizza se terminaron

La calaca más descansada

No los quería dejar

Los guardo en su túnica

Se los llevo pa no regresar

Yelile

La yela anda en friega

de aquí para allá

En clases de ingles

y practicando yoga

Le cambio unas clases

A la catrina, por unas

cuantas horas

Jef

La muerte visitó a jef

no para llevárselo,

para pedirle un taller

De técnica corporal

Y algo de máscara

Para hacer mejor

Lo que ya sabe hacer

Variopintos

Los variopintos crecieron

Con el paso del tiempo

uno a uno se murieron

Ya sólo fueron un recuerdo

Pero ya están todos contentos

Tallereando en el cielo

Con jef a la cabeza

Traduciendo esta san pedro

German

German se nos fue

un poco prematuro

Hoy le pusimos una ofrenda

De caguamones y un churro

Nacho

Nacho se batió a duelo

Con una hoja en blanco

Ganó la hoja y lo mando

directo al camposanto

2011-10-13T18:17:00.000-07:00

Las hojas amarillas me invitan a partir. Tomar dos autobuses uno en dirección cercana, el segundo a lo desconocido. Las hojas amarillas me susurran con su vaivén que si marcho para no volver la podré olvidar.

Sin embargo se, que las hojas amarillas mienten. Sus promesas de olvido carecen de seguridad, ni siquiera encierran un poco de fe. Pues aunque camine hasta acabarme las piernas o expire mi vida siempre la cargare.

La tengo tatuada más que mis vicios; Más profunda que las raíces del canto de Sapioriz. Fue su ausencia lo que me hizo cargar el revolver, Tu silencio me jaló el gatillo.

Lo peor es que la eternidad es el infinito susurrando tu nombre.

El monstruo

2011-10-13T12:26:00.000-07:00

Lo dejó con la palabra en la boca, con el beso en los labios y la razón en la punta de lengua. Se levantó con el mentón en alto y caminó a la salida contoneando las caderas. Él seguía mudo, sentado con la boca abierta y el café enfriándose. No daba crédito a lo que acababan de escuchar.

En espacio de unos segundos, el mensaje que acababa de recibir se transformó en muchas y variadas cosas. Empezando por ira, enojo, tristeza y desesperanza. Sin embargo lo realmente sorprendente fue la transformación que detonó. Como si se hubiese tratado de algún mágico elixir.

El color de la piel se enverdeció; Los brazos crecieron hasta casi alcanzar proporciones simiescas; Los ojos rojos grandes como los de un calamar; Los dientes se afilaron y crecieron cómo si se tratara de un depredador prehistórico.

En ese sillón ya no se encontraba un hombre. Era una bestia, una pesadilla viviente sin mayor motivación que el infligir todo el dolor que su ahora ex-mujer le acababa de provocar, en terceros.

De un salto se planto frente a la rubia de la caja. Alzó el brazo para asestar un golpe mortal con sus nuevas zarpas, pero no pudo. En realidad el no era ese monstruo. Bajó la mano y busco monedas en su bolsillo para dejar en el bote de las propinas.

Caminó por las calles frías del centro de la ciudad hasta llegar a la plaza. Muy pocos peatones no lo rodearon o huyeron al verlo pasar. Se sentó en las escaleras del kiosco y levantó la vista con la esperanza de que en el cielo nocturno hubiera algún consuelo.

En aquellas escaleras pasó la noche. Con la llegada del alba volvió a ser un hombre. y pudo marchar a casa, pero durante el resto de su vida en su interior viviría un monstruo triste

Café París

2011-08-09T09:21:00.000-07:00

Alimentame la soledad, con silencio y con tu ausencia. Porque sólo se extraña a los muertos y tu estás viva apretando mi mano como si ya fuera el fin.

Regalame un encuentro accidental en las calles frías de alguna ciudad de nombre impronunciable, incluso si vas acompañado de un hombre alto y moreno. La calidez de reencontrarte y la sensación en la boca de una sonrisa incomoda por decirte adiós cuando debí haberte apretado contra mi.

Que me carcoman los recuerdos de todo lo que no hicimos (con su respectiva dosis de celos). Gritar tu nombre en sueños empapados de sudor frío, despertar a mitad de la noche y no querer ver al espejo que esta frente a la cama por miedo a toparme con tu recuerdo.

Regalame la nostalgia de tus dulces muslos cuando acaricie las piernas de alguna amante anónima; Comparar sus caricias torpes con las tuyas de satin; Recordar tus besos siempre que coma una fresa roja y carnosa. Un día algún amigo en común me dará noticias tuyas. No podré evitar sonreír con un dejo de tristeza; Me alegraré por ti sin dejar de hacerme uno o dos reproches.

Vete y que tu recuerdo se diluya cómo la crema en el café: perdiendo la definición para matizar el resto de mi existencia. Poco a poco te me tatuarás en el alma. Serás una religión y yo un mal devoto. Viviré la vida, agridulce por si misma, con una pizca de ti y del adiós sin punto final que iniciara hace años.

Un buen día de julio pasearé solitario por las calles de parís con la cabeza canosa para, frente a la terraza de un café, lamentarme el no haberte traído nunca. Un día de marzo veré tu sonrisa en la sonrisa de una nieta hipotética, aunque la única liga entre ustedes sea mi recuerdo.

Y un día que suene alguno de nuestros teléfonos para escucharnos del otro lado. Vernos en una replica del café de París al que nunca fuimos y hablar de los años que no estuvimos juntos, pasear como si tuviéramos 13 por los jardines de algún parque municipal, apenas rozando las manos por decoro.

Llevarte un ramito de flores los jueves antes de ir al café para escuchar canciones de Edith Piaf y charlar con dulzura de todo lo que no vivimos, pero que en las brumas de la edad se confundirá con los recuerdos más claros. Imaginar lo que no fue.

Que pase el tiempo que tenga que pasar. Y el que se quede más tiempo (que serás tú) llevé flores a la tumba del otro. Quizás en una de esas visitas al camposanto mi nieta, esa nieta hipotética que tiene tu sonrisa, este limpiando mi tumba y cruce miradas con tu nieto hipotético (quien te estaría acompañando) y quizás, sólo quizás ellos lleguen a ir a ese café de París en una tarde de julio. En tanto yo sonreiré de melancolía dentro de mi tumba porque siempre tendremos lo que no tuvimos.

Bolsillos

2011-08-05T14:58:00.000-07:00

Siento los bolsillos pesados. Bambolean de lado a lado lastimándome los muslos y resonando como sapos metálicos y enojados. Buscar el cambio exacto para la taza de café o el libro de cuarta mano es una labor de varios minutos pues el interior de los bolsillos es un laberinto que nunca se está quieto.

Cuando camino por la calle el peso puede ser insoportable. Me obliga a detenerme y vaciar incontables objetos que a la luz de la soledad son tan inútiles como horrendos: teléfono, la billetera gruesa como mis miedos, tarjetas de presentación de media ciudad, recibos por facturar, tarjetas del banco, claves de las tarjetas del banco, recibos por pagar, cerillos, encendedor, una paleta de caramelo sabor a cereza, un enjambre de llaves, mis miedos, lápiz, pluma, mis rencores, una canción empolvada, los reclamos del domingo, monedas y billetes de baja denominación, las responsabilidades que me dio mí madre, el recuerdo doloroso de mí padre, un montón de traumas de la infancia, otro tanto de la pubertad y que decir del saco de la "madurez".

Quisiera dejarlo todo en la calle, sólo quedarme los cerillos, una llave y la canción, pero no puedo porque a la luz de la compañía es intolerable el no cargar con todo eso aunque nunca salgan del bolsillo. Y comienza la procesión de re ingresarlo todo. Cuando terminas es como si los pantalones te intentaran sumergir en el suelo y las piernas se te cansan antes de terminar la cuadra.

Sueño con un día simplemente desabrochar los pantalones, que caigan por su propio peso. Sólo rescatar una llave y la canción. Correr ligero, tan rápido que se me eleven los pies del suelo, apoyarme en las puntas de las antenas rojas y blancas; acariciar las crestas de las palmeras con los pies. Desabrochar la camisa para planear como si fuera una ardilla. Planear hasta encontrar la puerta que abre la llave que llevo y quizás tras la puerta encontrar un par de pantalones sin bolsillos.

Quisiera pensar que un día haré un agujero de buen tamaño en alguno de mis bolsillos por donde se caiga la mayor parte de mi carga. Pero no se me da tan bien que digamos eso de hacer los sueños realidad y me limito a dejar caer una moneda, una llave inútil o un reproche del domingo cuando no hay nadie mirando.

2011-07-10T10:46:00.000-07:00

Llegamos al lugar de improviso, una serie de cambios de planes, cancelaciones y ganas de estar bien nos llevó al llamado cuartel del 15. Desde que empece a frecuentar cafés (unos diez años atrás) evite ese en particular en memoria del profeso que más me había influenciado durante mis estudios de francés. La parafernalia nazi le recordaba las historias de su abuelo, sobreviviente judío, de la ocupación nazi en Holanda.

Pero esa noche me olvide de aquello para entrar por segunda vez en el lugar y por primera consumir.

No era como hacía mucho me habían contado que era. El lugar era todo menos intimo y la decoración del patio estaba hecha para satisfacer los estándares del cliché. No me importó.

Pedimos un plato de nachos, un frappe y una limonada mineral. Charlamos mientras llegaba nuestra orden. Se dijeron muchas cosas. Llegó nuestra orden: los nachos eran copiosos, pero sin pico de gallo se sentían pobres; el frappe era como todos los que he probado en mi vida, un pastel liquido; la limonada mineral sabía a plástico, la cambie por un té de igual calidad. Encima nos cobraron por la música mal ejecutada de trova, in solicita y aburrida.

Un lugar a donde no volver

Arcano XI (parte 1)

2011-05-31T18:11:00.001-07:00

Anoche corrió; toreo autos; trepo bardas; surfeó sobre autobuses y al final logró escapar de los guarros del papa de Berenice. Sin embargo los testículos aún le dolían casi azules, en parte por el rodillazo de don Genaro, en parte el mes de abstinencia forzada.

Ahora mitigaba el dolor de la cruda con menudo caliente y el de los huevos con una coca cola helada en la entrepierna. En tanto su cabeza viajaba a las anchas caderas de Berenice. Dejaba escapar suspiros entre cucharadas. Terminó el plato y pagó.

Un golpe seco lo detuvo de camino a la salida. La mitad de su desayuno quedo esparcido en el piso del mercado. Traje de corte italiano, machete en mano y una enorme cicatriz en el lado derecho de la cara. Era Demóstenes, el jefe de seguridad de don Genaro (padre de Berenice). En la sonrisa se le notaban las ganas de matar.

Demóstenes lo arrastro fuera del mercado, aún no recuperaba el aliento del puñetazo que le había propinado en el estómago. Para su sorpresa afuera lo esperaban el mismo don Genaro acompañado de sus 13, los mejores asesinos a sueldo en el norte del país, el diminuto y privado ejército privado con que había ganado el control total de la región. Al centro de la formación: Berenice llorando ríos y sosteniendo un revolver que le apuntaba a la cabeza.

Entre Demóstenes y tres de los trece le propinaron la paliza de su vida, pero Aquiles sólo alcanzaba a ver a Berenice sosteniendo el revólver; llorando. Cuando los hombres de Don Genaro terminaron, este se acercó a su hija y le dijo algo al oído. Berenice grito y jalo el gatillo con los ojos cerrados.

El olor de su madre combinado con olor a pólvora; el olor de su padre combinado con el olor a pólvora; sangre derramada en el piso; el sonido de Berenice llorando; La sensación de más balas atravesándole el cuerpo; el mundo al revés; el sol quemándolo; la sensación del cuerpo vacío de sangre; la voz de su primo; explosiones; el cielo; nubes que pasan; oscuridad.

Su primo caminaba delante, él lo seguía. Hablar era gastar energías. Tybaldo apenas podía cargar la pesada pistola, parecía como si el peso le fuera a arrancar el brazo en cualquier momento, pero no lo hacía. El sólo cargaba una bala en su mano derecha, no sabía porque pero no podía dejar de apretarla. Las moscas lo seguían y siempre había cuatro o más caminando sobre su cara: espantarlas era gastar energías. En el horizonte poco a poco se dibujaba un jacal, en la puerta estaba mamá Frida, siempre serena, siempre ciega, quería llorar de alegría, pero llorar era gastar energías.

Don Roberto e hijos

2011-02-13T10:08:00.000-08:00

Treinta y ocho mil almas masacradas la metralla cruel (mas no tan crueles que firmaron el edicto que permitió se jalara el gatillo). El periódico y los noticieros redujeron el número a veinte, antes se atrevieron a comentar la masacre, sin embargo ahí están Don Roberto Castillo e hijos haciéndose ricos con tan sólo una tajada del pastel..

A Roberto (el hijo mayor de Don Roberto) nunca le había gustado el negocio familiar. Está por demás decir que era eficiente, nadie podía reprocharle nada en cuanto a su forma de trabajar, siempre serio y discreto, más que sus hermanos, pero carecía de la pasión por el trabajo que tenía Ignacio o la enfermiza devoción de Celia al realizarlo. Sobre todo en los últimos meses, con toda la actividad que había habido Don Roberto e hijos se estaban convirtiendo en figuras notables de la ciudad.

Aquel era el último sábado del mes y como en cada ocasión salió con sus amigos a un bar a las orillas del centro histórico de la ciudad, su cubil. Entre cigarros, cervezas y fichas de domino hablaban de lo caro que estaba todo, de tal o cual candidato, de lo atractiva que era la nueva novia de alguno de ellos, de como Mario (el eterno enamorado de su hermana Celia) no se atrevía a más. Sólo él y Miguel estaban casados por lo que de tanto en tanto soltaban alguna que otra queja contra el dueto histérico, como les habían nombrado burlonamente. Fue a las doce con treinta y cinco que sonó el teléfono de Roberto.

- Jefe, ya pasó. Me avisaron hace media hora y vine corriendo, calculo unos cincuenta – Era Agustín, empleado de su padre de toda la vida y que desde hacía un par de años re reportaba directamente con él.

- Entiendo, llego en un momento – dijo con sequedad

Pagó su parte de la cuenta y dejo lo correspondiente de propina. Se despidió entre rechiflas de sus amigos y salió del bar.

Ya pasó, cien al parecer. Así decía el mensaje que Ignacio acababa de recibir. Hizo un cálculo veloz de cuantas horas de trabajo potencial tenía por delante, cuál sería la ganancia neta en el negocio y lo que podría hacer con su parte. Guardó el teléfono celular y se apresuró a terminar la faena con la rubia de la noche. Era el hijo de enmedio y como tal nunca había recibido mucha atención por parte de nadie. Roberto era el perfecto, Celia la consentida, él el sobrante.

Se podría decir que Ignacio era miserable, por un lado Roberto se había casado con una mujer bellísima, Celia tenía pretendientes para que le invitaran cada comida del día durante toda la semana, en cambio el sólo podía conseguir chicas que llevaran más alcohol que ideas en la cabeza. En la escuela no sobresalió y con respecto al negocio era más bien regular a veces invisible. Roberto lo trataba como un subordinado más; Celia intentaba ser linda con él, pero rara vez lo conseguía sin verse condescendiente; para su padre era como si no existiera, aun cuando niños. Durante toda su vida intentó que aquello no le importara, pero cada tanto se sentía frustrado con sus hermanos, con el mundo y sobre todo, con su padre.

De los tres, solo Celia seguía viviendo con su padre. Desde la muerte de su madre se adjudicó la tarea de cuidarlo en sus últimos años muy a pesar de la insistencia de Don Roberto en que hiciera su vida aparte. Rechazó las oportunidades que se le ofrecieron de alejarse del negocio familiar, de explotar su talento en el piano con formación profesional o haber estudiado cualquier otra carrera, de entre todos los intentos de sus padres para que se volviera independiente el único que tuvo cierto resultado fue el haber vivido por espacio de seis meses en Paris.

A sus veinticuatro años se podría decir que el único amor que había llegado a sentir era por el negocio familiar, se notaba en su manera de tratar los clientes, su eterna sonrisa al momento de recibirlos y ofrecer sus servicios, omnipresente sonrisa al momento de abrir los cuerpos y despedirse de ellos. Una sonrisa piadosa y cruel que por años dañó el corazón de Ignacio y alejó a Roberto.

Amaba a su padre, y a su hermano Ignacio muy a pesar de que en toda su vida había sido incapaz de demostrar su cariño; de Roberto por otro lado guardaba temor: el temor que se le guarda a un policía cuando sabemos que somos culpables de algo sin estar seguros de que.

En el balcón del cuarto, Celia fumaba cuando entró la llamada de Ignacio. Este le dijo el número potencial cuerpos con los que habría que trabajar y se apresuró a colgar. Celia, sin haber terminado el cigarrillo, marcó varios números dando las instrucciones correspondientes a su equipo de trabajo. En tanto se dibujaba su sonrisa eterna.

Había sido una semana sin mucha actividad y esa noche el local se encontraba vacío salvo por los cuidadores del turno nocturno. El primero en llegar fue Roberto, Celia en segundo lugar, Ignacio quince minutos después de ella.

Aún no daban las dos de la madrugada y posiblemente faltaban varias horas para que se pusiera en marcha, pero si querían sacarle todo el jugo posible a lo que acababa de pasar tenían que estar listos, incluso si eso significaba pasar la noche en vela.

Cada cual preparo sus herramientas, cambios de ropa y acordaron la manera de trabajar. Apenas eran las dos con quince minutos cuando Roberto se retiró a la capilla, nunca había sido religioso y su único hijo no había sido bautizado, pero le gustaba la capilla del local, sobre todo su olor a incienso y la luz morada que entraba por el vitral, esa luz le calmaba antes de un trabajo y le ayudaba a pensar. Generalmente pensaba en su vida, en su mujer, su hijo, a veces soñaba despierto con que tenía no otra vida, sólo otro trabajo.

Celia e Ignacio estaban en el mostrador, callados. De tanto en tanto Celia intentaba iniciar una conversación pero tenía una facilidad inusitada para tocar temas desagradables para Ignacio quien sabía que su hermana menor no tenía malas intenciones pero igualmente no dejaba de ser molesto. Ante la falta de comunicación encendieron cigarrillos de sus respectivas cajetillas.

A las cuatro de la madrugada sonó el teléfono. La primera contratación de la noche, les que le seguirían muchas más. Cincuenta y cinco, con varios miles de pesos de ganancia en cada trabajo.

Por horas los tres hermanos corrían del frente del negocio para recibir a los familiares y orientarlos en el rito y los tramites. En la parte de atrás: abrían drenaban, vestían y maquillaban a los hoy difuntos. Roberto con fría indiferencia; Ignacio con el esmero de quien trabaja bien; Celia con rostro sonriente y ojos danzante, cual cuento de hadas.

Fue una jornada de setenta y dos horas de sonreír, explicar, cortar, escuchar llantos y ver caras destrozadas por el dolor. Roberto enfermo durante esas interminables horas, más por ver el dolor ajeno que por la falta de descanso. El llanto de una madre tiene la facultad de enfermar el espíritu.

En cambio Celia nunca dejó de lucir hermosa y radiante, aun con sus pronunciadas ojeras y la cara más delgada de lo usual, no dejó de sonreír con esa sonrisa calida para el mundo y cruel para Ignacio quien evitaba, como siempre el estar en el mismo cuarto con ella.

Y sin embargo lo lograron, al final embalsamaron, enterraron y cremaron cincuenta y cinco cuerpos, la mayoría de personas jóvenes. Soportaron el llanto de incontables familiares y se llenaron los bolsillos de billetes. El sabor de la victoria, el poder decir que habían logrado una empresa de tal envergadura hizo que olvidaran sus malestares, rencores y fijaciones sicóticas, al menos por un momento. Compraron cervezas y cigarrillos para festejar junto a su padre la odisea recién terminada.

Al abrir la puerta de la casa les llego un olor fétido y familiar. Dejaron caer las cervezas. Los tres, como si se tratara de una macabra coreografía corrieron siguiendo el olor. Abrieron de golpe la puerta de la habitación de su padre. En el centro la gran cama patriarcal: Don Roberto, finado desde hacía tres días y en pleno proceso de descomposición. A los tres hermanos aún les quedaba pendiente el trabajo más duro de la jornada.

Kiss 2010

2010-10-17T23:05:00.000-07:00

Corría el año de 1998 cuando vi por primera vez el video de Psychocircus y descubrí lo que se convertiría en una filosofía de vida. Un año después la noticia de su gira de despedida (era joven y no sabía que esas giras son como la muerte de los súper héroes de comic). En aquella época era demasiado joven para ir. Esta historia se repitió en 2004 bajo la premisa de la falta de dinero. En 2010 no hubo problemas.

Hace calor, ya van varios días que comenzó el otoño pero se siente peor que la mitad de la primavera. En la intersección de Acuña y Matamoros vamos subiendo de uno en uno al autobús que nos llevara a monterrey.

El grupo ahí reunido es heterogéneo: adultos mayores; adultos jóvenes; hay más de una cabeza canosa; numerosos adolescentes y varios menores de diez años de edad. Me gustaría saber cuantas personas faltaron a su trabajo con o sin permiso, cuantas clases fueron saltadas, exámenes perdidos y tareas se quedaron sin entregar por este concierto.

Hay quienes viajan con mochilas, otros con bolsas de supermercado e incluso quien lleva loncheras conmemorativas de la gira del 99.

Ya todos dentro y motor en marcha el grupo se vuelve homogéneo. Las distinciones de de edad, genero, estrato social o tribu urbana se quedaron fuera del autobús. Ahora todos en este autobús tenemos 17 años, estamos emocionados con el sentimiento y la expectación que se siente a esa edad cuando se esta tan cerca de ver a una leyenda.

El viaje es largo y lo dvd’s están rayados.

Paramos en un siete onceavos para surtir cerveza, tabaco y vaciar las vejigas.

En punto de las 6:15pm bajamos del incomodo autobús. Después de tomarnos la foto del recuerdo caminamos como rebaño de camisetas negras (la mía es gris) al auditorio.

Pintan caras de a gratis, hay edecanes a pedir de boca y más de una nena rockera digna de admiración.

El concierto se acerca estrepitosamente y somos decenas enteras lo que seguimos esperando por el maquillaje gratuito. Durante la espera pasan incontables fanáticos, villa melones y devotos de la banda, algunos vienen recién salidos del trabajo, otros pasaron todo el mes confeccionando el vestuario de su integrante favorito, un buen numero paso mas de una hora frente al espejo aplicándose el maquillaje.

La música, la comunidad rockera, la expectación. Es tal y como en las películas y documentales, como en los sueños de adolescencia.

Cerveza sol a 35, 75 y 80 pesos… la noche será de abstinencia.

Para cuando entro al foro esta tocando Envy, banda canadiense de esas que suelen sonar en el MTV, pasan sin pena ni gloria a pesar de entregarse enteramente al publico. Tremendo paquete que se echaron al abrirle a unas de las bandas icónicas del rock. Se bajan del escenario y comienza la espera para el espectáculo más ardiente en la tierra.

De tanto en tanto salen los roadies a escena para jalar un cable o conectar otro. En cada ocasión que uno es visible, el público clama por la banda, se desgarra la garganta. Pero eso es como pedirle a las nubes que llueva.

Suena ambientalmente My generation de The who cuando cae una manta gigante para cubrir el escenario. Se lee el nombre de la banda en letras plateadas gigantes. Detrás de mi pasa una milf y se me antojan unos nachos.

La ultima pieza ambiental es Inmigrant song. Alcanzo ver a mi flanco derecho una nena fresa fuera de lugar, sus labios son rojos, tan rojos como permite la industria cosmética e igualmente antojables.

Termina Inmigrant song y el recinto es envuelto por las tinieblas. Sólo las gigantescas letras plateadas del escenario emiten un poco de luz, de pronto caen.

Es entonces que pasa: Es el desborde las pasiones en la colectividad. Es Modern day Delilah la canción que nos vuelve locos. Desde mi lugar siento el calor abrazante de la pirotecnia. Los bellos de mis brazos retumban a cada guitarrazo y mi corazón late con la fuerza y ritmo del bombo.

House on fire, Crazy nights y un montón más de canciones, el fuego, la luz, la neblina artificial nos llevan al borde del éxtasis.

Gene se para en el centro del escenario. Esta solo. Gira su mirada como si algo lo acechara, entra en el trance y vomita sangre, luego se eleva por los cielos. Nosotros simples espectadores lo aclamamos como si fuera un Aquiles, Héctor, Perseo o Kratos.

Paul Stanley ondea una bandera mexicana y con un muy gringo acento grita “Viva Mexicou” Los presentes bramamos eufóricos y damos el verdadero grito de independencia.

Love Gun y me desgarro la garganta, recuerdo inevitablemente la película Detroit rock city. Un par de rolas después cierran oficialmente el concierto con esa misma canción y la arena se llena con el olor de 5000 orgasmos simultáneos.

El escenario esta vacío y a oscuras. Así dura algunos minutos. Y entonces regresan ellos. Las leyendas. Se suceden canciones como I was made for living you, God gave rock and roll to you (canción que me hace llorar como quinceañera hormonal).

Es entonces que llega el último track. Rock and Roll all nite and party everyday grita Paul Stanley antes de comenzar la canción y aquello se convierte en una experiencia onírica. Llueve papel, se levantan columnas de fuego, Gene y Tom se elevan en el aire. Es el sueño. Es la leyenda frente a mis ojos.

En un parpadear todo termina. Me encuentro en el autobús comiendo una bolsa de frituras sabor a queso. Lo único que queda es la sensación de haber estado ahí, el maquillaje corrido, doscientos pesos de parafernalia en mis bolsillos y la garganta adolorida.

Lo recuerdo y se siente como un sueño, pero el llavero en mi escritorio es el recordatorio de que estuve ahí.

212 conciertazzo

2010-09-06T06:55:00.000-07:00

"A las diez de la noche el registro, y a las diez con cuarenta sale el camión" ese fue el anuncio oficial que nos dieron. Desde luego que el registro fue a las diez con cuarenta, y el camión salio a las once con veinte.

El grupo reunido en el autobús era heterogéneo, fotógrafos, periodistas, ovejas negras, paikis, vagos, niños bien y algunos cuantos traumados del rock. Se sentía la algarabía de viajar a una de las ciudades mas importantes del país para ver uno de los conciertos más grandes del año (al menos en número de bandas)

Sorprendentemente la unidad se detuvo en el corazón de la perla tapatía poco después de que dieran las ocho de la mañana. Cuatro tortas ahogadas, una cartera perdida, buffet de comida china ridículamente barato y muchas cuadras caminadas bajo el sol tapatío después, comenzaba de manera oficial el festival.

Las horas se fueron entre bandas locales más bien desconocidas y una que otra con algo de renombre.

Ellis Paprika destrozo el escenario con su puro carisma, que decir de las interpretaciones quita-aliento que nos regalo.

Rey Pila fue una agradable sorpresa musicalmente hablando. Un cambio de horario de bandas desconcertó a más de un espectador y termino en hielazos por parte de los fanáticos de bengala.

La gusana ciega cantó con sentimiento digno de las canciones de José Alfredo Jiménez y “Los bunkers” me recordaron en cada rola a los personajes de 31 minutos.

Nortec Collective incendió a los tapatíos con dinamita electro-norteña.

Cerró la maldita vecindad y los hijos del quinto patio, a manera de banda sorpresa, haciendo lo que hacen mejor, y eso es transmitir buena vibra y volver loca a la “raza” con ritmo ska “sabroson”.

Si bien a las cinco de la tarde eran relativamente pocos los espectadores, para cuando la maldita desato su poder ska en la avenida chapultepec, aquello era un lago de gente reunidos únicamente por la música.

Varios minutos después de que terminara la última canción de la última banda aun eran miles las personas reunidas. Aquello había sido una fiesta, una verdadera celebración de la música.

A las dos de la madrugada estábamos ya reunidos toda la banda torreonense afuera del minimercado donde se nos había indicado que esperáramos el autobús.

Los rostros que la noche anterior reían y bebían ahora estaban descompuestos en muecas de cansancio, ojos rojos y una etérea satisfacción que sólo se logra en un concierto

El camión llegó y nosotros subimos ansiosos de descansar. En pocos minutos todos en caímos en el pequeño olvido.

Después de nueve horas de viaje, un lagañoso sol lagunero nos recibía. Bajamos del autobús a paso de zombie. Nuestro estado era deplorable, casi piltrafas humanas, tan cansados, desgastados y satisfechos como se puede estar en la juventud

El hada

2010-08-16T22:25:00.000-07:00

Diana estaba recostada en el sillón del cuarto de tele. Observaba un programa de citas con notable desinterés y su ya famosísima cara larga.

La tele era un viejo armatoste con poca definición y audio aun peor. El sillón donde se encontraba recostada era una pieza de mobiliario que le doblaba la edad y regalo involuntario de los vecinos (lo habían tirado a la basura pero ella aprovecho la oportunidad).

En la cocina un batallón de hormigas, diminutas y sigilosas como la muerte misma, se encargaban de limpiar la sartén en la que unos momentos antes había preparado unos huevos con tortilla y mucha salsa.

La regadera goteaba con constancia cronométrica y alimentaba un moho venenoso que sería destruido en un par de días por una ración excesiva de cloro.

En el techo del cuarto de televisión una mancha de humedad emulaba un antiguo símbolo sumerio. Para Diana

solo se trataba de una mancha en forma de círculo feo.

Finalmente, debajo del sillón unas pantaletas extraviadas cumplían la tercera semana acumulando polvo. Completando de esa manera un ritual accidental.

Apareció frente a ella un hombre en trusa. Se había materializado de la nada.

Era grande y obeso. Su cara era fea y su frente amplia. El cuerpo de aquel hombre estaba cubierto por un denso pelaje. Su ceja era una sola. Sus dedos eran largos y anchos como salchichas alemanas. En la boca le colgaba un cigarrillo. Su cabeza era lisa como una bola de boliche y llevaba puestas unas pesadas botas industriales. En su espalda dos diminutas alas rosas y traslucidas se agitaban a intervalos.

Diana se incorporó. Abrió los ojos de par en par y casi grita de horror, pero algo se lo impidió. Aquel hombre tan extremadamente rudo en apariencia, desprendía algo inusual, no solo el olor a pulpa de sábila.

El hombre en calzoncillos habló.

“Soy un hada y has cumplido con el ritual. He venido a cumplirte un deseo, no importa cual, yo me haré cargo de que se haga realidad”

Pudo haber sido la confianza con la que habló; las dos pequeñas alas en su espalda; la sinceridad en su mirada o el hecho de que se hubiera aparecido frente a ella como caído del cielo, el punto es que Diana le creyó y con su fe se desató una revolución sin precedentes en su interior.

Después de ocho años de amargura, su corazón rejuvenecía por la magia tacita de ese evento inusual. La inocencia regresó; la esperanza; su sonrisa.

Diana observó extasiada al hada, sin moverse ni hablar. Únicamente disfrutaba de su presencia.

Durante más de cinco minutos permanecieron en silencio; silencio mágico y expectante para Diana quien observaba extasiada al hada; silencio incomodo para el hada que tenia que soportar la mirada incomoda de Diana.

“Ok, no quisiste nada” Dijo el hada con notable apuro antes de dar media vuelta y caminar rumbo a la única habitación en el departamento. Ella lo siguió con premura. Le gritó mil cosas para que se detuviese, pero a esas alturas el hada ya temía por su seguridad.

Para cuando Diana llegó a la habitación el hada ya había emprendido el vuelo. Diana observó desde su ventana como se perdía en el azul infinito del cielo.

Con el corazón alegre y ligero pensó que no importaba, de todas maneras no sabía que pedir. Suspiró con el aire que se sopla cuando el mundo recobra sus colores.

A casi mil quinientos metros sobre la ciudad el hada volaba aun nervioso por la loca que le había tocado. Tiró la colilla de su cigarrillo e intentó prender otro para calmar los nervios. El viento se lo impidió. Necesitaba una cerveza.

Caminante II, Resoluciones ezquizoides

2010-08-04T21:39:00.000-07:00

El farol amarillo alumbraba como un reflector el escenario de la calle. Bajo su fulgor enfermizo, Carlos, se revolcaba en un charco de miseria inventada y secreciones corporales.

Se inventó su propia miseria a partir del cansancio de una vida que se repetía a si misma como el fondo de las caricaturas de Hanna-Barbera; la ausencia de la única mujer que no lo fastidiaba con la vulgar cotidianidad de las demás; el fastidio de no tener dinero.

Se dio a la tarea de sepultar sus penas, bajo el peso de las botellas.

Doce pesos el litro y medio de bebida refrescante sabor a jamaica finamente gasificada, seis pesos el cuarto de litro de mezcal, charanda o aguardiente. Esa era la dosis para olvidarse de su pasado y su presente, mas del presente.

La noche en cuestión era fresca y septembrina. Densos nubarrones jugaban a tapar a la luna sin éxito y más de una ráfaga amenazó con volar el sombrero de la cabeza de Carlos.

Cuando los efectos del mezcal (o licor del que se tratase) fueron disminuyendo, logró ponerse de pie. Encendió el último cigarrillo para animarse a dar el primer paso de camino a casa.

Dejó la puerta entreabierta. Se dejó caer sobre el colchón sin litera. Su ebriedad casi había dado el salto del dulce desvarío al tormentoso mal viaje. Como pudo, prendió la tornamesa. Lo arrulló la voz de su tocayito, Gardel.

Soñó con el día que dejó a su ex-mujer y la cara deformada de su jefe cuando le cruzó la cara con un izquierdazo (mejor colocado, por cierto, que las pirámides de Chichen Itza).

El sol de las 11 lo despertó como una cachetada. No recordaba su sueño. Le dolía la cabeza y lo consumía un deseo de menudo bien picoso con mucha cebolla.

Atravesó dos ciudades y un rió para llegar al mercado de ciudad jardín. Un plato grande con mucha carne y una coca cola para acompañar. El conjunto norteño a su espalda agregaba la mexicanidad. Aquel menudo lo hacia olvidar mejor que el alcohol.

Terminado el segundo plato eructó satisfecho.

En el camión de regreso pensó en volver con Cecilia, lo que ella le había hecho estuvo mal, pero su reacción fue peor. Tenía que sacudirse aquellos recuerdos. Decidió visitar a Joe.

Asaltó la despensa, jugó videojuegos y descorchó un par de buenas botellas de tinto. Joe era un buen amigo.

El sol comenzaba a ocultarse cuando tomó el autobús de regreso a casa. Ver la ciudad bajo la luz roja del atardecer le calentaba el corazón y a veces le constreñía el alma. Ese día en particular, experimentaba la segunda sensación.

Cuando llegó a su calle la luz era índigo. Se sentó en el pórtico de la casona donde rentaba su pocilga. No tenía un peso en la bolsa, no le quedaba licor ni tabaco. La noche iba a ser larga.

Cuando entró en la habitación, esta parecía otra: no había ni la mitad de basura, habían sacudido los muebles y una rubia despampanante recostada en su colchón sin litera le sonreía con ternura.

Inés se levantó. Caminó hasta él. Le rodeó el cuello. Lo besó. “Necesito un lugar para dormir por un tiempo" susurró en su boca.

Carlos la apretó con fuerza, era casi etérea. Olía a mujer, duraznos y tabaco. Cerró los ojos y se dejó llevar por la sensación de aquel delicado cuerpo entre sus brazos.

Inés le contó que estaría una temporada en la ciudad. Carlos nunca supo ni le preguntó a que se dedicaba.

Carlos necesitaba un trabajo. Su orgullo de hombre le impedía aceptar que Inés pagara la despensa. Se rasuró. Redactó un currículum de campeonato y llevó sus pantalones y saco a la tintorería de a la vuelta de la esquina.

A Carlos le gustaba la ligereza de Inés; sus caderas y el verdor de sus ojos adolescentes; de sus largas piernas y espalda perfecta; su suave piel olor a durazno. Si tan sólo no fuera rubia. Nadie es perfecto.

Carlos encontró trabajo como gerente de un McDogos.

Les gustaba pasear por el parque de la revolución. Subir a los juegos mecánicos y luego compartir un algodón de azúcar (a veces rosa, a veces azul). Como en las películas americanas, la vida era bella.Tan bella la vida que Carlos dejó de tomar.

Compartían un cigarrillo al son de los pasos gigantes de Coltrane. La luna se asomaba por la única ventana del departamento. Recostados en el colchón sin tarima, Inés, acariciaba la sien de Carlos y le contaba historias de España, Irlanda y Rumania. Historias de su vida, historias que Carlos nunca había escuchado. Esas historias en combinación con su sedentaria felicidad, le oprimían el corazón con mucha discreción.

La vida siguió como una bella rutina por unos días mas.

Una mañana, Carlos, despertó con frío. La otra mitad del colchón estaba vacía, faltaba Inés.

¿Cuantas veces se había repetido esa escena? una antes de casarse, y esta. Había sido abandonado dos veces por la misma mujer.

Aquella mañana fue un poco diferente. Le dolía el pecho. Compró una botella de mezcal, y fue a trabajar.

Se embriagó en la intimidad de su oficina. Pasó la noche ahí. Borracho hasta la inconciencia. La oficina fue su habitación provisional. Tenía miedo de que el departamento oliera a durazno.

A las cuatro de la mañana subió al techo. En voz baja la llamó. Sólo el viento contestó.

Al tercer día regresó a su departamento. Olía a humedad y encierro. No había rastro del olor de Inés ni de su presencia. Todo se fue con ella, solo quedaban unos cuantos recuerdos regados por el cuarto. Cambió de departamento y compró una litera.

El supervisor regional de McDogos se enteró de las jornadas titánicas de Carlos y aumentó su salario.

Compró un Datsun 84 ante la necesidad de tomar rutas alternas a las que usaba con Inés.

Una noche Cecilia lo visitó. Le pidió perdón. El la escuchó. Ella lloró. El se despidió sin emoción alguna. Tras cerrar la puerta, recordó la noche en que hundió el Camry de Cecilia en el río a manera de venganza y por primera vez desde que se fue Inés, rió.

Una mujer de nombre Alicia comenzó a visitar frecuentemente el McDogos, era bonita e inteligente y llegó a manipular una conversación para que Carlos la invitara a salir. Alicia obtuvo el titulo de novia en un par de semanas.

La vida era buena a pesar de todo.

De visita con Joe, este le anunció su próximo viaje a Inglaterra. La referencia europea le recordó a Inés, sus historias. El corazón le explotó a causa del recuerdo y su sedentaria falsa felicidad.

Tomó una dedición drástica.

Desempeñó la vieja guitarra de su madre; empacó su vida en un costal de marinero. Le dijo adiós a Alicia con el beso de una vida. Y Arrancó sin rumbo hasta que el tanque del Datsun quedó vacío. Luego caminó

Adormilado, rasgueaba acordes al azar y de tanto en tanto dejaba escapar, casi en sueños, palabras ininteligibles.

Los primeros rayos del sol se dibujaban por detrás de las montañas. Carlos viajaba cómodo en la parte trasera de una pick up blanca.

Eran los últimos días del verano Rumano y había olor a duraznos en el aire.

Caminante

2010-07-05T13:49:00.000-07:00

Demeterio González caminaba con pésima postura: La espalda doblada como el fuelle de un acordeón; la cabeza levantada por la sencilla necesidad de ver el camino; los pies dubitativos en cada paso.

A la espalda dos mochilas empalmadas. Ambas despedían una peste que opacaba a la de su cargador.

Demeterio había caminado mucho más de lo que cualquiera pudiera imaginar. Se salió de casa hace algunos a recorrer esta tierra abonada de dolor y placer.

Como en la canción de maldita vecindad, en su tierra natal se escucharon incontables historias de sus andanzas, pero sólo Demeterio las podría desmentir o corroborar.

Entró al barrio por la calle de Ocampo. Se detuvo bajo el farol de esquina con Madero. Demeterio estaba cansado. Por primera vez desde que salió de casa con la mochila al hombro, sintió el peso de la misma; por primera vez los pies resintieron los kilómetros andados y en el corazón le dolieron las amantes que dejó tras de si.

Era como si el farol fuera un faro que alumbrase su pasado y este corriera a encontrarse con su mirada. Los recuerdos que vuelven.

Fue aquella pesada luz amarilla que le hizo caer de rodillas bajo el peso agobiante de los recuerdos. Dos hombres que pasaban se le acercaron. Gritaron su nombre; corrieron a abrazarlo; lo atacaron con mil preguntas. Esos dos hombres también eran recuerdos que habían corrido a encontrarse con él. Eran versiones adultas de sus amigos infantes.

En pocas horas estaba toda la cuadra reunida en la Sevillana, aquel bar mítico donde su padre bebía cerveza helada y un picosisimo caldo de camarón, mientras que él, le atoraba a una coca cola y al mismo caldo que le hacia hormiguear cachetes y orejas. En aquella época los pies le colgaban de la silla.

Era extraño, hacía unos momentos se dolía de melancolía por el mundo que había terminado de recorrer y ahora era asaltado por la mas dulce de las nostalgias, estaban ahí casi todos los amigos de sus años mozos, bebiendo, celebrando el regreso.

Se sumaban a la fiesta aquellas figuras colosales de antaño, como el tendero, el carnicero, don Vicente, las madres de sus amigos, y coronando aquella reunión: su madre santa.

Tantos años sin verla y de pronto estaba ahí, mas pequeña y frágil que nunca. Pero aquello era una ilusión. Cuando la estrechó reconoció en su abrazo y sonrisa altanera a la misma mujer que lo enseñó a ser un hombre de verdad. La amazona que lo crió, mas fuerte que cuando se marchó.

La noche fue de fiesta, baile e historias de las 5 esquinas del mundo. Contó historias de cuando fue pescador en Saigon, y de cuando se perdió en el Gobi, de sus andanzas con los Tuareg y sus conquistas europeas.

Pasaron los días. "Que extraño es llegar a casa y ver que no lo es" pensó Demeterio una vez instalado en la casa de su viejecita. Con los días se le curaron los pies, enderezó la espalda y recuperó las fuerzas.

Los primeros días en el barrio se fueron rapido, todo lo conocido parecía nuevo.

Los niños de la zona y varios de sus camaradas se reunían en los escalones del pórtico para escuchar sus historias. Contaba sus aventuras por el mundo con alegría y orgullo de haberlas vivido.

Un trabajo vino a la segunda semana de haber vuelto. Maestro de liceo. Pantalones y saco de vestir, zapatos hechos para lucir en lugar de caminar. Un trabajo bueno, pero pesado que le distrajo de pensar en los destinos que no pudo visitar.

Una novia llegó a la cuarta semana. Era Sofía la chaparrita que hacia teatro en la secundaria. Precioso rostro y corazón dulce como miel de panal. Un mal de amor que ya no recordaba pero cuyos tiernos labios le hicieron olvidar las ganas de empacar.

Al pasó de los meses dejó de contar historia, el trabajo le aburrió y Sofía lo asfixió. Sin darse cuenta se había extinto la alegría del regreso.

Cierta noche de abril, Demeterio, observaba las montañas que rodeaban la ciudad. Dejó escapar un suspiro azul. Sin darse cuenta pensaba en: ciudades, paisajes, bares, músicas, amigos y amantes que había conocido por todo el mundo.

El sonido seco de un costalazo lo sacó de sus pensamientos inconcientes.

Al girar la cabeza vio a su viejecita en el marco de la puerta. Acababa de dejar caer su mochila de viaje. Con sonrisa sardónica y calida camino hasta él. Lo abrazó como sólo una madre puede y con la voz frágil de las despedidas le ordenó que se fuera.

Se puso las botas y marchó con la luna azul iluminando su camino. Cada paso le alegraba el corazón. Cuando hubo llegado a la salida de la ciudad era él mismo.

Es cierto que tarde o temprano todo viajero detiene su andar, pero a él, aún le quedaba mucho mundo por ver.

Sonrisa

2010-05-23T22:34:00.000-07:00

La luz rojiza de aquella casa de mala nota acentuaban los ojos hundidos, la barba sin rasurar, la ropa olorosa a sangre que portaba Aniv de la Rev.

Aniv, gustaba de enfrentar situaciones difíciles. Situaciones que llevaran al límite su resistencia. Aquel día sin embargo, se había extralimitado.

Marlene, era un manojo de misterios. La conoció por accidente en el malecón de Mazatlán. Esa noche tuvieron su primer cita. La química se dio al instante. Quizás fue el mar, quizás los efectos del alcohol, lo único seguro es que esa noche hubo magia.

A los dos meses ella se vino a vivir con él, a los tres intentó asesinarlo.

Primero su amante, luego su ejecutora. Nunca olvidaría el brillo de sus ojos asesinos. "La vida es dulce cuando sangras, cariño" le dijo con voz de calentura cuando lo apuñaló en el hombro. La sonrisa enfermiza de Marlene heló la sangre de Aniv.

Una vez que Aniv desarmó a su amada, escuchó un V8 estacionarse fuera de la casa. Aniv conocía bien ese tipo de motores y el tipo de pasajeros que solían usarlo. Saltó por la ventana. Huyó. Logró evitar que las balas con su nombre dieran en el blanco.

No le resultó difícil perder a Marlene y su sequito. Estaban en su pueblo, donde él se movía como el viento por las calles. Pasó horas en un escondrijo buscando una solución que no fuera la obvia. Fracasó.

Escogió a la chica de vestido rojo. Su cabello estaba húmedo, su piel también. Ella le sonrió en cuanto la llamó. Esa sonrisa le entibió la sangre.

Marlene estaba en la computadora. El cañón del revolver recostado contra su nuca fue la forma en que Aniv dijo “hola”. Marlene tragó saliva.

- ¿Por qué? – Preguntó Aniv con voz dolida.
- El jefe te quería muerto – respondió Marlene, con la voz quebrada de miedo a morir.
- Te amaba - dijo Aniv, con el alma colgando de un hilo.

“Yo no”, intentó responder Marlene, pero antes de que la primer silaba saliera de su boca, Aniv jaló el gatillo. Tenía miedo de escuchar lo que ya sabía.

Un elegante agujero humeaba en la frente de Marlene. El monitor estaba salpicado de sangre. Aniv, observó el bello cadáver mientras su corazón asumía la forma de una pasa.

Pudo haber huido, pero su naturaleza le hizo quedarse. Quien cruzara por la puerta se convertiría en el chivo expiatorio de su dolor.

Los cinco guardias de su otrora amada, cayeron por el beso cruel de su Walter P38. Seis tiros, seis cuerpos.

Caído el último de sus enemigos, caminó al baño. El espejo le mostró que bajo las incontables gotas de sangre atomizada, había un rostro diez años más viejo. Necesitaba algo que le aligerara el alma.

La faena había terminado. La prostituta del vestido rojo dormía a su lado. Seguía sonriendo. Le gustaba la sonrisa de aquella niña. Había hecho bien en ir a ese lugar. Su corazón de pasa se hidrato un poco.

Aun le dolía la traición y lo atormentaba la idea de que dentro de unos minutos le llamaría el gran Quesote para avisarle del fin de la tregua y la guerra inmediata.

Durante los meses siguientes tendría el papel de cazador, se teñiría las manos de rojo con sangre de sus rivales, más no enemigos. Posiblemente un tiro a traición acabaría con él, y su cuerpo despedazado sería arrojado en algún lugar público para generar psicosis.

Decidió olvidarse de todo lo que se aproximaba. Se limitaría a disfrutar de la sonrisa dormilona de su amante contratada, al menos hasta que sonara el teléfono o quizás un poco más. Aún tenía que decidir.

Medusas y Licor

2010-05-03T21:31:00.000-07:00

Le di un trago largo a la botella y casi me ahogo con el humo amoratado que me subía por la garganta. El licor verduzco se sentía como aguarrás limpiando pintura de las manos pero por dentro del pescuezo.

Después de un violento absceso de tos, el mundo fue consumidó por puntitos negros hasta dejarme en oscuridad absoluta. Creí que había dejado de existir, pero un sonido me recordó que existía. El sonido se convirtió en un melodía alegra e inocente que reapareció el mundo ante mí.

Mi mirada ya no era mi mirada. Yo veo con dos ojos y sólo lo que esta delante de mi, ahora veía todo lo de mi alrededor, 360º en todas direcciones y en espectros que supe reconocer como infrarrojos y ultravioletas.

Me sentía fresco y ligero, con olor a lima limón. Mis piernas y brazos ya no estaban, en su lugar había gelatinosos y etéreos tentáculos de color azul eléctrico que se agitaban a mi voluntad. Tantos tentáculos como desease tener, llegando a contar mas de un millar.

Pude ver mi cuerpo tirado e inconciente bajo el sol del desierto con la botella aun en la mano. A lo lejos el “checks” y el “negro” jugando naipes en la camioneta.

Flotaba en el eter y percibía la curvatura del univesro, esa curvatura de la que hablan tantos ensayos matematicos.

Flote hasta llegar a la estratosfera, luego hasta el centro de la galaxia, vi incontables civilizaciones a mi paso. Devore una estrella azul que encontré en mi flotar y que me pareció deliciosa.

Al verme tan grande como para alimentarme de estrellas, sentí nostalgia y quise volver a la tierra, y ahí llegue, pero no al lugar de donde había partido, sino en Tokio, reconocía la torre y su incesante fluir de gente de cuando hice una estancia técnica, ya no era gigantesco como para devorar estrellas, mas bien pequeño como un microbio suspendido en el aire de la ciudad.

Recordé a cierta mujer que conocí tiempo atras en una estancia técnica en aquella ciudad; recordé una pelea en el callejon de un sordido bar; recordé el prostibulo donde me enamoré; recordé el avion de regreso a México y la promesa de no volver.

No había roto la promesa, mi corazón se encontraba en mi cuerpo, perdido en el desierto.

La música se aceleró y desee bailar con todas mis fuerzas, sin embargo, los microbios que flotaban no tenían idea de que era bailar, y me parecían seres arrítmicos, pensé en bailar con un hadrion, pero mas me llamó la atención la torre de Tokio, pero era tan enorme y yo tan diminuto, que decidí ser enorme y lo fui. La ciudad gritó de horror al verme, pero esos solo aumentó mis ganas de bailar.

Tomé a la torre con un par de docenas de tentáculos y la levante de su sitio, para hacerla girar conmigo. Bailamos por entre las calles, sobre edificios.

Me sentí como un niño en un gran campo de juego. Si hubiera tenido boca seguramente hubiera reído de tanto bailar, con aquella música, los gritos, el crujir de los edificios, los incendios. Todo era tan divertido, sentí ganas de iluminar aquella ciudad con la luz de la estrella que había devorado, lo desee y lo hice. Logre liberar aces de aquella luz, que derribaron algunos edificios.

Poco a poco la música disminuyó su ritmo y volumen, a la par me invadió una intensa sensación de sueño.

Los puntos negros volvieron, dejandome en tinieblas al mismo tiempo que la música se había detenido por completo.

Una canción de rock mundano resonó en mi cabeza, luego sentí vibraciones agresivas. Finalmente recuperé la sensación de mi cuerpo humano.

Iba en el asiento trasero de la camioneta del "checks". El "negro" me ofreció un cigarro que con gusto acepté. Me preguntaron como estuvo el "viaje" a lo que respondí con lujo de detalles.

Después de 45 minutos de terrecería y una vomitada, llegamos a Real. Soplaba un viento fresco, y los tres teníamos hambre. A mi aun me dolía la cabeza, pero estaba seguro que con un buen taco y una chelita recuperaría las fuerzas.

Llegamos a la fonda de Chabelo por unas enchiladas y unas "vikis". El chabelo nos sirvió rápido con tal de quedarse pegado a su televisioncita de 12 pulgadas.

Nosotros solo alcanzamos a escuchar "Devastación inusitada en Tokio"

Los tres nos miramos y sonreímos con complicidad, el licor día del juicio final estaba listo.

Le docteur Artemio a la plaine de Coahuila

2010-04-19T08:26:00.000-07:00

Ay, el amor, que bonito sentimiento que nos hace acariciar el concepto de lo eterno aunque solo nos dure 1 mes la emoción. Y sin embargo existe el amor verdadero, el que se sobrepone a tiempo, espacio y cuanto podamos imaginar.

Un ejemplo de ese amor verdadero tuvo lugar hace tiempo en un pueblito polvoriento, enclavado en la llanura coahuilense. De esos pueblos pequeños donde a veces hay mas aparecidos.

Era un día de lluvia con sol, una bruja se casaba en el monte, cuando llegó Artemio Quezada al pueblo. Venía de Saltillo con el propósito de poner un consultorio médico y la esperanza de encontrar una mujer con quien casarse.

Inmediatamente fue bien recibido por el pueblo, aunque un poco de tiempo le tomó hacerse a la idea de que no se volvería rico. Pero la falta de dinero era compensando con el aprecio y respeto de sus pacientes.

El doctor se volvió una de las figuras céntricas de cada tertulia y baile alos que asistía.

Las mujeres jóvenes anhelaban que el doctor las sacase a bailar. No era de extrañar ya que era, por mucho, el doctor era el mejor partido del pueblo. Pero el corazón del doctor encontró dueña casi llegando.

La dueña: Margarita de la Garza, quien a pesar de tener 18 años, era la mejor cocinera, bailarina, la mujer mas acomedida, responsable e inteligente del pueblo. Eso si, con el carácter ya no de potranca, mas bien de diabla brava.

Sólo una mujer como margarita le habría lanzado una cubeta de agua fría al doctor cuando este le invitó un refresco en la plaza; solo ella rechazaría al doctor para bailar con el bobo del pueblo; solo Margarita habría repelido a tiros de escopeta la serenata que el doctor le llevó.

Y sin embargo durante dos años, el doctor Artemio, no desistió en sus intentos de conquista, pese a las contundentes negativas de Margarita. Estaba endiosado con ella.

Se cumplían dos años de la llegada del doctor cuando Artemio sufrió una de las peores humillaciones tde Margarita, tan terrible fue que los testigos supieron que las cosas no serían lo mismo después de aquello.

Era suficiente, estaba cansado. Pensó en regresar a Saltillo o tomar rumbo a cualquier otro lado, Le dolía querer tanto a alguien y recibir aquel trato de su parte. Hizo su maleta, después mandaría por el resto de sus cosas. Abrió la puerta con la intención de no volver jamas.

El el umbral de su casa vio a Margarita, quien lo miraba con una expresión que no había visto antes.

- Perdón - dijo con voz tímida antes de salir corriendo.

Artemio la alcanzó, la abrazó, la besó. Margarita se dejó alcanzar, se dejó abrazar, y cacheteó al doctor Artemio después del beso.

Durante los meses siguientes floreció el noviazgo de Artemio y Margarita, el noviazgo mas extraño que hubiese visto el norte del país. Margarita lo seguía humillando a la par que le demostraba su cariño. Se trataba de una pareja de locos.

Llevaban un año ennoviados cuando Artemio le pidió matrimonio. Margarita llena de felicidad dio el si, con la sola condición de que ganara el torneo de baseball que se jugaría en región.

Artemio estaba confundido ¿a que venia eso del campeonato de baseball? Él nunca había jugado ¿Como se supone que llegaría a ser campeón?

Poco tardo en dejar de cuestionar para ponerse a entrenar. Eran extrañas las formas en que Margarita ponía a prueba su devoción. Ella que hacia y él que la seguía, sin duda los dos estaban lurias.

Entrenó con el resto del equipo y resultó que el doctor tenía buen swing, cuando le atinaba a la bola, porque el tino del pobre estaba para la vida.

Quedó en el equipo, pero influyó más la amistad y el respeto que se le guardaba que su habilidad como jugador.

No fueron pocas las tribulaciones que pasaron para llegar a la final contra Monclova. El deseo ardiente del doctor por Margarita fue el aditivo que aceleró los engranes del equipo en los momentos cruciales.

Monclova jugó bien, pero el equipo del doctor Artemio estuvo a la altura. Para sorpresa de todos, logró llegar al cierre de la novena con solo una carrera de diferencia.

Faltando un out para el final del partido y con las bases llenas, llegó el turno del doctor Artemio. Su tercer abaniqueo fue el bueno, mandando la bola lo suficientemente hondo para permitir que los hombres en segunda y tercera llegaran al home.

Condición cumplida le pusieron fecha a la boda, se nombraron los padrinos y se comenzó con la organización.

Margartia lucía radiante en su vestido blanco y el doctor nunca se había visto mejor.

El padre Pascual, fue lo suficientemente flexible como para casar a la pareja en la cascada en lugar de la iglesia (otro capricho de Margarita).

En el mismo lugar que se celebró el banquete y el baile.

Era un sábado de abril y llovía con sol.

sombras y jazz

2010-04-13T03:54:00.000-07:00

Hombre - Mujer una ecuación simple, y a veces mas, a consideración del universo.

Lugar: Una pequeña bodega que hace las funciones de estudio, sala de ensayos y centro de reunión social, siendo aquella tarde, la segunda opcion.

El hombre: sentado en una silla; rasguea su guitarra, perdido en la melodía manouchera del clásico de Consuelo Velázquez, las curvas contoneantes de su acompañante femenina y el sonido de su voz.

Mujer, de pie plantada frente al microfono con la postura de una reina, cantando con el flow jazzistico propio de aquella versión, concentrada en las curvas de la canción. Imaginando caricias propiciadas por los ojos de su acompañante masculino.

No hay que ser un narrador para saber que aquellos dos se traían algo bastante obvio, pero en lo que ninguno de los dos se había atrevido a dar un primer paso, el mas importante de todos.

Hombre, siente el impulso de ponerse de pie, dejar la guitarra a un lado y tomarla por la cintura, girarla sobre si misma, mirarla a los ojos, pero por un lado esta el miedo al rechazo, por el otro, esa cinturita de avispa que lo esta haciendo enloquecer.

Siente que le tocan el hombro. Al volver la mirada se topa con su sombra en posición de "¿me dejas tocar?"

El hombre un poco sorprendido le da la guitarra.

Su sombra sabe tocar; ocupa su lugar sin perder el ritmo ni cometer errores.

El hombre de pie y sin nada que hacer, se acomoda el cabello y camina hacia ella.

La sombra de la mujer se acerca y la desplaza, plagiando el microfono. La mujer, algo sorprendida por este irreal acontecimiento, busca a su músico acompñante, pero en la silla donde debería de estar sentado, encuentra la sombra del mismo ejecutando la guitarra.

La mujer, asustada, giró en busca del hombre. El hombre le tomó la mano y la calmó con una sonrisa.

Él hizo un ligero movimiento de cabeza que en todo el mundo occidental se pudo interpretar como un "¿bailamos?"

La mujer respondió a esta muda invitación una sonrisa del mismo tipo que acababa de recibir.

Manos del hombre al talle de la mujer, los brazos de la mujer alrededor de su cuello.

Se balanceron en un cuadrito de 25x25.

Ella recargó su cabeza en el pecho de él, sensación agradable para los dos.

Con el ultimo coro, al fin, hicieron caso de la letra de la canción y tuvo lugar lo tan largamente sugerido y querido por los dos.

La canción termina... se separan un poco y sin decir nada, ambos le dirigen una mirada a las sombras, una mirada de "echame otra".

Bailando en aquella bodeguita, hasta el amanecer...

No hay necesidad de decir que paso el resto de la noche, después de todo, cuando se tiene una situación "hombre-mujer" las cosas no son tan complicadas como todo el mundo dice que son.

Heartbreak brothel

2010-03-29T23:24:00.000-07:00

El despertador del celular sonó con la marcha imperial versión reggae, despertando a Frattello Godinez. Se levantó de la cama con un salto. La regadera de Ivonne era una joya, bañarse en ella era casi tan bueno como compartir la cama con Ivonne.

No se quedó a desayunar a pesar de que Ivonne estaba por terminar de apilar la primer docena de hotcakes. Se disculpo con la excusa del trabajo.

Fratello, salió del departamento, dejando a Ivonne con 6 hotcakes de sobra y el corazón un poco mas magullado, como cada martes.

"un día debería de quedarme a almorzar con Ivonne" pensó, pero se vio interrumpidó por el claxon de Aleja antes de formar cualquier determinación. Iban por la calzada Benito Juarez, Aleja hablaba sin cesar de algún tema cotidiano. Fratello divagaba.

Pararon en el piguino, motel preferido de Fratello, para tener su encuentro diario.

Llegaron al trabajo 5 minutos antes de su hora de checar. Aleja enfiló a su oficina. Fratello suspiró al verla alejarse y sintió el hueco de su pecho ensancharse dolorosas micras.

Pasó el resto de la mañana afinando los detalles de la presentación que tenía preparada para ese día.

En punto de las 5 de la tarde concluía la presentación. Los ejecutivos de la firma aplaudían con entusiasmo sincero la propuesta presentada por el departamento de Fratello. Mas de uno estrechó su mano y prometió brindar todo el apoyo necesario.

Juanita felicitaba a Fratello, no solo lo felicitaba, le dirigió un par de indirectas que lo hicieron sonrojar. El escritorio fue el altar donde Juanita lo sacrificó para su propio placer.

"ya puedes irte" fue la frase que destrozó el orgullo de Fratello.

Fuera de la oficina de su jefa, le pareció escuchar un triste piano. Se trataba de un teléfono celular olvidado en el mar de cubículos. La mayoría de los empleados se habían ido ya, y en el edificio solo quedaban algunos ejecutivos de nivel medio y el personal de limpieza.

Tomó las escaleras. Se encontró con Ivonne, no era la Ivonne que había abandonado antes de almorzar aquella mañana, era la Ivonne de limpieza. Ella y Fratello habían tenido algo en alguna ocasión, y de vez en cuando lo repetían. Aquel era martes de repetición.

Fratello tomó un taxi.

"Calle madero por favor, al 999" dijo con notable abandono.

Ivonne de limpieza era una persona dulce, pero con él, sobre después de sus encuentros, era una reina de hielo y eso no dejaba de cansarlo.

Llegó frente a la mas famosa casa de la zona.

En el interior contrastaban la cara fratello y el ambiente de fiesta.

Preguntó por Edith. Se encontraba con un cliente. Optó por esperarla.

En la casa sonaba el jazz, y las damas que ahí trabajan bailaban al compas de la música, los clientes se unian a la fiesta, invitaban tragos y eventualmente se iban a alguno de los cuartos de arriba. Fratello no.

Él estaba se sentó en un sillon de terciopelo rojo y esperó a Edith. Ninguna de las chicas libres se acercó siquiera, todas sabían a quien quería, una insinuación sería una perdida de tiempo.

Pasada media hora Edith lo sorprendio por el brazo, le dio un vaso de ginebra y lo condujo al cuarto de siempre sin decir una palabra.

En el cuarto, Edith se despojó de su vestido carmesí. Fratello se aflojó la corbata y desabrochó la camisa.

Edith lo abrazo y jugó con el cabello de su cliente.

"que pasa ¿hoy estas muy triste?" preguntó Edith: la de las piernas largas, pero también la de la voz mas dulce y de corazón mas noble.

Fratello le contó de su día, de cada mujer, de su presentación, del hueco en su pecho, de los hotcakes de Ivonne y la frialdad de la otra Ivonne.

Edith lo escuchaba romperse en mil pedazos. Entre sus brazos estaba el niño mas triste y solitario del mundo, pero como siempre, tenía guardadas las palabras exactas para vendarle el corazón.

Edith, tomó la cara de Fratello entre sus delicadas manos y lo besó con la inocencia de un roce adolescente.

Fratello se quedó dormido en los brazos de Edith, como en cada visita; soñó que alguien lo quería, como en cada visita.

The Monster Part of Town

2010-03-19T15:38:00.000-07:00

El eterno vibrar del camión, el sonido felino del motor, las largas distancias a recorrer y la elevada temperatura en el interior de la unidad, hacen del transporte publico el lugar perfecto para tomar una siesta.

El chofer de la unidad en la que viajaba Ezequiel Guerrero, conducía a toda velocidad, bajo los efectos del polvo de coca. Fue en la calle Buenavista que ante el cambio abrupto de un semáforo rebelde, el chofer se vio en la necesidad hacer un frenado de pánico. Llevando al suelo a la mayoría de los pasajeros y en el caso del dormitante Ezequiel Guerrero le estrelló la frente en el asiento de adelante.

Despertó con una fuerte punzada en la frente y los ojos invadidos de sangre tibia.

Un poco fuera de si por aquel abrupto despertar se sobó la frente y miró alrededor. Cual fue su sorpresa al notar que el resto de los pasajeros lo observaban con repulsión cuando ellos mismos, a falta de una mejor palabra, tenían un aspecto monstruoso. La carne colgante, pústulas gangrenosas, miembros despedazados, y sin embargo era a él a quien veían con desagrado.

Bajó vomitando del microbús, solo para toparse con un mar de personas con la misma apariencia, la misma mirada y una peste mas allá de cualquier concepción.

Tomó un taxi. El conductor era un anciano que amable le preguntó de donde venia y si acababa de llegar a la ciudad. Ezequiel, extrañado por la naturaleza de la pregunta, siendo, él mismo, un estereotipo ambulante de aquella ciudad. Cuando preguntó la razón de la pregunta, este le señalo a la par que mostraba el flanco izquierdo de su cara que no se veía como los locales.

El lado izquierdo del rostro del chofer carecía de carne salvo por el ojo.

Contuvo las ganas de bajar gritando, pero aguanto hasta su calle pero era diferente, no reconocía ninguna casa.

van a ser 70 necropesos - dijo el conductor descarnado, y rió al ver el dinero con el que Ezequiel intentó pagarle – necropesos, no dinero de juguete niño – dijo el anciano descarnado, habiendo perdido todo rastro de amabilidad.

El taxista bajó y dio la vuelta al auto, abrió la puerta sin disimular su enojo y bajó a Ezequiel a punta de golpes y mentadas de madre. Sacó una navaja del bolsillo trasero del pantalón, exigiendo su dinero a gritos.

Poco a poco se congregó una monstruosa multitud de curiosos. El anciano taxista empezaba a presionar la hoja de la navaja contra el cuello de Ezequiel. Él, instintivamente estiró la mano dentro de su morral, topando con el frío tacto del revolver colt. 9mm.

Sintió una gota de cálida sangre empezar a recorrer el largo de su cuello, el anciano conductor seguía gritando con la furia de un poseso. Ezequiel sacó el revolver con velocidad propia de una película.

Un tiro de la poderosa arma bastó para reventar la cabeza del taxista como un globo de piñata.

Vio el cuerpo del taxista caer en cámara lenta mientras los trozos de cabeza volaba en todas direcciones. Cuando escucho el seco sonido del cuerpo azotando se sintió a aliviado.

Contra toda lógica no sintió el menor remordimiento de lo que acababa de realizar. Ezequiel estaba libre de cualquier sentimiento de culpa. Lo que acaba de matar no era una persona, sino un monstruo como todos quienes lo rodeaban, seres abominables que procurarían su destrucción.

No soportaba esas miradas ni esos ojos sin brillo ni aquellas posturas enfermizas, no toleraba el cielo rojizo, el viento frío, el olor a podrido.

Arremetió contra la multitud observante.

Uno a uno los curiosos fueron cayendo despedazados por el arma, doblemente efectiva en la carne putrefacta. Vació una roda, recargo y continuo su labor asesina.

No solo no sentía remordimiento, la muerte de aquellos seres le generaba un placer indescriptible. Verlos caer convertidos en forma de pulpas sanguinolientas. La percusión de cada disparo, el sonido de la carne siendo quemada, desgarrada, cada paso en el proceso de destrucción le hacía sentir pleno.

Pronto se vio rodeado de policías, seres del mismo tipo que todos a quienes había ejecutado esa tarde. Sin embargo lejos de amedrentarse su deseo de matar aumento, confiriéndole un nuevo nivel de resistencia.

Caía el cuerpo de Ezequiel Guerrero al suelo con 17 balas alojadas en su cuerpo y otro tanto de orificios.

Se cargo a 5 policías y recibid 22 tiros antes de ser abatido por el peso del plomo oficial.

Mientras caía pudo ver su obra. La calle estaba teñida de rojo. A su alrededor estaban tirados mas cuerpos sin vida de los que pudo contar y su ultimo gramo de humanidad le hizo una mala jugada.

Él era el peor de todos los monstruos que habían muerto aquella tarde, pensó mientras se sumía en la oscuridad.

Despertando

2010-02-25T11:01:00.000-08:00

Saúl Díaz abre los ojos, esta rodeado de tinieblas. La temperatura del lugar es fresca, casi fría, pero eso nunca le ha molestado, al contrario.

Abre la boca y escapa un bostezo profundo, prolongado y lento, propio de un sueño tan largo como del que acaba de despertar. Intenta estirar sus entumidos brazos, pero no puede, una pared oculta por la oscuridad se lo impide, de la misma manera que con sus piernas.

De pronto el aire le parece poco y las paredes invisibles lo constriñen. La conciencia se apaga y el horror lo inunda. Quiere gritar pero ningún sonido sale de su boca. Intenta llorar pero sus ojos permanecen secos. Se estremece con todas sus fuerzas, con violencia, hasta que ya no puede más.

Quieto en la oscuridad, un pensamiento cruza su mente: la fuerza no lo ha abandonado, todo lo contrario. Con la determinación de un héroe de película, golpea los muros de la prisión usando sus manos desnudas.

Pasa el tiempo, un tiempo indescifrable, las horas y los minutos solo existen en la luz. Las paredes de la prisión han cedido, pero ahora se enfrenta con cemento y piedra. Los reconoce por el tacto, piensa que alguien lo debe odiar terriblemente para tomarse tantas molestias.

Un hambre atroz lo invade. Un hambre que le hace arder las entrañas, doler la cabeza y las extremidades, pero también lo llena con una fuerza que alcanza a reconocer como sobrehumana, solo entonces, el cemento y la piedra ceden.

Tierra, tierra fresca, tierra suave, tierra que lo acaricia y aunque el hambre no desaparece, por primera vez desde que despertó siente un poco de paz y placer. Como un neo nato se arrastra por entre la tierra que lo abraza, listo a nacer de nuevo, estira los brazos con desesperación y esperanza, y de pronto siente su mano ligera.

Es la sensación del aire, del mundo. Lo consiguió, es libre, conquistó su derecho a vivir. Por un instante olvida el hambre y sonríe tanto como puede en esos últimos centímetros hacia a la libertad.

Su cabeza alcanza la superficie y es cegado por la luz de la luna. El tiempo vuelve a pasar, los segundos recuperan su significado, le toma unos cuantos adaptarse a la luz.

Dirige al mirada al cielo y reconoce la estrellas y la luna, nunca le habían parecido tan bellas, ni tan grandes, ni redondas, ni coloridas. Finalmente deja escapar una lagrima. Al cabo de algunos minutos de contemplación baja la mirada.

Solo cuando deja de mirar el cielo se da cuenta de que esta rodeado de tumbas. De algunas provienen gritos ahogados, en otras la tierra comienza a moverse como si fueran a reventar y en las menos, se ven personas luchando por escapar de sus sepulcros igual que él.

Gira sobre si mismo y lee en piedra:

Saúl Díaz Vallejo.
1985 – 2010

El hambre a vuelto.

Rockabilly Road Race (rockabilly love II)

2010-02-04T15:11:00.000-08:00

La carretera canta y lo hace de manera esplendida, pero no lo hace muy fuerte, por eso es que en la ciudad no la alcanzamos a escuchar. Para escucharla hay que alejarse del bullicio, andar por su mismo asfalto y prestar atención al sonido de su canción. Canción que arrulla, calma, incendia, seduce, excita y hace soñar, es aquella del la brea y piedra a su roce con el caucho, del viento en los oídos y los insectos estrellándose contra el parabrisas del vehículo

- Ohhh babe detengamos el auto, verte escuchando why dont we do it in the road es un suplicio -

- no piensas en otra cosa - responde ella con una sonrisa de depravación sexual autentica.

Dos amantes a pie de carretera, la luz es crepuscular, el mundo esta teñido de violeta, ella recargada contra el baúl del auto, él bombea desde atrás. Los beatles cantan a casi todo lo que dan las bocinas

why dont we do it in the road ¿cuantas veces usan ese estribillo en la canción?

El tiempo corre distinto, no se mide por minutos avanza según la temperatura del café, de las papas restantes en la bolsa y el numero del track que se escucha en el estéreo.

La noche esta cerca cuando retoman el camino y ella comienza a liar un tabaco, es un tabaco especial, su propia mezcla: mitad tabaco tostado de Nayarit, mitad marihuana hidroponica. Ha forjado por casi toda su vida, de niña su papa le pedía que liara sus cigarrillos, y desde hace casi 4 años ella comenzó a fumar, la vibración del auto no le resulta ninguna inconveniente.

Enciende el cancro con un encendedor zippo y se deja llevar por la voz de Paul Mcartney, quisiera una botella de bourbon, pero no hay. Le comunica su deseo a Jose.

Maria sigue fumando y deja acariciar su rostro por los dedos sensuales del viento.

La petición de Maria le a despertado la sed en el cogote a Jose, quisiera no una cerveza, algo mas fuerte, siempre le han gustado las botellas de jack daniels pero simplemente no tolera su sabor, le resulta vomitivo en toda la extensión de la palabra. Mas quisiera una botella de tequila “ginebra de jodido” piensa para sus adentros.

Como si fuera un fantasma, Jose, ve pasar un paradero de camiones por el rabillo de su ojo. De esos que dicen comida corrida y siempre tienen una pequeña cava de licores baratos y fuertes.

Maria quiere licor, el también y hace rato que no ejercita su vuelta en “U” con freno de mano.

Un rechinido de llantas después y una mentada de madre de parte de maria por no avisar lo que va a hacer los dos entran en el paradero. Hay tequila, frituras y refrescos.

El local es como todos los de esa naturaleza: unas cuantas mesas de carta blanca, una barra sucia y una encargada con mala cara. El interior es iluminado por una bombilla amarillenta de 60 watts; las paredes y techo están pintadas verde ungüento.

La noche es plena cuando retoman el camino. Desgarran la oscuridad con las altas y el violan el silencio con un mucho de rock and roll. Con cada kilómetro recorrido la botella de tequila se hace mas ligera igual que sus cabezas. En tanto scuchan rock & roll queen de los subways.

La botella a 1/3 de su volumen original obliga a Jose a estacionarse a pie de carretera. No puede mas, el tequila barato fue mas fuerte de lo que esperaba y las horas detrás del volante mas desgastantes de lo que supuso en un principio. Maria se ha quedado dormida en el asiento del copiloto. Paul la observa y suspira.

- dfgtyGFhvbn - escapa Jose cuando despierta. El sol de medio día lo golpea como un boxeador retirado. La boca seca y pegajosa. Dentro de la cabeza un millar de duendecillos de maguey haciendo trabajos de minería en su cerebro.

Se acelera al no ver a Maria dentro del auto. Sale en su búsqueda, la llama a gritos, 3 segundos exactos son los que que pasan del primer grito a la respuesta de Maria, sale de entre unos arbustos abrochándose la falda.

La preocupación de Jose desaparece con el puñetazo que le dio Maria en el brazo, por indiscreto.

Doscientos kilómetros mas adelante se detienen para comer/almorzar y cargar gasolina, el restaurante le da un aire a los diners del norte de estados unidos salvo por el menú completamente tex mex. Ella come ensalada con pollo, él una hamburguesa y papas en espiral. Acompañan con sendos refrescos de cola.

Salen del merendero renovados, cruda olvidada, estomago lleno. El día incluso los recibe con una luz mas benévola.

Cuando están por subir al auto llega un auto negro a cargar gasolina. Se trata de un cadillac 57, negro mate. Más halla de causar admiración inspira miedo.

Jose y Maria intercambian miradas, saben de quien se trata. Jose saca una cajetilla de cigarros del interior de su chaqueta. Solo quedan dos luckys en el interior, le alcanza uno a Maria, él se queda con el ultimo, el de la suerte. Se lo puso en los labios y lo encendió con el zippo. El ultimo cigarro, había decidido dejar de fumar.

Subieron y acomodaron el auto en la salida a la carretera. El auto negro se posiciono junto a ellos.

Suena el track 22, rumble de Lynk Wray.

Cada auto revoluciona su motor generando expectación en el paradero. Cadillac 57 contra chevrolet 58.

- no tienes porque hacer esto - dice maria con la mirada clavada al frente

- no me vengas con eso ahorita, ya sabes que yo por ti al mismo infierno - responde Jose antes de exhalar el humo del lucky, sonríe.

- eso temo - responde casi con un nudo en la garganta.

No tiene dudas de lo que esta a punto de pasar; sabe que va a perder, nació para eso, pero el vive para ganar. Perderlo o ganarlo todo en una jugada.

El tabaco sabe tan bien, lastima que sea el ultimo.

Voltea a ver a Maria, es bella, pero algo mas hay en ella, algo que lo ata y no puede explicar que. Perdió su libertad hace tiempo, cuando la vio a los ojos por primera vez.

Se termina rumble. Con el fade del ultimo acorde comienza casi de inmediato el ultimo track del disco. Arrancan los dos autos, queman caucho, sobre revolucionan los motores, experimentan 3g. Se

despliegan 1700 caballos de fuerza en la carretera.

El destino los llevo hasta ese punto, cada cigarrillo, cada botella, cada curva en la carretera. El destino es como una carretera va en una dirección y hay puntos por los que no se pueden evitar pasar.

Desgarran el viento con sus bólidos y el sonido de sus motores bestiales, rebasan trailers, sortean autos familiares. Van cabeza a cabeza y un buitre los ve pasar desde su mezquite.

Se aproximan a la curva. Jose desacelera y cambia de carril. El cadillac negro se adelanta. Jose acelera. El cadillac se frena para salir disparado en la parte mas cerrada de la curva. El chevrolet gira en casi 90 grados y saca 4 cuerpos de ventaja al cadillac.

El cadillac desaparece de la vista tanto de Jose como de Maria. Festejan.

El llamado de la carretera, a diferencia de su cantar, es bastante fuerte. Resuena dentro de la cabeza, dentro del pecho, nos hace hormiguear las suelas de los zapatos. Un llamado que no se puede ignorar sin hacer marchitar el alma.

El día se viste de violeta, han pasado varias horas, cuando vislumbran el cadillac negro cortando el paso. Apoyada contra el mismo una mujer. Edad indefinible, podría tener 15 años, quizás 20 tal vez 24. Jeans, blusa negra, chamarra de piel, converse clásicos, pulseras de picos, y una diadema coronada con cuernos un tanto realistas.

Paran y descienden del vehículo. la mujer se les acerco con un papel en la mano. Lo rompe frente a maria. Luego se plantó frente a Jose.

- buena carrera - dijo antes de plantarle un beso inocente en la punta de los labios. - llamenme cuando necesitan algo, ya saben la tarifa - agregó mientras caminaba de regreso a su auto.

EL cadillac negro arrancó a toda velocidad perdiéndose en el morado del atardecer.

Una hora mas tarde estaban de regreso en la ciudad. Esperaban su pizza en el local de Loui mientras observaban a la repartidora discutir con un nerd. La repartidora y el nerd mutaron su discusión en una sesión de besos incendiarios. Loui salió a tratar de separarlos. Maria rió ante el espectáculo.

Jose la observa reír y sonríe como no lo hacía desde que era niño.

Jazzy night

2010-01-09T16:04:00.000-08:00

Llegaste sola y poco antes de que empezara a tocar la banda. Entraste sosteniendo un cigarro entre índice y medio, con el codo apoyado en la cintura, exhalando el humo con los labios ligeramente tensos y apuntando hacia arriba, tus ojos con abertura de 3/4. Temblabas de frió. Me recordaste a Mia Wallace, y se me antojó un silencio incomodo contigo.

Buscabas una cara conocida entre la multitud de raros congregada en aquel bar de poca monta. Fue en esa búsqueda que nuestras miradas se cruzaron, no diré que hubo un click, no diré que fue mágico, porque en realidad no fue mas que un contacto visual, sin pena ni gloria, pero tan incomodo como todos los que se suscitan de esa manera.

Nadia te conocía, tu a ella. Eran algo menos que amigas, pero eso bastaba para que, en tu calidad de desamparada, fueras invitada a compartir la mesa con el resto de los desadaptados del grupo.

El tema de la charla cuando la banda terminó de instalarse y comenzó a tocar eran “los conciertos en la comarca o la falta de estos”

La primer rola fue “pintball wizard” arreglada como blues, versión nada despreciable, pero si extraña.

Con cada estribillo no podía evitar mirarte de manera furtiva. Y es que algo me obligaba a ello, serían tu ojos, pesadamente delineados; tu cabello negro y espeso como impermeabilizante. Lo que fuera era casi un impulso primigenio.

Sonaba london calling, arreglada en bepbop, cuando encendiste otro cigarro. Exhalaste la primer bocanada de humo en el momento justo que me acerque a tu oído y te pedí un beso camuflajeado en forma de toque. Así supe que tus labios tienen sabor a vainilla.

Pasaban las tres de la madrugada cuando la banda terminó de tocar. Lo hicieron con Mamie's blues, un merecido tributo a Jelly Roll Morton. Para entonces el bar estaba casi vacío y nuestra mesa era la unica llena.

Yo era el conductor designado de la noche, como todas las noches y procedimos al estacionamiento. Después de haber preguntado los lugares de desembarco de cada uno, trace la ruta en mi cabeza, la ultima serías tu. “estoy domesticado” te dije a manera de broma, pero no te causo ni la mitad de la gracia que esperaba.

Al llegar al estacionamiento encontramos a mi auto sin espejo lateral derecho y un par de golpes nuevos en la blanca geografía de la puerta correspondiente. Alguien lo había arrancado, no solo eso, lo habían arrojado contra una pared cercana y estrellado en cientos de pedazos.

Mi frustración inicial fue descargada en una desafortunada palmera cercana. A la palmera no le paso nada, mas bien, a mis nudillos, pero al menos el enojo se fue rapido.

Ya sereno comenzamos la larga travesía nocturna para dejar a todos los participes de la velada en sus respectivas casas.

Siempre que dejo gente en sus casas, procuro hacerlo empezando por las colonias mas bravas con tal de no estar solo si pasa “algo” así pues, al filo de las cuatro nos paro un transito, el ultimo de la noche. Las calles desiertas salvo por aquel solitario duo dinamico de la ley.

Alegó aliento alcoholico, la falta del espejo lateral, pero todo se resumía a quería doscientos pesos.

La discusión subió de tono rapidamente y todos bajaron del auto, incluso tu y el compañero del polí corrupto. El resto pasó rápido, demasiado. Insultos, un empujón, una pistola desenfundada, la bota del May rompiendo la quijada de uno de los policías, Nadia asfixiándo al otro, los dos revolveres en mi mano y yo vaciando su contenido en el cofre de la patrulla, incluso tu pateaste los estomagos de los municipales a manera de remate. Escapamos mientras los policías descansaban inconsciente sobre el pavimento nocturno, como una pareja homosexual.

Tremenda giro de una noche tranquila de jazz a un episodio de violencia con tintes anarquistas. Aunque quizás era cuestión de tiempo.

El resto del trayecto pasó sin mayores problemas. Todos en silencio y con la adrenalina a tope compartíamos una extraña sensación de complicidad, miedo y peligro.

Vi tus ojos por el retrovisor. Nuestras miradas se reencontraron y compartieron entendimiento.

Eran las pesadas 7 de la mañana cuando llegamos a tu casa, la ultima del recorrido. Fue curioso que en toda la noche no nos habíamos presentado, y fue cuando me estacione que lo hiciste, María.
En la casa de a un lado, una pareja de ancianos, terminaban de condimentar el rico menudo dominical.

- Gracias – dijiste con la voz entrecortada por el frió de la madrugada.
- De nada, cuando quieras - respondí con mi mejor tono de Clint Eastwood cuando se despide de la chica guapa de la película.
-¿No quieres pasar a almorzar menudo? - preguntaste con la voz aun entrecortada.

Después de quien sabe cuantas horas sin haber comido y con la descarga de adrenalina de poco antes, nadie se podría haber resistido a semejante invitación.

Entramos y nos instalamos en tu comedor. Saliste con cazuela en mano y en un par de minutos con el cargamento de rico menudo y unos panes franceses. Comimos en silencio, aun víctimas del estress, pero la comida caliente soltó las lenguas y pronto charlábamos de temas diversos, incluso del policía violentado. Logramos reír.

Pero de repente te derrumbaste, como una viuda arruinada. Ya no reímos, no dijimos nada, solo llorabas apoyada en la mesa, entre el orégano y la cebolla. Yo te escuchaba sollozar sin saber que decir o que hacer, solo atine a poner una mano en tu espalda.

- yo fui quien rompió tu espejo, perdón – dijiste ahogándote con moco y lagrimas.
- No hay pedo – respondí con sinceridad mientras acariciaba tu cabeza.

En tu “perdón” pude descifrar que cuando entraste al bar y te vi, no temblabas de frió, temblabas de enojo y si me resultaste irresistible durante la noche fue por un aire terriblemente triste en tu semblante, tristeza de la que no me percate hasta tu húmeda disculpa.

Finalmente, entre sollozos, te quedaste dormida con la mesa por almohada. Te lleve a tu cama. Sobre tu cómoda vi una foto tuya con un hombre alto y moreno. El cristal estaba manchado y yo celoso.

Y ahora estoy aquí, contándote el resumen de la noche mientras observo tu boca a medio abrir, escapando aliento de vainilla y nicotina, y sueñas con policías golpeados y yo prendo un cigarrillo a medio fumar; esperando a que despiertes para concertar la indemnización de mi espejo y me des tu numero telefónico.

Si no llega en 30 minutos, es gratis

2009-12-26T15:38:00.000-08:00

Estaba aquella dama en la cocina preparando hot cakes, y el despertó cuando llevaba la mitad de la masa preparada. El ermitaño recordó las mañanas de navidad en casa de su madre, cuando esta se despertaba antes de las 9, sin importar a que hora se hubiera terminado la fiesta de noche buena, y preparaba un festín de desayuno para sus inquilinos y visitas.

Se sirvió una taza del café que la repartidora de pizza había preparado. La observó cocinar y tararear “the seeker”. Ella estaba vestida con una pijama de franela que le presto la noche anterior, aun con esa ropa, demasiada holgada para ella, se veía delgada, tan delgada que seguramente flotaría si no fuera por el peso de sus ideas.

Llegó con una pizza un 23 de diciembre, casi a las 10.30 de la noche. Él esperaba pasar la velada solo, comiendo y viendo peliculas antiguas, ella solo quería completar la ultima entrega de la noche y regresar a su asco de vida, descansar un poco de su apenas tolerable trabajo.

No se dieron cuenta de como ni cuando, pero casi inmediatamente se encontraran sentados frente a frente, discutiendo la obra y legado de "the Who" Pudieron haber sido los jeans rotos, su maquillaje sobrecargado. En él pudo haber sido el cigarrillo retorcido y a medio fumar o los lentes sucios. Quizas en ambos tuvo un papel importante la soledad, pero poco tardaron en convertir aquella charla en algo de tintes mucho mas carnales.

En la sala del departamento, ermitaño y repartidora, se hicieron daño de manera muy placentera.

Ella se fue por la mañana, nada temprano, mas bien a las 10 y sin haber desayunado. Pasaron la noche juntos, entre otras cosas, hablaron de música o guardaron silencio en compañía del otro. Durmieron a las 4 de la madrugada escuchando discos viejos obtenidos de manera gratuita e ilegal vía internet.

El pasó una típica noche buena; familia; cena; karaoke; regresar temprano a casa.

A su regreso la encontró en el umbral de su puerta.

Ella sentada en cuclillas junto a la puerta, ella cubierta por un suéter inapropiado para los 3 grados de la madrugada navideña, ella con el maquillaje corrido de tanto llorar, ella con frío en la espalda y una mochila a su lado. Él, un ermitaño, sin idea de que hacer ante el llanto de una mujer; mudo por una emoción que no sentía desde la preparatoria.

Inexperto en las artes de la ternura como él solo, le quito el frío, la consoló y secó sus lagrimas de manera torpe, pero mejor de lo que nadie hubiera podido hacer. Ninguna explicación fue demandada, simplemente pasaron fueron.

El día de navidad fue el primero de varios días que pasaron como pareja. Apenas sabían el nombre del otro pero se complementaban a la perfección. Él vio con agrado su soledad violada por una repartidora de pizza, amante del punk. Ella sonreía con la simpleza de aquel excentrico coleccionista de rarezas cinematográficas.

Por casi 7 días compartieron la cama, el baño, los tamales, el tiempo en la computadora y el café.

La mañana del ultimo día del año, el ermitaño, despertó con frío y sintiendo la cama demasiado grande. La repartidora de pizzas se había marchado. Se fue como llegó, sin dar explicaciones. Tras de ella dejó una blusa de Iggy pop and the stooges con su olor.

Por cada día que pasaron juntos, el ermitaño, contempló con melancolía la blusa, recordando “los bellos momentos” torturandose con discos de Jose Jose. Al sexto día tiró la blusa a la basura y limpió a fondo el departamento. En lugar de comprar una rosca de reyes, ordenó una con doble queso, champiñones y pepperoni.

La pizza tardó en llegar. Y cuando lo hizo fue en incómodo silencio. Él quería que ella dijera algo que lo arreglara todo, pero no lo hizo. Ella ocultó su mirada bajo el cabello graso y agachó la cabeza. El ermitaño, ante la falta de palabras, se apresuro a pagar, tomar su pedido y cerrar con un portazo furioso en la cara de la repartidora.

Caminó a la sala y le dio “play” a la película de “jailhouse rock” bufando y apretando los puños, sintiendo fresca la herida que aquella mujer le planto en la yugular cuando se fue. Ella permaneció quieta frente a la puerta por 20 minutos, intentando encontrar el valor de llamarlo y contarle su historia, de explicarle sus motivos, pero no pudo. Al minuto 21 su jefe llamo preocupado, los pedidos se apilaban, tenía que regresar y rápido a la sucursal.

De regreso al trabajo no pudo evitar reprocharse el ser, por sobre todas las cosas, una cobarde.

captain crunch

2009-11-19T09:11:00.000-08:00

Me gusta comer capitan crunch por dos razones:

primero; tiene buen sabor, es un sabor que no te aburre a pesar de haberlo experimentado diario por una semana.

segundo; no pierde lo crocante, y su crocar me distrae.

Ultimamente he comido mucho capitan crunch, no solo porque tenga mas de una caja en la alacena, sino porque he tratado de distraerme en todo momento.

Era un jueves de cine de esos en los que las salas se llenan solo porque es una muy buena pelicula, aun a pesar de los precios desorbitantes de los boletos. La sala estaba casi a reventar, pero yo y mi amiga encontramos dos lugares disponibles al fondo de la sala.

La había llamado unas horas antes, me acababan de pagar y aun no veía la nueva de tarantino. Ella por otro lado ya la había vistó, pero como buena cinefila acepto acompañarme solo para revivir tan buena pelicula.

Proletarios ambos, apenas nos alcanzo para las entradas, no se diga comprar palomitas o un refresco. Era mejor así, las palomitas distraen y no dejan apreciar una pelicula en su totalidad, la idea de ver una pelicula comiendo capitan crunch me repugna.

La pelicula era mas de lo que esperaba, sangre, explosiones, muerte, charlas interminables, monologos aun mas largos pero igualmente deliciosos.

Casi a la mitad de la pelicula pasó aquello...

Una escena de mutilación sin precendente en el cine... corrijo, una escena de mutilación sin precedente en el cine comercial, tanto que incluso mi muy sadista acompañante tuvo que girar la mirada. Yo reí y goze con la escena.

Cuando casi hubo pasado dicha escena, mi amiga me pregunto si había terminado. Cuando voltee a decirle que si, pasó.

La luz proyectada por el proyector y reflejada en la pantalla se reflejo de igual manera en sus enormes ojos negros, nunca vi joyas mas bellas.

la pelicula termino, las consecuencias de haber visto los ojos de mi amiga llegaron despues.
Mi perro me desconocía, el checador dactiral del trabajo no me reconoció, incluso mis amigos alegaban que había cambiado con tal de evitar invitarme a cualquier cosa. No fue hasta que a la semana hable con una sanadora del centro de la ciudad, que hizo saber que mi alma estaba incompleta, un buen pedazo le había sido arrancado.

No puedo dejar de pensar que los ojos de mi amiga son los culpables, ni que ella anda por el mundo con una parte de mi en sus ojos, estas ideas son las que me hacen comer capitan crunch

Calaveritas '09

2009-11-01T14:05:00.000-08:00

Matt

matt was walking down the street
when the catrina appeared in front of him

come on matt, lets have a drink-
she said to him
nou nou, its not natural -
answered matt, then he ran to the hills

Jason

La parca sentada estaba
Mientras se tomaba un cafe de java
Usando la conexion de starbucks facebokeaba
En tanto Jason en el inframundo la esperaba

La classe de francais

Les eleves de francais V fassions leur travail
Avec le prof en leur regardant
tout de coup la catrina est arrivé
et ell avait exclamé

je vais vous donner un petit examen
je vais vous tourez si vous ne reussissiez pas

cest comme ca que le prof a perdu tous ses eleves
mais ils font des fetes toujours a l'enfer

Lupita

lupita en internet jugaba
y con su amiga pensaba que charlaba
era en realidad la parca quien la acechaba

Quedaron de verse para ir a cenar
Cuando llego, fue la huesuda-
a quien encontro

asi la parca a lupita se llevo
pero antes se comieron
tres ordenes de suadero

Caro

caro se nos fue primero a puebla
disque a estudiar,
La neta a esa niña nomas le daba
Por fumar mota o por pistear

En una de las muchas pedas
Con una flaquita se encontro
Y comenzaron a hablar de estetica
Se puso fea la discusión.

no sabía con quien se metía la ingenua caro
Era la muerte que con quien pisteado se había enfrentado
Llevose a Caro y hasta a mariana Lucky strike
Por mas huevos que tuviera, a la parca no la iban a callar

Miky

Perdido en la selva lacandona,
Su Gps olvido empacar
Aun conservaba la esperanza
Del que sub- Marcos lo fuera a salvar

Deshidratado como estaba
Con un cenote se encontro
Metiose a nadar, una sorpresa se llevo

Dentro nadaba una mujer hermosa,
Con quien de inmediato se identifico
Pero en realidad era la muerte
Quien disfrazada, exitado se lo llevo

Cassandra

En la oficina sin poder descansar
Ya fuera sin tener tiempo de poderse relajar
La vio la muerte siempre acelerada pasar
Dijole un dia, vente conmigo a sentar

La muerte fue quien disparó
Un té de manzanilla y un pastel de arandano

Con cassandra de frente
La muerte norteña dijo
venga mujer relajate un poco,
o vas a terminar 3 metros bajo el piso

Mario

Ensayaba en su cuarto Una rola de Rob halford
Cuando de debajo de la cama ozzy ourbourne salío
- Que pedo invoque a un dios del metal con mi canto-
- ni madres pinche mario, soy la muerte, y el payaso ya te cargo-
- Ni pedo sabía que esto iba a pasar - se resignaba mario
Mientras Ozzy le arrancaba la cabeza de un solo tajo

llevaba Ozzy los restos de mario al panteon
Pero recordo la ultima voluntad del muerto
- Hazme barbacoa y vendeme en las zonas caras de torreon-
quienes lo comieron, intoxicados acabaron en el camposanto

Yass

La muerte andaba de ilegal
trabajo en un ranch de nogal
luego en chicago fue a caer
Pero conocía a una mujer
Yass fue quien paro le tiro
En el sotano la escondío
Hasta que de grimm reaper
Oprah la contrato

Kathy

La muerte tenia en la lista a kathy
La buscó por todo torreon
A gomez y lerdo se pasó
Pero nomas no la encontró

Deslusionda y frustrada
La catrina mejor se marchó
Ya regresaría cuando tuviera tiempo
De buscar a esa niña con la que no dio

y es que, Se encontraba Kathy en un avion
Volando de regreso de bangkok
Ni siquiera la huesuda supó
cuando fue que de torres se marchó

Isa

Era sabado por la noche e isa maruchan cenaba
hacia la tarea, No tuvo dinero para irse de briaga
por fuera de la ventana, una calaca le silbaba
Isa se preguntaba extrañada, quien es esta vaga

Isa, bien confianzuda, la puerta le abrió
Para su sorpresa la parca cargaba un caguamon
era su ex-compañera del trabajo, isa recordó
de cuando jalaba en gayosso, ya se armo el fieston

Cazacuentos

Habian cinco payasos
que leían y contaban cuentos
Pero todos murieron
en un accidente aereo

Pobre de la parca
que los tuvo que aguantar
De camino al inframundo
y todavía un rato más

No paraban de babosear,
Entre juegos, obscenidades y chistes malos
La parca ya los quería regresar
Pero no había marcha atras

Tumbao

El tumbao estaba casi a reventar
de musicos poetas y locos sin discriminar
Chilo con premura atendía
en tanto laura unas cervezas servía

Hasta la parte de atras un invitado muy especial
era la muerta quien se acaba de sentar
Todos pensaban que había llegado su tiempo final
Que va, la muerte habia llegado pa con la banda pistear

La poesía siendo un arte, encuentra su punto mas surrealista en la calaverita, la unica forma de poesía que a su servidor le llena por completo sin discriminar entre autores, un acercamiento agridulce a nuestra muerte, una forma de encarar con ligereza lo que a todos nos va a pasar.

Lo extraño de la calaverita es que es practicamente imposible de escribir cuando se le quiere dedicar a alguien fallecido y amado, es pues, un poema exclusivo de para vivos que se aprecían

Gozen de las estas calaveritas escritas con la mejor inteción
y si no figuraron en esta ocasión,
no sean cargados que de tanto escribir tambien me canso.

Dedicatoria especial para JEGV

salud jefe

Avant the class

2009-10-13T14:36:00.000-07:00

Pensó que el haber polarizado las ventanas de la camioneta era lo mejor que pudo haber hecho, de esa manera tenía total privacidad por la noche, nadie podía ver hacía dentro mientras que el tenía vista panorámica.

El estacionamiento colosal de la universidad se empezaba a vaciar y es que ya solo quedaban 15 minutos para el ultimo periodo de clases, el fatídico 8 a 10 de la noche, es por eso que se encerró en el auto, para prepararse psicológicamente para las horas venideras.

En el estereo del auto sonaba el reggae roots, entre índice y pulgar sostenía en tanto el “joint” recién forjado, batallo para prenderlo, la jeska estaba demasiado aceitosa y se necesitaron mas de un intento para que prendiera bien.

El humo en los pulmones mandaba pequeños duendes con cabeza de hongo a la parte de atrás de su cerebro generándole extrañas sensaciones en toda el área bajo su piel. En su entrepierna la cabeza de Marissa Gutiérrez, la chica de mejor cuerpo y mas bello rostro en todo el campus, subiendo y bajando al ritmo de la música sobre el eje fálico.

El dejaba caer la cabeza hacia atrás y se entregaba a la sensaciones provenientes de debajo de su piel, del primer chakra y oídos, cerro los ojos y sintió estrellas pasando a su alrededor, un mar bajo su epidermis y una amapola florecer en la punta de su pene.

Explosión, terminó en la boca de Marissa Gutiérrez, la chica mas viciosa del mundo cuando estaba con el.

Faltaban 5 minutos para que empezara el ultimo periodo, Marissa se arreglaba mientras que el estiraba la mano para tomar la mochila del asiento trasero, cuando hubieron bajado del auto, enfilaron al edificio numero 3 del campus.

El entrar en el salón deja la mochila en el escritorio, saca un marcador y dice;

- Muy bien chavos, hoy toca ver invertida de LaPlace, saquen sus cuadernos y apunten el ejemplo que voy a poner en el pintarrón -

Engranes

2009-09-10T06:16:00.000-07:00

Amanece gris, nubes gruesas de lluvia mas no tormenta se alzan melancólicas sobre las montañas y dejan caer su tristeza a cuentagotas como si no la quisieran dejar ir, la neblina ya no es densa, se desplaza aflojerada, y se disipa, hacía solo unos minutos parecía un caldo bien preparado, la ciudad su plato, las casas y edificios los granos de arroz en el mismo.

De una casita roja, sale un hombrecito rojo, rojo por el traje que viste, rojo por el tatuaje de la estrella roja en su espalda, rojo por las ideas políticas que le impregnan la cabeza, rojo porque acaba de desayunar pan tostado con mermelada de fresa, rojo porque se ha cortado mientras se afeitaba y un puntito de sangre casi imperceptible le adorna el lado izquierdo del mentón.

Camina el hombre rojo a la parada de autobús y lo espera, de pie y con postura perfecta, quizás un poco rígido.

Del otro lado de la ciudad, pasando 120 colonias y casi diez millones de habitantes, una mujercita morada sale de una casita morada, morada por el color con el que apenas ayer se a teñido el cabello, morada por la flor tatuada en su cadera, morada por la mermelada de fresa que unto en los hot cakes que desayunó, morada por la sombra con que se a maquillado, morada por las calcetas y el anillo de amatista.

Ella no toma ningún autobús, sube en su auto compacto, mas destartalado que orgulloso, conduce con calma, sintoniza la estación de jazz.

Coinciden el hombrecito rojo y la mujercita morada en el mismo edificio, ella trabaja en recursos humanos, el en marketing. Nunca se han visto, ella entra por la puerta que da al estacionamiento, el por la entrada principal, ella trabaja en el segundo piso, en el quinto.

El hombrecito rojo esta en su oficina preparando una presentación para la campaña del nuevo producto, esta bebiendo su tercer taza de café, esta emocionado, si la campaña procede y se obtienen los resultado mas optimistas, en el primer bimestre del nuevo producto, su comisión correspondiente le permitirá comenzar su propia firma de publicidad y mudarse al fin a la ciudad que puede llamar hogar, a pesar de nunca haber pasado mas de un mes en ella.

En el departamento de recursos humanos la mujercita de morado revisa su correo, se llena de emoción al ver en la bandeja de entrada, un correo con remitente de la UAG, a sido aceptada en el programa de maestría con pase directo a doctorado, las clases comenzaran en enero. Contiene gritos y saltos de felicidad, es oficial, tendrá que presentar su renuncia en un par de semanas mas y comenzar a buscar departamento desde ya, avisar a sus conocidos y familiares, en pocas palabras: prepararse para comenzar una vida nueva.

Durante el almuerzo van a las hamburguesas de la esquina, el entra exactamente a las 2.16 de la tarde acompañado por sus compañeros del departamento, ella lo hace tres minutos después, acompañada por las chicas de recursos humanos, las dos facciones se sienten en lados opuestos del restaurant y en los correspondientes puntos ciegos. El pide una doble con doble queso, ella una de tofú con queso de soja. El bebe soda, ella agua natural.

La segunda mitad del día, la mitad floja del día a decir verdad, el ya a terminado la presentación, solo habrá que presentarla al día siguiente, se recuesta en el cómodo sillón ejecutivo y escucha a través de los discretos audífonos un concierto de radiohead. Ella aun tiene un mundo de papeles por revisar y ordenar, si no fuera porque el master of puppets le acelera el ritmo de trabajo seguramente se tendría que quedar horas extras.

En el autobús de regreso a su pequeña casa roja, el hombrecito rojo ve su reflejo en la ventana de la unidad, con disgusto mira su rostro, a veces se da asco, no entiende como puede tener los ideales que profesa y al mismo tiempo haber hecho su residencia profesional en la compañía refresquera mas grande del mundo, como puede llevar el tatuaje que lleva, acudir a reuniones politicos y diseñar las campañas publicitarias de una de las corporaciones mas grandes del norte del pais. Se deprime mientras su cabeza se bambolea al ritmo de los baches del camino.

Ella llega a su casa y le da las buenas noticias a su gatito, es un sueño hecho realidad, poder dejar el trabajo, estudiar la maestría que tanto tiempo busco, cambiarse a una ciudad nueva. Se quita el disfraz de oficinista al mismo tiempo que escucho música. Se deja la pijama, ya no piensa salir, quiere descansar, pantalón de rayas estrambóticas hasta la cadera y blusa de tirantes ligera. Se sirve un plato de cereal integral con leche de soja.

El se ducha, prende la televisión y ve el juego de los cardenales, bebe una cerveza y botanea un plato de nachos con queso fundido y frijoles enlatados, no puede faltar el pico de gallo que compra por litros en la fonda de la otra cuadra. La tele lo arrebata de sus conflictos, al menos la mayor parte del tiempo, se va a la cama con una sensación en la base del cuello, la sensación de los traidores.

Ella escucha una grabación de Carlos Prieto en su único sillón, en su regazo retoza Sófocles, su gato, se siente tranquila, se siente feliz, es como si los engranes de la vida comenzasen a marchar en el sentido que por tanto tiempo se le negó. Va a su cuarto se recuesta en la cama carente de litera y cae dormida.

El no concilia el sueño en toda la noche, es la segunda noche de insomnio en la semana, necesita un cambio, quizás necesita un cambio de sueños, tal vez de ambiente, tal vez un cambio de mente. Aprovecha la noche para perfeccionar la presentación, no tiene nada mas que hacer.

Al día siguiente, deja maravillados a los corporativos de la empresa, su campaña es aceptado, se le promete una comisión tres veces mas de lo que eperaba. Ella envía sus papeles y deposita el dinero correspondiente a la inscripción.

Así pasaran un par de meses, la vida seguirá normal, ella se mantendrá alternativa y feliz, llevará a Sófocles al veterinario, gozará de una semana entera de fiestas de despedida, se mantendrá vegetariana, fumara marihuana con su mejor amigo en la azotea de un hospital, escuchara dos bandas nuevas locales de las que comprará los discos que produjeron, le regalaran un camiseta serigrafiada artesanalmente y encontrara un amante al que dejara de manera silenciosa y fría el mismo día que tome la carretera a la ciudad donde estudiara el posgrado.

El desarrollara una campaña mas para la compañía, e igualmente sera bien aceptada por los jefes, preparará todo para mudarse a su “hogar”, conseguira transporte, hará una venta de cochera para deshacerse del lastre, por los meses que le quedan en la ciudad sufrirá de constantes ataques de crisis existencial por el conflicto de esencia mental y hechos tangibles, leerá dos libros, uno sera un ensayo muy largo sobre el realismo, el otro será "adiós cabeza de trapo" esta ultima lectura hara que su sanidad mental se tambalee seriamente.

Ambos llegarán el mismo día a la misma ciudad, ese será el día en el que se encontrarán por primera vez, de manera casual, sin chiste, pero lo harán, se conocerán, a partir de ese su primer acercamiento, los engranes de la vida van a explotar para ellos dos.

Lo mas dificil de entender

2009-08-17T22:19:00.000-07:00

Lo mas dificil de entender no es la formula que explica el area del horizonte de eventos en un agujero negro, ni todos esos conceptos, que llevan nombres sacados de cuento de ciencia ficcion, de las que esta plagada la astrofisica o la fisica cuantica.

Lo mas dificil de comprender no son las mujeres a pesar de la concepcion de incontables romanticos y hombres frustrados.

Lo mas dificil de comprender es la ausencia. Y es que, la ausencia, tiene muchas formas, y cada cosa o persona ausente es tan vasta en su propia manera, que cuando no estan es como si un vampiro cosmico arrancara la luna del cielo.

Un mueble que no esta más, deja mucho mas que un espacio vacio, deja tras de si la una estela de recuerdos que flotan en el doble del area que ocupaba cuando estaba presente, se pierden sus utilidades, el sentarse, el dormir siestas en el, el poner las cosas encima.

Una persona en una clase brilla por su ausencia, al no escucharse su voz, al no estar presente su calidez, al no sentir su presencia.

La peor de las ausencias es la de la persona que jamas se volvera a ver, por que a la ausencia de la persona, a los recuerdos, a lo que hacia y ya no nadie hara, al silencio que quedo tras la partida, a las frases que ya no se le escucharan, su risa, su presencia, su mirada, se anexa una idea, tan grande, pesada, terrible e inverosimil como una pesadilla lovecraftiana, esa idea terrible es; que la ausencia no desaparecera, ese hueco multidimensional estara siempre ahi, cuando unos dias antes era inconcevible.

Es esa combinacion de elementos es lo que hace a la ausencia algo misterioso e incomprensible, tan profunda en su naturaleza incomprensible, que al afrontarla no se logra nada al racionalizarla, imposible intentar comprenderla, lo unico es aceptarla, aunque esta, retumbe siempre de manera dolorosa dentro del pecho, cada que se pasa cerca de ella.

Muebles y Cerveza (lado B)

2009-07-12T12:38:00.000-07:00

Sentado en una mesa, pulcra y solitaria, de aquella antigua cantina, que mas que cantina parece un museo a la ebriedad de la comarca lagunera, mesas con veinte años, una barra de cuarenta, el espejo de la repisa de alcoholes tan antiguo como las paredes y las puertas, donde hace unos cuantos años, más de dos, pero menos del lustro, mi jefe y yo encontramos consuelo al cansancio y deshidratación producto de haber cargado mil kilos de muebles de oficina.

No se donde esta la dependencia de gobierno que nos dono los muebles, pero para llegar tuvimos que atravesar la ciudad de extremo a extremo, pasando por calles no euclidianas, que subían y bajaban, de izquierda a derecha y viceversa, calles que se sumergían en las profundidades de mares verdes en el cielo, andado a velocidad moderada que evitaba que la camioneta, prestada, se hundiera en el río de asfalto.

La dependencia de gobierno, edificio enorme y poco austero, tenía suelos de mármol y techos de políuretano. El mandamás de la oficina nos recibió con alegría, hablo con mi padre de temas tan variados y veloces como el índice de una tesis sin tema. El mandamás nos escolto personalmente hasta la bodega donde estaban guardados los muebles que habríamos de recibir.

La bodega era enorme y mas parecía hangar que bodega. Entramos sorteando incontables cajas de archivo muerto y monitores inservibles, de la era del ms-dos, que jugaban a ser dientes de león en un jardín. En el fondo de la bodega estaba lo que buscábamos, muebles provenientes de otra era, de cuando las cosas se hacían para durar más de tres generaciones, por decir lo menos, me extraño la razón de que aquellos muebles, que mas que muebles parecían tanques de guerra de la ex-unión soviética, estaban ahí, acumulando polvo y viendo pasar el tiempo sin ser usados, en tanto las oficinas rebosaban con muebles de origami, apenas capaces de resistir la furia del viento generado por el sistema de refrigeración del edificio.

Escogimos dos escritorios, una mesa colosal y dos sillones, la mera era como para sentar a cenar, dialogar o trabajar a mas de veinte personas de manera cómoda. Los escritorios como ya se mencionó parecían mas bien máquinas de guerra de la guerra fría, en tanto los sillones eran piezas de decoración lounge que desentonaban con el resto de mobiliario en aquella bodega, combinación de mueblería y cementerio.

Escogidos los muebles, el mandamás hizo llamar a un par de quimeras, cabeza de velador, torso de guardia de seguridad, piernas de conserje y brazos de gorila. Quimeras impresionantes que como autómatas y sin mayor problema, subieron los muebles seleccionados a la camioneta, convirtiéndola en una fortaleza, un castillo de metal sobre ruedas.

Arrancamos en dirección de la casa que otrora fuera oficina y ahora casona abandonada, donde debían de ir los muebles. La sensación de la camioneta al cargar aquella cantidad de peso era como el de una casona a punto de colapsar sobre si misma, sensación que contrastaba con lo imponente de la apariencia de castillo de metal, que se tenía desde fuera.

Aquel sábado, hoy lejano, un castillo de acero atravesó la ciudad. Un castillo formado por muebles capaces de hacer florecer y crecer ideas, ideas que dándoles seguimiento tendrían el potencial de cambiar el mundo, el curso de la historia y la vida de las persona, cosas que ningún residente de la ciudad, testigo de nuestra andanza, llego a imaginar al ver pasar la fortaleza móvil.

Llegamos fuera de la casa, donde iban los muebles, casi sacando chispas y desmadrando la pintura del castillo de acero, esto por la estrechez de la calle de la casa.

Empezamos las maniobras de descarga, lo primero a bajar eran los escritorios, cuando los levantamos lamentamos no tener quimeras como las de la dependencia de gobierno para realizar aquellas acciones. Bajamos el primer escritorio, pero al intentar meterlo por la puerta de la casa, esta se burlo de nosotros, se mofo, se carcajeo y altaneramente nos hizo saber que las medidas del enorme escritorio eran por mucho superiores a las que podían pasar por el umbral. Pero mi padre era aferrado y yo otro mas, así que lo reintentamos 364 veces en 364 grados diferentes, siendo en el intento 364 cuando logramos lo imposible y vimos derrotada a la puerta de la casa.

Las operaciones se repitieron en otras dos ocasiones con la mesa y el otro escritorio, los sillones fueron lo mas fácil de descargar. El castillo de acero regreso a su estado de camioneta. Para cuando todo estaba en orden, el sudor en nuestras frentes era copioso y los dedos dolían por la labor realizada.

Ya era hora de comer cuando dimos por terminada la jornada, así que tomamos rumbo a la casa para comer algo y descansar, pero cansados como estábamos, el destino quiso que nos tocara un alto frente a la sevillana, cantina antigua y de tradición en la comarca. Quieres una cheve, me dijo mi padre, nunca supe si a manera de pregunta, invitación o aviso.

En esa cantina fueron tres rondas las que bebimos, con cada una su respectivo caldo de camarón. La cerveza era clara pero de barril, refrescante y cremosa, tenía el sabor que debe de tener la panacea. El caldo de camarón, picoso y carente de camarones. Hasta el tercer vaso de caldo encontré un camarón flotando entre los vegetales del caldo. Cuando lo comí pedí un deseo, que al año se cumplió.

Fueron tres cervezas que bebimos en silencio, silencio que no se rompió salvo para pedir la siguiente ronda, cuando estábamos juntos tomando cerveza no había necesidad de decir nada, el mundo se simplificaba, se daba por sentado que el problema que pudiéramos llegar a tener, lo solucionaríamos, el orgullo del padre por el hijo, al igual que la admiración del hijo hacia el padre, se sobreentendían en aquella ausencia de palabras. Todo estaba dicho, todo estaba bien, solo eramos mi papá, yo, unas cervezas y el silencio que lo decía todo.

De Baseball Pollos y Luchadores

2009-06-25T08:34:00.000-07:00

Estaba sentado en mi escritorio escuchando un disco de reciente adquisición pirata y analizando rutas de desplazamiento para un viaje cercano cuando sonó el celular “hey man, wanna go to the game? i got tickets” dijo el gringo que estaba al otro lado de la línea.

Veinte minutos después los dos gringos y el mexicano llegamos al estadio revolución, pequeño y casi mágico parque del equipo de baseball local. Ni siquiera el hecho de haber llegado durante la quinta entrada nos hizo deliberar o ordenar mas rápidamente los tortillones de carne asada, grown mans arm size, que serían la cena de la noche. Durante la deliberación-orden-espera de la cena vimos pasar a las porristas del equipo, sin duda a veces la distancia es el mejor maquillaje.

Asientos cerca de la linea de home a primera base, el equipo perdiendo por cuatro carreras cuando nos sentamos, llegue sin mucha esperanza de ver un partido digno, ni hablar de que ganaran los locales, pero en la baja de la sexta con vuela-cerca, el marcador se cerro 6-4 y pensé que se lograría dar la vuelta. Para la séptima entrada ya llevaba la mitad del tortillon y comenzaba a enchilarme por la salsa verde.

Fue en esa entrada que entro en el estadio silver king, conocido mas célebremente como Ramses en nacho libre, luchador de la dinastía de los Wagner, desenmascarado al menos en 2 ocasiones y al que tenía en buen concepto, énfasis en tenía.

Acompañado de las porristas iba repartiendo volantes para la función de lucha que tendría lugar el sábado de aquella semana, por el lado contrario se acercaba el pollo mascota seguido por numerosos niños. Se sentía la expectativa de ver un buen show por parte de los dos.

Repartiendo la atención entre el juego y la dupla del pollo/silverking, me toco ver el momento preciso en el que Silverking levantaba al pollo por sobre su hombro y lo soltaba. Vi caer al pollo casi en cámara lenta, la postura del pollo denotaba que estaba sorprendido por lo que estaba pasando. Soy fan de la lucha libre y se cuando un movimiento va a terminar en herida, reconocí esa caída como una que pudo haber terminado una carrera luchistica.

El pollo no se paro por un par de minutos, desde nuestros asientos esperábamos que estuviera bien, al mismo tiempo que nos deshacíamos en insultos al luchador, pendejo, asshole, connard, de ahí no bajo.

Finalmente la mascota del equipo logro levantarse, nunca se quito la cabeza de la botarga, era un pollo con honor eso estaba bien claro. Al menos durante ese juego ya no regresaría.

En la octava entrada el equipo visitante anoto otras dos carreras, el juego de los locales se descompuso, parecía que la novena se jugaría por puro compromiso, yo ya estaba listo para irme cuando el juego dio un giro inesperado en la baja de la novena, lo locales sacaron la casta, en un abrir y cerrar de ojos la cuenta era de 8-7.

Toda la atención estaba sobre el pitcher contrario de apellido Lavigne, los gringos y yo gritábamos a tope pidiendo skater boy, pero no eramos los únicos, el estadio mucho mas vacío que medio lleno estaba haciendo una cantidad de ruido nada despreciable, pocos pero locos, pensé en algún momento de la entrada. Hombres en primera y segunda, dos outs en la pizarra y yo con los puños bien apretados esperando el batazo decisivo, el que diera la vuelta al juego. Un hit, un batazo bien colocado, un cuadrangular, lo que fuera. Terminar la mala racha, soñar con playoffs.

El pitcher lanzo, el bateador conecto casi picando, batazo que fue atrapado en corto por el mismo pitcher quien con toda la calma del mundo la envío a primera así como nosotros nos encaminamos a la salida. Sin mascota y con los play offs viéndose cada vez mas lejos. Lo peor es que seguía con ganas de comprar el jersey del equipo.

Zoe y el Nazas

2009-06-17T12:53:00.000-07:00

Zoe y el padre Nazas

Ya era de noche y no precisamente temprano cuando llegaron al bulevar que bordeaba el río. Su papá la ayudo a bajar del auto y la llevo de la mano hasta la orilla

Le parecía tan raro que “eso” fuera un río. En en la televisión los ríos llevaban agua y había muchos peces y plantas muy bonitas, pero este, no llevaba agua, ni tenía plantas, sólo habían piedras y plantas de esas feas que nacen sin que nadie les eche agua. Esa noche había muchísimas personas en la orilla.

Pensó que era un río fantasma, donde el agua, peces y plantas eran eso, fantasmas y por eso no se veían ni se sentían, se imagino a si misma dentro del vado del río siendo rodeada por los espíritus de cientos de peces fantasmas. Si era un río fantasma seguramente también pasaban barcos y botes fantasmas sin que nadie se percatara. Estas ideas le dieron miedo y se escondió tras la pierna de su papá.

¿Que hacemos aquí? Pregunto Zoe aun con los peces y botes fantasma dándole vueltas en la cabeza.
Venimos a recibir al Padre Nazas, dijo su papa con voz alegre pero solemne, como si se tratara de alguien muy importante.

El Padre Nazas, repitió para si misma ¿Se trataría de un padrecito de iglesia o del papa de alguien? Sería una persona muy importante por toda la gente que había venido a recibirlo.

Zoe sintió muchas deseos de conocerlo. Sería alto o chaparro, como sería su cabello, a lo mejor era calvo, y la nariz que forma tendría, a lo mejor era un muy joven o de la edad de su papa, si era joven a lo mejor también tenía hijos, y si los traía se podrían poner a jugar. Eso si, papá Nazas debía de ser muy amable sino por que vendría tanta gente a recibirlo. Volvío a sentir miedo cuando le paso por la mente que el papá Nazas podía ser una persona muy mala y muy terrible y todos habían venido por miedo de que si no lo hacían les fuera a hacer cosas malas.

Papá ¿el papá Nazas es bueno o malo?
Es el mejor – respondió su papa con el mismo tono de voz pero ahora con una gran sonrisa en la cara y viéndola directo a los ojos.

La respuesta de su papá la calmo.

Fue entonces que se escucho como un trueno muy largo que no se terminaba, todo el mundo volteo en la misma dirección.

La gente gritaba con verdadero jubilo, algunos hasta con lagrimas en los ojos, “bienvenido Padre nazas” gritaba la mayoría, “te extrañábamos Padre Nazas” gritaban otros tantos, “te amamos Padre Nazas” vitoreaba el resto.

Zoe tardo un poco en verlo pero al fin lo tuvo frente a ella, sus ojos se encontraron y el tiempo se detuvo un instante. Era un gigante Muy alto, quizás medía cinco metros, y también era muy delgado, de largas barbas, su piel era del color de la canela y resplandecía con la luz de la luna, portaba largas barbas blancas que volaban al viento y su cabello era muy muy largo, le llegaba hasta la cintura, iba vestido solo con un taparrabo que deja ver su extrema delgadez. A pesar de ser tan delgado se veía fuerte y vigoroso, mas que cualquier atleta olímpico.

En la espalda llevaba colgando una Naza gigante, y de ella salían volando peces plateados en dirección al agua. El padre Nazas iba montado en una gran ola de agua, y a su paso la cuenca del río se llenaba no solo con agua, también con perfumes, con lirios y otras plantas, con peces, con ranas, tortugas y aves.

Zoe nunca había visto unos ojos mas cálidos y sabios. Su corazón por alguna razón se lleno de felicidad cuando vio los ojos del padre Nazas. En los ojos de aquel colosal anciano vio; un oasis, incontables historias, historias de amor, de alegría, de progreso, sueños cumplidos y sueños rotos. En la ola que montaba el padre Nazas escucho, convertido en el sonido del agua, los cantos, palabras, discursos y charlas de miles de personas durante cientos de años. Vio tantas cosas dentro de los ojos del Padre Nazas, pero lo mas importante que vio, fue el amor que el le tenía.

Fue quizás medio segundo el tiempo en el que sus miradas se conectaron. Al cabo del cual, el Padre Nazas siguió su camino.

En ese momento, fuegos artificiales llenaron el cielo, mas de una banda comenzó a tocar. En la calle que que bordeaba el río, la fiesta se desato. Música, colores y sabores al por mayor.

De camino a casa, miraba el río por la ventana del auto en tanto su padre le contaba sobre el padre nazas de como hacia varios años corria por su cauce libre y orgulloso, refrescando y bendiciendo con prosperidad a toda la region, pero poco a poco los hombres se habían comenzado a meter con el, abusando de su bondad, contaminadolo, explotando sus riquezas, y ahora estaba tan cansado y debil que no pasaba por su cause entero mas que una vez cada mucho años.

El murmullo del río era bello casi una melodía en si mismo, junto a la voz de su padre terminaron por arrullarla. Esa noche, Zoe soñó que era un pez en el río.

Un cuentito de Gangsters

2009-05-24T12:10:00.000-07:00

La plaza estaba llena de visitantes, personas de todas las edades estratos y mundos, jóvenes, niños, adultos, ancianos, pachucos, cholos, cherrys y demas.

En el kiosco del centro de la plaza tocaba la banda municipal un homenaje a Glenn Miller en tanto los jóvenes marcaban el swing mejor que cualquier bailarín del otro lado del rió.

Giorgio D'Uyervidez bebia en tanto una gaseosa de durazno en el estanquillo de Mercedez. Observaba con ojos de halcón el andar de Don Julio Smezza y sus secuaces, conocidos y temidos gangsters de la ciudad. Hacía tiempo Julio Smezza y su banda se encargaron de liquidar al grupo de narcotraficantes mas grande del país de la ciudad. Fue una guerra sin cuartel, sangrienta y en la cual los "dealers" no tuvieron oportunidad ante la brutalidad del viejo Julio. Desde entonces la ciudad así como toda la región había quedado en mano de los Smezzas. Cosa que en lugar de haberle dado un respiro a la ciudadania había empeorado los abusos y el terror. Los Smezzas ciertamente eran brutales y hábiles en lo suyo pero carecían de honor, eran demasiado codiciosos, no respetaban las tradiciones, eran iguales a los "dealers" pero mas bravos.

Giorgio había sido parte de esa brutalidad, durante años fue conocido como "el martillo", había sido clave en la aniquilación de los "dealers". Por lo general era de temperamento tranquilo, amable y cordial, pero bastaba la mas leve predicación para desatar en el una locura por demás patológica que le permitía realizar los actos mas sangrientos y horrorizantes que persona alguna pudiese imaginar o experimentar. A parte era hábil asesino, sigiloso, diestro en el uso de revolver, cuerda y navaja.

Ese día Giorgio quería cobrarse la vida de Julio Smezza, estaba harto de ver como el resto de la familia atropellaba al pueblo, cansado de ver esa semi-tiranía, a la que nadie tenía el valor de oponerse. Giorgio era un hombre justo, quizás psicotico y altamente peligroso, pero justo como nadie, jamas se cargo a nadie que no lo mereciera, y su pronto por expirar jefe se la venía mereciendo desde hacía un buen rato.

Camino hacia don Julio. Lo saludo mientras se acercaba. Julio Smezza lo recibió con una sonrisa. Lo demás paso demasiado rápido. Giorgio saco de sus bolsillos en una fraccion de segundos, un par de pistolas automáticas que vació en las caras y pechos de la guardia de Don Julio. El anciano aun no se daba cuenta de lo que había pasado cuando Giorgio le rebano el pescuezo con un cuchillo.

15 segundos después Giorgio se perdía entre la multitud de la plaza. Nadie se percato de quien había sido el asesino, fue demasiado rápido. Giorgio pensaba camino al cadillac "sorry boss, pero al mundo le sobran hijos de puta"

Durante la semana siguiente la familia Smezza fue liquidada uno a uno ante el ojo del publico. Siempre en lugares publicos, siempre rodeados de gente, pero sin que hubiera un solo testigo, en cada ocasión era un ataque relámpago. Cumplidos 7 días de la muerte de Don Julio los Smezzas ya eran historia, la familia se redujo a las mujeres y niños.

Los Dealers desde luego vieron en la caída de la familia su gran oportunidad de recuperar una de las regiones claves para el comercio de drogas. Pero desistieron de reingresar al territorio cuando el consejo de los 7 generales murió calcinado en una mansión secreta en la sierra de Durango. Incendio, atentado, nunca lo supieron, dicho golpe dejo tambaleante a su organización.

Desde aquella semana sangrienta que la ciudad nunca olvidara, empezó una nueva era, era de respeto a las leyes, de buen gobierno, casi una utopía. Muchos le atribuyeron el excelente gobierno a que los servidores publicos estaban permanentemente amenazados por alguien, alguien demasiado peligroso pero que nadie conocía.

En pocos años la ciudad llego a ser la ciudad con mejor calidad de vida en todo el país, muy pocos saben que eso se le debería agradecer al buen Giorgio que por cierto prepara la mejor pizza en todo el centro histórico, uno de los lugares obligados a visitar cuando se viene de visita, toda la comida es excelente, pero la pizza es otra cosa.

Trafiquantes des âmes

2009-04-27T20:25:00.000-07:00

Sus ojos eran fríos, su postura daba la impresión de estar en la cima de la montaña mas alta del mundo, los movimientos de su cuerpo felino eran provocadores e intimidantes. Así se veía aquella mujer alrededor de la mesa de billar.

El cabello corto agitándose levemente al caminar, los músculos ligeramente marcados bajo aquella cremosa piel, el cuello largo, las piernas aun mas largas, las nalgas perfectas acentuadas por el pantalón de cuero, el vientre plano, las manos delicadas, los pechos tímidos bajo la blusa, su olor a Mandarinas y el cigarro colgando de la comisura de los labios, hicieron que Sam tragara saliva y sudara frío. Ya antes había tratado con ella pero nunca en las condiciones de esa noche.

En el billar aquel, el humo de cigarros emulaba una ligera neblina que daba al local, junto con las luces de neón, un aire onírico. El olor a cerveza y tabaco quemado, lejos ser repulsivo se mezclaba en un perfume casi sensual.

En el primer piso, tocaba una banda que durante toda la noche rindió tributo a los ramones, a sabbath, misfits, clash, pistols y démas bandas que se escuchan mejor a exceso de decibelios. Cada canción era coreada y mosheada casi por la totalidad de los parroquianos y visitantes, menos dos.

Solo eran dos en el segundo piso, ahí la música se reducía a un murmullo ambiental y agradable. La brisa del desierto se colaba por las ventanas de arco y la iluminación apenas alcanzaba a las mesas de billar.

Ellos estaban en la mesa del centro.

Un soplo de viento inundo la sala de billar con olor a geosmina. Solo faltaba por meter la bola ocho para determinar el destino de Octavio Cruz.

El estaba esperando que ella tirara. No despegaba la mirada, no parpadeaba, no dejaba un detalle sin observar, ella sentía el peso de sus ojos, de esos ojos capaces de decir mas cosas que el peor de los bribones. El estaba sentado en un banco alto, apoyado sobre el taco, sosteniendo un tarro de cerveza.

El cabello rebelde junto a la fisonomía de gigante amedrentaba instantaneamente a quien no le conociese. Jeans, camiseta, converses y chamarra de piel complementaban el look. Lili se sentía intimidada por su mirada, era como si una avalancha fuera a arrasar con el lugar en cualquier momento, tanto así llegaba a imponer la presencia de Sam. Varias veces lo había visto de frente, pero nunca lo había confrontado.

Lili dio un par de vueltas alrededor de la mesa para contemplar las alternativas de tiro. Le dio un toque prolongado al cigarro y decidió meter la bola ocho en la buchaca central derecha.

Sam admiro la sangre fría con que Lili analizaba la ultima jugada, le dio un buen trago a la cerveza. En cuanto Lili se acomodo en la mesa, Sam dejo escapar un inaudible "uuu" en honor a las nalgas perfectas y el pantalón de cuero.

Lili afino los detalles en su posición.

Un relámpago atravesó el cielo nocturno. El sonido de la lluvia ahogo al de la música de abajo y 999 milésimas de segundo después se escucho el trueno.

Lili levanto la mirada y giro la cabeza, se encontró con la mirada de Sam, sonrieron. Tiró sin siquiera ver la mesa.

En esa sonrisa los ojos de Lili dejaron de ser fríos mientras que la presencia de Sam dejo de ser intimidante. Pasarían el resto de la noche platicando, bebiendo cerveza y viendo la noche ser iluminada por mil relámpagos. En algún punto sus manos se rozarían. Para al final despedirse en silencio y quizas no volver a verse jamas.

La bola negra entró en la buchaca central derecha.

- ¿Quieres compartir unos nachos? - Dijo Sam mientras hacía entrega del sobre con el alma inmortal de Octavio Cruz
- claro ¿porque no? - respondió Lili al momento de recibir el sobre.

Traficar almas siempre era un buen trabajo si estabas a la altura.

Le souvenir d'une jolie chanteuse

2009-04-10T16:19:00.000-07:00

Se levanto con el sonido de pajaros cantando y la flema dominguera. Encendió la cafetera. La primer espiral de vapor con aroma a café le recordó la noche anterior y sonrió con la sinceridad de un idiota.

Aquella noche en aquel bar/café refugio de artistas locales, la vio, tendría diecinueve años, quizás mas, lo único seguro era su belleza, esa piel, los ojos sinceros, ese cabello inocente y seductor, esa espalda perfectamente delineada, esas piernas.

Puso la llama media en la estufa y dejo calentando la sartén, en tanto sacaba del refrigerador; queso, tocino, huevos, tortillas de harina, cebolla, tomate y chiles serranos. Dos rebanadas de tocino en la sartén y la cocina se lleno con el aroma. El tocino se doraba y el cortaba los vegetales mientras pensaba.

Ella estaba en el centro del café/bar, en el centro del universo, el ambiente era festivo y la música era de jazz alegre, aquella mujer comenzo a cantar. En la primera nota se miraron, en la segunda se sonrieron, el, simplemente no pudo disimular la sonrisa de idiota que ponemos todos los hombres cuando se nos derrite el corazón.

El tocino ya estaba bien dorado y los vegetales estaban a punto de convertirse en pico de gallo, solo le faltaba el jugo de dos limones y una cucharadita de consomé de pollo. Ahora estaba al pendiente de que la cocción de la quesadilla y el huevo estrellado que compartían la sartén.

De aquella pieza jazzera y alegre la mujer paso a interpretar una pieza lenta, dulce y melancólica. Música que hizo mella en el, recordó eventos dolorosos de varias etapas de su vida. La sonrisa idiota ahora era una sonrisa de melancolía. A la mitad de la canción, las mirada del hombre sonriente y la cantante se volvieron a encontrar. Con los ojos intercambiaron frases de entendimiento y complicidad, se entendían a la perfección, habían pasado por cosas similares en sus respectivas vidas. Basto una mirada fugaz y una canción triste para que se conocieran a fondo.

Estaba terminando de servir el café, jugo de naranja, pico de gallo, quesadillas y huevos estrellados. Se sentó, primero un sorbo de café para despertar las papilas gustativas. Que amargura mas deliciosa la del café.

Sintió una ligera decepción, cuando después de la presentación llego al lugar de la cantante y topo con el "novio". Pero le valió y charlo con la cantante, hablaron por algunos minutos, en los cuales se dieron cuenta de las cosas que compartían, de lo parecidos que eran, e intercambiaron múltiples miradas al hablar, de esas miradas que dicen algo más. Tenía que ser mas que el efecto de las cervezas, tenía que ser algo mas que una alucinación.

El pico de gallo estaba demasiado picante...

El "novio" cayó en cuenta de las miradas que compartían la cantante y el hombre sonriente. No tardo en que se desatara la pelea. Si bien empezó como una pelea entre dos, termino como una campal de todos contra todos.

Lavo los platos mientras escuchaba un vinil añejo. Ese domingo toco escuchar a Peggy Lee. Reconoció why don't you do right como una de las piezas que había escuchado la noche anterior.

El sonido y luces de patrullas acercándose al bar/café basto para que los combatientes salieran huyendo. El hombre sonriente perdió la sonrisa cuando sus amigos lo arrastraron al auto y escaparon a toda velocidad sin haber sabido el nombre de la bella cantante, su teléfono o dirección electrónica.

Ya bien almorzado, con el domingo y la ciudad por delante pensaba encontrarla. No importaba si tenia novio, no importaba si la ciudad era enorme, no importaba que le hubiesen partido la cara, peor era no hacer nada. Subió en la motoneta, sonriendo se adentro en la ciudad para empezar la búsqueda.

Pas si Lucky's...

2009-03-28T19:26:00.000-07:00

Desde el segundo piso contemplaba el espectaculo de luces originado por las batallas del centro de la ciudad, periferia y colonias populares, asi como de las vialidades mas importantes de la metropolis.

De todos los flancos se escuchaba el sonido lejano, a veces un poco mas cercano, de bombas y metralla.

Cigarro entre anular e indice, le daba el ultimo toque al ultimo de la cajetilla.

Salio sin importar que durante los ultimos minutos el sonido de camionetas a toda velocidad y pistolas siendo vaciadas se hubiera acercado un poco al barrio.

Camino tranquilamente bajo la luz amarilla de los arbotantes en direccion de la tienda de Don Vicente, el anciano casi senil e inservible para todo salvo atender en el negocio que le habia sido heredado por su padre hacia medio siglo. Sin importar lluvia, tolvanera, calor, frio o balacera, la tienda de Don Vicente estaba siempre abierta hasta las 11 de la noche. Ademas era la unica tienda del sector que vendian tabaco tostado. Tambien se llevo un litro de leche y un paquete de kool aid sabor fresa.

Los sonidos de combate se seguian acercando.

Penso en llegar a comprar una pizza en la panaderia de Don Marcelino pero estaba cerrada, tendria que inventarse algo de cenar.

El viento soplaba tenue y fresco, pero los sonidos del enfrentamiento armado incrementaban su intensidad a cada paso, sonidos que destrozaban la belleza de la noche en la zona centro.

A la vuelta de la esquina encontro con horror, dos comandos enfrentandose en lados opuestos de la cuadra, vaciando municiones, una neblina de humo daba a la escena un toque onirico, gritos de dolor de los heridos, sangre corriendo por el pavimento, pedazos de las fachadas de las casas volando por el impacto de las balas.

No le gustaba la violencia, no le gustaba que dañaran el barrio que tanto queria.

Saco un cigarro, el primero de la cajetilla, lo encendio. De un toque con el que consumio la mitad, sin exhalar dio el segundo toque para consumir el resto del tabaco hasta el borde del filtro.

De la boca exhalo lentamente el humo del cigarro recien fumado, humo que se expandia en el espacio segun ecuaciones arcanas, describiendo angulos no euclidianos, desplazandose d a raz del suelo y subiendo casi hasta la altura de los arbotantes.

El humo se movia como si danzara al ritmo de una musica inaudible. Al mismo ritmo se desplazo danzante y burlonamente hasta los cuellos de cada uno de los pistoleros involucrados en la batalla.

Con el mismo ritmo el humo rompio los cuellos, extrangulo, corto y decapito a los pistoleros.

En cuestion de pocos segundos el sonido de los cuernos de chivo fue reemplazado por el de gritos ahogados finalizando en silencio sepulcral.

El humo se disipo.

Tosio un poco y continuo el camino de regreso a su casa sorteando la multitud de nuevos difuntos y pensando que el tabaco realmente mata.

En otros puntos de la ciudad la guerra del submundo continuo toda la noche, enmarcada por el olor de jazmines de primavera, polvora y sangre.

En mardi (le commence d'une historie encore bizarre)

2009-03-10T20:32:00.000-07:00

Desperto con el mismo sentimiento con que se durmio, un extraño desconcierto arraigado detras del esternon y que se expandia hasta el frente del hipotalamo, este sentimiento le hacia palpitar casi todo el cerebro salvo el lobulo frontal. Sin duda una sensacion extraña.

Regaderazo como de chanate, cafe con sabor a agua de calcetin (nunca aprendio a hacer cafe) ponerse el traje cafe de todos los martes y un huevo estrellado con catsup. Sentado en la mesa de la puerca cocina le dedico un par de minutos a analizar la sensacion que estaba experimentando.

No mas de dos minutos, tenía bien establecida la rutina de lunes a viernes y desviarse mucho de esta podía significarle llegar tarde al trabajo y perder una hora de paga.

Subir en el chevy noba 72 modificado por el tiempo con carburador de media garganta, color oxido, llantas lisas, y suspension inexistente, dios hacia el milagro diario de hacer que dicho armatoste arrancara y que gastara menos gasolina que un atos del año al precio de no subir de 50km/hr

En el trabajo igual que en su casa por las mañanas, le esperaba otra rutina, saludar a todos los compañeros, encargar gorditas para almorzar, dos de chicharron y una de huevo. Tomar una taza de cafe, por cierto aun peor que el suyo, junta con el jefe del departamento, cagar, comer las gorditas en el laboratorio de comunicaciones, avanzarle a los reportes. Una vez pasada la comida, jugar tetris en internet, fumar en la azotea del edificio, cagar, trabajar un poco mas, checar de salida.

Todos los dias era igual, pero ese martes en particular, al momento de checar la salida de ese día, la sensacion detras del esternon extendida hasta el cerebelo aumento su intensidad, el desconcierto aumento al punto de sofocacion.

Apenas podia respirar, corrio como pudo fuera del edificio, la sofocacion se convirtio en sed, una sed que le carcomia el cogote y hacia colapsar las paredes de la garganta.

Lo mas cercano al edificio era un cafe en la acera de enfrente.

Entro corriendo a dicho cafe, que por dentro mas parecia antro, en uno de los salones una banda tocaba estridentemente. En la barra pidio "lo que fuera" dos segundos despues se estaba empinando una botella de cerveza oscura.

La sed se calmo, mas tranquilo se dio cuenta de que el sonido estridente de aquella musica, mitigaba la sensacion detras de su esternon extendida hasta el cerebelo.

Se acerco a la banda, frente al escenario donde un par de docenas de jovenes bailaban en circulos, chocando unos contra otros.

Intento regresar por donde vino, pero en cuanto giro su mirada se encontro con la de una chica vestida de negro, cabello bien arreglado piel blanca, y mirada encantadora. La chica le sonrio, el sonrio por inercia.

La mujer camino hacia el. Frente, acerco su cabeza y le susurro algo al oido, algo que el fue incapaz de entender dado el volumen excesivo de la musica, ignorantemente asintio, ante lo cual la mujer comenzo a bailar junto a el, el intento seguirle el paso a como sentía la musica.

Una cancion despues, la mujer mas bella que con la que hubiese bailado en toda su vida lo arrastro por la corbata al segundo piso del bar/cafe/antro/sala de conciertos y lo metio en el baño.

En la intimidad de un excusado abuso de el, lo monto, lo hizo sangrar , casi le arranca pedazos de piel. El hombre solo se dejaba hacer, no le quedaba mas, era incapaz de resistir la piel de aquella mujer.

Una vez consumado el acto, la mujer mas bella que hubiese tenido jamas le susurro al oido que lo esperaba afuera del bar para continuar en su "depa"

Como pudo se arreglo, bajo por las escaleras, y camino fuera del bar, desafortunadamente para el, en el camino de salida choco con el punk mas grande y brutal contra el que jamas hubiese chocado, aun mas desafortunadamente le hizo derramar la cerveza.

Dicho acontecimiento detono en tiempo de 3.6 segundos una batalla campal dentro de aquel establecimiento, una verdadera pelea de bar, botellas volando por todo lo alto, golpes de un lado a otro, uno que otro grito de kung fu, el sonido de mesas rompiendose, navajas siendo desenfundadas, cadenazos, huesos rompiendose y dientes cayendo al suelo.

Nuestro protagonista recibio de parte del brutal punk un puñetazo directo a la frente que lo derribo y lo llevo a la barrera de la inconciencia.

Primero saco el brazo izquierdo hasta el hombro, despues el otro, una vez estuvieron fuera los dos brazos, extendio la avertura del craneo para sacar la cabeza, luego el torzo bien formado, y las largas piernas.

Solo el punk brutal presto atencion al nacimiento de aquella imponente brunette, muy bien formada de 1.65m, de la cabeza de aquel tipo extraño. Una vez que la brunette se vio a si misma e hizo conciencia de la situacion ejecuto dos movimientos que bastaron para noquear al punk.

Diez segundos para despojarlo de su ropa, y otros cinco para ponersela. En tanto el resto de los parroquianos del bar estaban muy ocupados partiendose la madre como para prestar atencion, a excepcion de la banta que seguía tocando.

La imponente rubia vestida de punk, tomo a nuestro inconciente protagonista, lo llevo afuera, hasta el auto encendido de la mujer mas bella que hubiese visto jamas.

- Tratalo bien - Dijo la brunette acomodandolo en el asiento del copiloto ante la mirada extrañada de la mas bella mujer que jamas hubiese visto. Acto seguido regreso al bar para seguir partiendo madres.

La mujer mas bella que jamas hubiese visto miro con ternura a nuestro protagonista y metio el acelerador a fondo mientras decia;

- Por cierto, me llamo Mardi -

En tanto, dentro del bar la batalla había terminado, ahora cantaban, codo con codo una brunette vestida de punk y un punk semidesnudo, what a wonderful world, version The Ramones.

Run!!!

2009-02-26T20:03:00.000-08:00

Corriendo a la velocidad maxima que permite la anatomia humana no entrenada y un par de converse mugrosos, mas gastados que el peso mexicano, iba aquel preparatoriano, la deteminacion en los ojos, la adrenalina fortaleciendo sus musculos y tendones, los poros transpirando hasta el alma.

No se iba a dejar atrapar, jamas lo permitiria. Esa era la idea constante en cada latido de su acelerado y atemorizado corazon.

Extrañamente huía sin saber quien era su perseguidor, corria con toda la fuerza de su ser, no miraba atras, solo sabia que estaba atras de el, a ratos pisandole los talones, casi resoplando sobre su nuca, a ratos dejandolo calles atras, a punto de perderlo, pero solo el tiempo suficiente para recobrar un poco el aliento.

Se sobrepuso a cada obstaculo. trepo bardas, toreo autos, subio por arboles y corrio entre las azoteas una colonia entera. Se barrio debajo de remolques de carga y trepo al techo de los camiones publicos.

Empezo la persecucion fuera de la escuela. Estaba en la esquina esperando el camion y reuniendo valor para acercarse y dirigirle la palabra a aquella morena de ojos asesinos. Pero antes de intentar cualquier movimiento, sintio aquello.

Aquella presencia avanzado hacia el. Una presencia abrumante, tan inmensa como terrorifica. Sentia que daba pasos y acada paso el miedo lo invadia un poco mas.

Corrio de extremo a extremo de la ciudad buscando alejarse de esa presencia, intentado burlarla, pero no podia.

El dia transcurrio en ese ir y venir por las calles de la ciudad. El sol atraveso el cielo y burlonamente comenzo a ocultarse tras las montañas.

Apenas el sol hubo desaparecido tras la cadena de montañas que rodean la ciudad. Sintio un dolor desgarrador en el tobillo izquierdo. cayo al suelo. se arrastro bajo la luz del unico arbotante encendido en la calle. Miro su tobillo, estaba sangrando.

Volteo en direccion de su perseguidor. Finalmente la vio. Surgiendo de entre las sombras y entrando a la burbuja de luz proveida por el alumbrado publico.

Aquella bella mujer se veia como si fuera una compañera de la escuela pero tambien podria tener la edad de sus tias, vestia converse rojos, jeans ajustados, chamarra de piel y el cabello recogido con una diadema coronada por un par de cuernos quizas, demasiado realistas. En la mano derecha una cadena atada a un bulldog.

- no creiste que no ibas a pagar, verdad? - dijo la mujer con una sonrisa

Esas palabras hicieron regresar muchas cosas a la cabeza del preparatoriano. La fiesta del fin de semana pasado, como se puso ebrio, como aquella morena habia llegado mas hermosa que nunca, recordo que la mujer de la diadema con cuernos se le habia presentado y le ofrecio una noche con la morena a cambio de una firma. Un trato que acepto, y una noche de lujuria desenfrenada que apenas recordo hasta ese momento gracias al alcohol.

Ahi estaban los tres, el preparatoriano en el suelo sangrando por el tobillo repasando los hechos del fin de semana pasado una y otra vez. La mujer de la diadema con cuernos sonriendo y con la mano extendida esperando el pago en tanto tarareaba cherry hill. Y el bulldog sentado sobre el pavimento viendo una palomilla volar de oriente a poniente.

Cronica de un sabado Arquetipico 2da parte

2009-02-09T08:17:00.000-08:00

"Saca party" decia el mensage de texto que mande a multiples destinatarios.

Estaba en la alameda, en un disque evento musical que a decir verdad daba mas lastima que musica. Bandas de pubertos con sueños de rock&roll pero falta de talento y habilidad, asi como un par huevos bien puestos, requisito fundamental para explorar el genero de los Stones y todas sus variantes.

En mas de una ocasion senti el impulso de subir a la tarima que la hacía de escenario y arrebatarle la guitarra a alguno de esos pubertos melenudos. Siempre quise tener una melena larga, que me llegase a la mitad de la espalda, pero el reglamento escolar siempre me lo a impedido.

Solo 1 alma constesto mi mensage. Aquella chica que conoci antes que a Led Zeppelin y que reencontre a 8 años de la graduacion. 8 años son una vida, son preparatoria y una carrera, trabajos, viajes, drogas, alcohol, mujeres, heridas, peleas, risas, conciertos, cigarro, ron, mucha pizza.

Espere media hora, llego con su hermana, entramos a ese bar/antro de tendencias hipsters, con musica electronica mezclada en vivo (como si eso tuviera mucho merito). El lugar estaba vacío, eso nos ahorro el cover de la noche, por espacio de una hora estuvimos cotorreando sobre temas diversos, al cabo de la cual, la tripa rugio simultaneamente, abajo encontramos a otro camarada de la misma era.

Juntos, cuarteto de raros caminamos a los tacos, a la primer taqueria y comimos. Imagina que el efecto de la heroina se materializa en algo comestible, asi son esos tacos, puro veneno adictivo y saturadamente grasoso.

Regresamos al antro hipster, satisfechos de carne, tortillas y salsa. El guarro de la entrada nos recordo como los primeros de la noche y nos respeto el no-cover

Dentro bailamos al beat sintetico de las tornamezas y exitos del mtv pobremente mezclados.

Nos fuimos, tire ride con route 66 de los cramps como fondo, las chicas me cooperaron pa la gas.

Conduje sigilosamente a traves de la noche, devorandola, esperando no encontrarme con ningun don juan de la ley. lo logre.

Ya en mi casa, acostado en la cama, 15 horas antes de entrar en crisis, con cigarro vacilador en mano pense que de haber estado en paris, no hubiera podido ser un mejor sabado.

Urbano

2009-01-27T19:54:00.000-08:00

Urbano... urbano es un concepto que se esta usando mucho ultimamente. Pero en el internet no e encontrado una definicion que satisfaga las tendencias a las que escucho que se le hace y a las que les hago referencia.

Asi que en esta entrega de mi insulso blog, en lugar de contar alguna historia de final trepidante. Me doy a la tarea de intentar aclarar un poco este concepto.

Urbano se refiere a la urbe, ya saben, mucho pavimento, casas hasta donde alcanza la vista, contaminacion, problemas de basura, inseguridad, servicios basicos, pobreza acumulada, mucha gente iendo de aqui para alla, etc etc.

Pero la urbanidad que me atañe es el adjetivo y no el concepto.

Encuentro que lo urbano es vasto como la ciudad misma. Esta lo urbano de los barrios bajos, asi como lo urbano de la clase media y de la clase alta. Asi que es torpe llamar al arte urbano o cultura urbana como cosa de raperos, o cholos, de rockeros o electronicos alternativos, por que en realidad nos abarca a todos.

En si la cultura y el arte urbano nacen de la urbe. Se basa y nutre de lo que pasa a lo largo y ancho de la ciudad.

El arte urbano no requiere modelos dentro de un estudio de pintura, la musa del arte urbano es aquella mujer preciosa que vimos pasar por la ventana del autobus para no volver a verla.

El paraiso del artista urbano no es una campiña, o un retiro en las montañas, ni atravesar el sahara. Es caminar por las calles del centro cuando comienza a caer el sol. tomar un raspado de mango, caminar por la sombrit, sentir un soplo de brisa perdida, es escuchar el canto de algun pajaro sobre el ruido de la ciudad.

La cultura urbana, es la cultura que nace y se difunde en las calles hasta llegar a nosotros

El rapero que habla del vendedor de drogas de la esquina es tan urbano como el punk de cochera que raya madres a los directivos de la escuela que lo corrieron. Tan urbano el rockero añejo que canta con su acustica sobre amores perdidos en la línea del metro, como la chica locochona vestida de mil colores, que hace accrobalance en la plaza de armas. Urbana la chica que toma fotografias por la calle como el escritor improvisado que escribe sucesos, mitad reales mitad ficticios, sobre las calles de su barrio, tan urbano en el que escribe poesía en una banca del parque como el grafitero que profana espectaculares a media noche.

Lo urbano es crudo, real, fantastico, triste, fluido, rico, violento, asi como todo lo opuesto, es el arte de la vida diaria.

Devil in Disguise

2009-01-15T20:00:00.000-08:00

La noticia la habia escuchado un par de dias antes en forma de rumor, pero esa dorada tarde de invierno el rumor fue convertido en realidad por la pagina oficial de aquel cantante, voz zaragonenze de mas de una generacion de freaks, descarriados y ovejas negras.

El problema era el dinero, los boletos para conciertos no son baratos y menos cuando el salario se te va en la gasolina de la semana y un chicle porque ni siquera sobra lo suficiente para cigarros.

Penso en acudir a la plazas de la ciudad y tocar la vieja guitarra de su madre en espera de los varios cientos de pesos que costaba el boleto.

Penso en hacer malabares en las mismas plazas a cambio de los mismos cientos de monedas para comprar el mismo boleto. Penso en vender alguna de sus posesiones...

Opto por tomar el radio portatil, los audifonos de orejera y salír a caminar. La emocion inicial por el concierto se había transformado en estress por conseguir el boleto.

Divagando entre cientos de posibles soluciones, las botas lo llevaron hasta el "lote baldío" mientras escuchaba una cancion de elvis presley.

Un lote ciertamente, pero no tanto baldío, otrora ahi hubo una casa, ahora solo estaba el piso, como si el resto de la construccion hubiera sido cortada al raz del suelo.

Ahí fue que topo con aquella chica. Su edad era indefinible, podria tener 15 años, quizas 20 talvez 24.

Jeans, blusa negra, chamarra de piel, converse clasicos, pulseras de picos, y una diadema coronada con cuernos un tanto realistas.

Sin decir palabra alguna de la chamarra saco un par de boletos.

- ruedo, empieza a las 8 ¿los quieres? - dijo la niña con una sonrisa en la boca. su voz era tan indefinible como su apariencia.

- si - respondio el, un tanto confundido, mientras se quitaba los audifonos, no estaba seguro de haber escuchado bien.

- te los doy, pero tienes que adivinar en que mano los voy a tener, cierra los ojos y cuenta hasta diez - dijo la chica sin cambiar su semblante en lo mas minimo.

- ok - dijo el, aun mas confundido, pero dispuesto a ganarse un par de boletos

1...
2...
3...
4...
5...
6...
7...

Sintío unos labios ardientes en contaco con los suyos, se sentian como un fuego que no ardía pero si aquemaba, mantuvo los ojos cerrados.

8...
9...
...
...
10...

Los labios ardientes de aquella mujer se separaron de los suyos. Abrio los ojos

La mujer dio media vuelta y empezo a caminar

- Te espero en la entrada del coliseo - dijo mientras alejaba

El aun no recuperaba el aliento, aun sentía el calor de aquellos labios contra los suyos, seguía confundio, mas por que en el bolsillo izquierdo de la chamarra estaba un boleto, su boleto.

Aquella mujer camino hasta perderse en las sombras del barrio.

Aun un tanto confundido, se puso los audifonos del radio portatil, estaba empezando sympathy for the devil, version de los rollings.

Ses yeux... mon dieu... ses yeux (Rock-a.billy love)

2009-01-05T13:54:00.001-08:00

Y asi llego el lunes en que debía regresar a su tan amada/odiada actividad laboral, pero tal como se lo decia esa vocecita en la cabeza desde el día anterior, no hubo actividades salvo firmar y recoger unos papeles.

Salío el sol, se seco la lluvia y wixi wixi araña otra vez subio.

El tambien subio, pero al auto. Condujo con su tan usual "coolness" escuchando añejos rock&rolles en el estero del viejo chevrolet Biscayne 58. Subiendo y bajando puentes, no vio necesidad de regresar a dormir a su casa. El dia apenas empezaba y el estaba despierto para verlo nacer.

Tomo rumbo a la colina del muerto, ese lugar nostalgico donde se contemplaba un buen pedazo de la metropolis.

Dicen que la colina del muerto se construyo artificialmente con los desechos una fundidora de plata y oro. Un cuento demasiado inverosimil para el.

En el estereo sonaba el intro de Bebop a lula. Su mente vago por mil y un pensamientos acompañado de la voz de Gene Vincent, pero se detuvo en el recuerdo de aquella morena de ojos negros, curiosamente tambien se paro la cancion, y el auto, extrañamente, frente a la casa de la morena... sin duda era la bateria, desde hacía meses que no limpiaba las terminales.

Apenas había caído en cuenta de todo esto cuando, se abrío la puerta de la casa, y salio aquella belleza. Los ojos de la hermosa morena y el rockero se encontraron, chispas salieron del auto, del encendedor, del estero, del reloj, incluso del arbotante. Chispas como cada vez que sus miradas se encontraban.

El rockero sudo frío y batallo para tragar saliva. Ella se veía impasible salvo por sus ojos.

El estereo revivio mientras se miraban, cantaba: stupid cupid de Wanda Jackson.

Farewell, we'll never meet again

2008-12-30T14:06:00.000-08:00

And so, the year ends

Quelque heures avant le fin, je pense en sent tout qui a passé pendant 366 jours, 8784 heures, 527040 minutes, 31622400 sec0ndes.

Las risas, las lagrimas, el tedio, el aburrimiento, el frenetismo, el estress, las risas, el desconcierto, el enojo, la preocupacion, el enamoramiento, el desamor, las descisiones, las consecuencias, la alegria, el partir, el regresar, el perderse, el reencontrarse.

Amigos de hace casi una decada, reencontrados en un cafe sin chiste, como si no hubiera dejado de haber contacto.

La cabeza de una chica linda en mi hombro muchas veces y su perfume guardado en mi memoria como un tatuaje en la piel.

Imagenes hechas en papel y carton.

Un arte marcial descubierto. Al igual que un payaso

8 Horas en una oficina y 3 de Docencia al dia me mostraron que es lo que anhelo laboralmente.

El no reconocerme en el espejo, el Reconstruirme en funcion de un anhelo que aun hoy batallo para recordar.

Charlas. Distancia, Lejanía, y un abrazo que todo lo arregla.

Musica a 1 guitarra y 1 voz compuestas en la mañana con un cafe humeante y amargo

Reconocer la debilidad por aquellos ojos.

Viajar, Escuchar, Beber, Sentir, Vivir

Los amigos, La familia que si se tiene un poco de suerte como yo, se llegan a confundir

Y podria escribir mucho mas, pero estas palabras las redacto con el pecho azul y me duele la sombra al invocar incluso los recuerdos mas dulces. Inconsolable como me lo permite mi infinita vanalidad, termino el ultimo texto del año. Y si alguien me leyo durante el 2008, gracias.

A jamais 2008, je ne t'oublierai pas

pour 2009 seulement un murceaux de foi et le désire de faire beacoup choses

Rock&Rolla Xmas

2008-12-23T10:01:00.000-08:00

Ya mañana es noche buena, hora de la maxima comilona del maraton guadalupe reyes.

Pero el esta prendiendo ese cigarro vacilador con el encendedor zippo pirata, caminando por las atiborradas calles de la ciudad escuchando a los beatles mediante los audifonos del celular, a veces se imponen los ruidos de la calle sobre el poder auditivo de los audifonos, pero eso no importa, le dan un toque mas de urbano a las canciones.

I want you empieza con ese arpegio cadencioso y sensual que invita a la lujuria, de inmediato su mente viaja hasta el recuerdo de aquella mujer morena de ojos asesinos, que en mas de una ocasion han estado a punto de matarle el alma.

Tambien piensa en aquella otra mujer la fuerte, la intelectual pero tambien delicada y melancolica como una copa de cristal, la mujer que a pesar de saber tanto nunca le a aprendido nada,

Inhala el venenoso humo del cigarro vacilador, lo saborea por un instante, lo retiene en los pulmones 10 veces el tiempo. La nicotina viaja a la velocidad del pensamiento hasta la parte de atras de su cerebro. El efecto es instantaneo, sus extremidades se sienten ligeras y el sentido del equilibrio pierde solidez.

Conduce a traves de la ciudad, a traves de las congestionadas calles navideñas de la ciudad, le resultaria desesperante el flujo de autos, conductores mas ineptos que una estampida de reses, pero tiene musica y ese cigarro regalo de satanas. Lleva la ventana abajo a pesar del frio, no quiere que el auto se apeste.

Llega a la casa, durante el trayecto repitio i want you un par de veces, le resulto imposible resistirse a ese arpegio. Abre la puerta con sigilo felino, y sin que nadie se de cuenta, deja el ultimo regalo que le faltaba debajo del arbol de navidad tamañao bocadillo.

Se refugia en su cuarto, conecta la guitarra. Toca el arpegio cadencioso y sensual que invita a la lujuria mientras piensa en que el año "ya se termino"

L'existence d'un reve olvidado y clonado

2008-12-15T14:38:00.001-08:00

La ultima vez fue el sueño de una ciudad nocturna y la figura de aquella mujer, su piel mas morena que en el ultimo sueño, y el cabello mucho mas corto, pero ya convertida en una mujer, no la niña de años atras.

Ahora ella es extrovertida y me lleva la delantera en la travesia, no tiene recato en hacer justicia, en bajar el interruptor de la energía, en discutir ni hacer valer su opinion, su risa al hacer la travesura y la agilidad que despliega para escapar de la policia

Esa mujer que vi desde niña en mis sueños, esa mujer que recuerdo, pero a la que nunca le pregunte su nombre.

Han sido 5 sueños quizas, en un periodo de 14 años, y aun la recuerdo no se me olvida.

Cuando voy a lugares que no conozco estoy al pendiente por ver si esa ciudad se parece a la de mis sueños. cuando veo una mujer de piel morena me fijo en ella para ver si es aquella chica que soñe

¿Filosofia?

2008-12-09T08:40:00.000-08:00

Socrates, Platon, Aristoteles, San Agustin de Aquino, Nietzche, Hegel, Kant, Marx, Sartre, son muchos los nombres de los filosofos cuyos pensamientos marcaron una pauta en la historia, y en la percepcion de la realidad de los seres humanos.

La filosofia en terminos de razonamiento humano llego a preceder a la ciencia, se ligaba directamente a las artes (escultura, pintura, musica) a la vida politica, a la vida diaria, a nuestra relacion o falta de relacion con dios, a nuestros ideales.

La corriente filosofica provoco revoluciones, cambio a las personas, al mundo. Las ideas de un hombre podían cambiar al mundo.

la ultima corriente filosofica de la que supe, fue el existencialismo, de primera mitad del siglo XX, ¿a partir de la segunda mitad de dicho siglo existe alguna corriente? ¿hay alguna forma de pensamiento que marque nuestra historia?

creo que no...

En cambio, es a partir de la segunda mitad del siglo XX que notamos la aparicion del consumismo desmedido, las cosas se hacen para venderse, la filosofia ya no esta presente en la vida, lo que mas se acerca es la contracultura que a pesar de hacer lo propio no tiene el peso o impacto que tuvo la filosofia, sobre todo por que es una cuestion de los jovenes y muy pocos adultos, en tanto la filosofia era universal.

en cada decada vemos la decadencia, sobre todo en los 80 y 90

en los 90 muere la ultima gran estrella de rock y heroe de una generacion, la ultima voz del existencialismo serio, kurt cobain. Las generaciones posteriores carecemos de heroes, de ideas que no sean adoptadas del pasado, no tenemos nuevos valores

La historia la esta dictando las corporaciones, gobiernos y empresas trasnacionales con arcas de miles de millones, el hombre comun se limita a ser un producto de consumo.

El mundo se acabo en los 50's y no nos dimos cuenta

Hacen falta heroes

Una mesera en un cafe Bohemio

2008-11-25T21:35:00.000-08:00

Corria el mes de agosto o julio de un año multiplo de 2, no recuerdo bien los detalles.

Para el caso estaba de visista por el sur/centro del pais, en la ciudad de Queretaro.

Lo dias de aquel viaje con mi familia fueron nublados, carentes de sol, frios y con mucha lluvia, ¿que mas podía pedir un habitante del desierto?

Visite el cementerio de los Queretanos ilustres, el acueducto, camine mucho por el centro, vi muchas cosas, algo de clown, danzon, me gusta queretaro, siempre me inspira esa ciudad.

Cosa curiosa que frente al hotel donde me quede habia un cafe, un cafe bohemio, decorado con artesania hippie y que programaban musica del estilo. el cafe no era del todo accesible para un bohemio pero el sabor si era digno de uno.

Recuerdo sobre todo el expresso con limon, el sabor era fenomenal, ni que decir del aroma.

En ese cafe recuerdo que habia una mesera que no me atendio, cabellos rubios y anchas caderas, alta para el estandar de la ciudad pero aun le sacaba unos 15 o 10 cm. Facciones delicadas que me recordaban un poco esos cuadros antiguos en los museos.

La vi los dos dias que fui con mi abrigo gorro y morral. los dos dias que estuve en queretaro y visite el cafe bohemio la vi haciendo cuentas y cargando charolas con cafe. Los dos dias me dije a mi mismo:

"acercate, hablale, no tienes nada que perder, igual no hay mucho que ganar dado el contexto"

El tercer dia me fui, y hoy todavia me acuerdo de esa mesera de cafe bohemio haciendo cuentas en la barra del cafe. Sus cabellos rubios, la silueta de su cuerpo bajo la holgada ropa de trabajo. y su porte señorial.

Era lo mejor dejar ganar a la timidez. Que esa mujer quede plasmada en mi memoria como una diosa, un ser de mitologia, algo mas alla del recuerdo de un mortal. Que se mantenga como un sueño que vi despierto.

La vida

2008-11-24T14:35:00.000-08:00

Que rara puede ser la vida que hace que conozcas a las personas cuando ya estan lejos o cuando pierden esa parte chida de ellos mismos que hubiera generado ese clic.

Que rara es la vida que a veces te pavimenta caminos, y otras tantas te retacha de lo que en realidad querias.

Que rara es la vida que a veces se ensaña en negarnos algo, pero cuando le ponemos gorro y la domamos hasta nos facilita lo que viene despues.

Que rara es la vida con todas esas vueltas que da y nos llevan al mismo lugar pero completamente diferente.

Que rara es la vida que te aleja de las personas solo para reunirte con ellas como si nada hubiese pasado.

Que rara es la vida y sus pruebas, de las cuales las mas dificiles son las que solemos pasar, pero las mas sencillas nos derrotan.

Que rara es la vida llena de personajes tan singulares que no se van a volver a repetir. personajes que entran y salen de escena como los peces que nadan por las pesceras de un acuario.

Que rara es la vida que nos llena de gozo a traves de la melancolia y nos desgarra a traves de las mascaras de risa, que a momentos nos hace sentir solos y vulnerables y al dia siguiente los reyes del mundo.

Que rara es la vida, que disfraza su sabiduria con actos que no entendemos hasta mucho despues.

Que rara la vida, que a veces nos sentimos morir, incapaces de levantarnos para percatarnos que hemos renacido y estamos volando

Que sabia la vida
Que bella la vida

De los hombres santos

2008-11-18T15:24:00.000-08:00

¿Cual es la relación mas importante que vamos a tener en toda la vida?

Es la relación con nosotros mismo, yo con yo, tu con tu, etcétera, curiosamente es la relación mas difícil, podemos dividirla en que los protagonistas son la esencia de uno y la realidad de uno. a veces la esencia no corresponde con la realidad y es cuando nacen los pedos existenciales.

El ser congruente con la esencia es de lo mas cabrón, empezando por que el conocer la esencia es de por si una tarea casi imposible, que solo se logra tal y como con los hombres santos, a través de la dotación, sacrificio y experiencias espirituales.

Tenemos que el conocerse es todo un pedo, ahora para poder alinear esencia con realidad. El camino hacia la felicidad es largo, sinuoso y pesado. Pero como dijo aquel "dime que es imposible y te diré que vale la pena intentar"

Lo peor es que si te logras conocer y todavía alinear la realidad interna y externa de uno mismo, tenemos el problema de mantenerla así por digamos todo el tiempo que sea posible. y eso puede ser muy difícil o muy fácil dependiendo de lo que este sucediendo a nuestro alrededor, es para que a quienes lo logran sean elevados a calidad de hombres santos.

¿ Como lograr esto? pensando, meditando, afrontando la realidad, interpretando los actos propios y las reacciones ante actos de terceros, analizando las sensaciones producidas por las cosas pequeñas de la vida, analizar el discurso propio, escuchando musica, leyendo todo tipo de textos, charlando y actuando segun los resultados obtenidos de todo lo anterior.

Asi que querido lector, quede plasmada una invitación a buscar la congruencia entre tus realidades.

Dejuner Rock.

2008-11-12T14:55:00.000-08:00

Conecte la guitarra, y pense en tocar para calentar mis oxidados dedos, con melancolia receurdo cuando volaban sobre las cuerdas a la velocidad de la fuerza del dragon, pero ahora, apenas son una sombre de lo que llegaron a ser.

Un par de escalas, pense en pasar a otros ejercisios de digitacion, encontra una figura de sonido agradable y comenze a tranpostarla sobre el diapason. de verdad se escuchaba bien, pense en intercalarla en diferentes posicionas a manera de loop, el sonido era genial, macabro, burlon, entre metalero y rockandrollero.

Sobre las mismas notas probe unos acordes, potencia y melodia puras, y en la lengua el cosquillear de un estribillo, asi una sesion de practica paso a composicion, sin darme cuenta, me encontraba sumergido en los electrizantes brazos de una musa que no paraba de susurrame palabras y acordes.

Besos con sabor a cafe de una cancion comenzada en una mañana sin pena ni gloria

Una cancion que habla por si sola de cosas que no son reales pero que uno igual piensa, que habla de cosas perdidas, pero recuperables

que habla del diablo escondido en cada contrato firmado, de lo ultimo que nos queda cuando lo perdemos todo

Tenia rato sin hacer anotaciones en ese cuaderno rojo, y mucho mas que no sentia esa electricidad recorriendome el cuerpo, esa energia que pocos conocen, y que solo se genera cuando se conjuntan guitarra, ampli y musa

Le reve dans le reve et le reveille apres le reveille

2008-11-06T07:32:00.000-08:00

Los sueños que raros son, que uno sueña que esta soñando y se tiene que despertar pero al soñar dentro del sueño se ven tiras comicas de lo que podría ser hey arnold! version enfermiza acida y cruda, pero de gran diversion y valor que no queremos parar de leer en el sueño, y al despertar dentro del sueño uno sueña con un disco de punk rock frances sonando desde el dvd a traves de las bocinas de la television y que de alguna manera me arrulla.

El despertar con la promesa cercana de un concierto y una idea sobre un ensayo de total y absoluta intrascendencia, una idea sobre un texto irrelevante como la mayoria de las cosas de la vida, pero que a estas alturas es una idea olvidada, y me reprocho no haberla apuntado en mi cuadernos de apuntes diarios.

El recuerdo alborotado de una mujer que a sido mi discreto mal de amor por eones pero nunca me e podido acercar y ahora me pregunto si a pesar de mis dotes de hablador y conquistador pudiera hacerle mella al misterioso corazon de esa morena de fuego. Y al escribir estas lineas recuerdo sus ojos, sus ojos que son mas peligrosos y mortales que su lengua de estilete. y quisiera verla de chamarra roja caminando cerca del atardecer, solo para que crezca aquella sensacion añeja y discreta.

Pienso en la falta de alimentos en mi refrigerador y el constante vibrar de mis visceras que claman por algo sustancioso con que alimentarlas.

Pienso en mi perro que me venderia por una galleta.

En la necesidad de ya terminar de pasar las calificaciones al sistema de la universidad pero mi conexion a internet chafezca que no me permite hacerlo o sera la porqueria del sistema de la uni que no se moderniza desde el 2004 o tal vez sea mi cabalistico password

Pienso en los amigos que navegan por mares tempestivos.

Son pensamientos de un recien despertado.

Le fin des fetes des morts

2008-11-02T18:38:00.000-08:00

Vinieron y se gueron, escribo esto mientras en las antiguas estaciones del ferrocarril, suben los almas visitantes de los muertos de esta y todas las ciudades de mexico donde se celebro la fecha, a los trenes fantasmas que solo unos cuantons han visto, y menos aun han subido en vida.

Regresan las almas despues de visitar a sus seres queridos y disfrutar los placeres de la vida, como la comida, la satisfaccion de la carne el sueño, la bebida y demas.

Aun sin ser a traves de la visita literal de las almas que yo asi lo creo. simplemente recordando a las personas amadas que ya no estan con nosotros y viviendo de manera plena, es como si ellos siguieran viviendo a traves de nosotros, y de ahi no me sacan.

El fin de semana llego con mas rock del que pude soportar, sumiendome por el resto de los dias en un sopor que apenas hace unas horas empezo a ceder, pero a reganado terreno debido a la hora

pan de muerto, dulces, samba, cumbia, axe, ska, mosh, discada, amigos, elotes, historias, frio bufandas, tacos, sushi, actuacion, asi cerre e inicie el año celta, al rato me tumbo la barba

y creo q soy feliz

Les Fêtes des Morts

2008-10-28T14:31:00.000-07:00

Escribo estas lineas en el martes de una semana que ya a mostrado ser digna del final de octubre, pues en el poco tiempo que lleva, se han mezclado, extrañas sensaciones concordantes con extraños sucesos, platicas, olores, y visiones propias de cuando las puertas se abren.

El final de octubre es importante para muchas personas, por que es un periodo de cambios y aunque e de confesar que este año Octubre fue benevolo con mi alma y corazon, al menos en comparacion de otros años en que fue como nadar por el rio estigia, ahora estoy tranquilo y fuerte, pero a fin de cuentas es octubre y es relativo a los otros meses.

En octubre finaliza el año para los celtas, y se abren las puertas, festajamos a los que ya no estan entre los vivos, por que regresan a entre nosostros. Los invitamos a comer y regalamos dulces a demonios y espiritus que se confunden con los niños.

En octubre la canabis es mas poderosa, el rock suena mas fuerte, y las peliculas de horror nos generan mas paranoia, la luna despierta instintos mas salvajes.

Regresamos a un estado de humanidad primigenea, a los ritos e ideas del pasado antiguo, a cuando el temor a la oscuridad grabado en nuestras celulas apenas se estaba forjando. Tu lo has sentido querido lector, en las noches de octubre, tu pecho se siente explotar y sientes una fuerza mayor a la normal recorriendo tus extremidades, el frio te hace sentir vivo y la musica te lleva a parajes de otros mundos.

Las puertas estan abiertas, disfrutenlas

Freak in Orbita de Cool-ition and love pour les Danceurs

2008-10-22T20:58:00.000-07:00

A veces la vida nos sorprende con estupideces que inexplicablemente multiplican muchas veces el peso de nuestro cuerpo y hacen surgir extrañas sensaciones en el pecho y la parte de atras de la cabeza.

A veces uno se acuerda de cosas y enfrenta extrañas situaciones de todos los dias que de especiales no tienen nada mas que la forma en que ese dia nos afecto. A veces uno marca el telefono a las 2 de la madrugada solo para contar el dia tan pesado.

A veces a uno le dan noticias a las 2 am que parecerian que van a derrumbar la realidad y hacer que la tierra detenga su andar por la orbita, pero no es asi, por que a pesar de que el mundo a veces se pausa y llena de dolor, hay cientos de cosas que al instante lo hacen reactivar su marcha ante nuestra percepcion

A veces una melodia nos devuelve la sonrisa, o una cita de la madre teresa de calcuta plasmada en una pagina recien descubierta, a veces es un abrazo o un almuerzo rico, un amigo topado en la calle.

Una cancion, una sonrisa, una palabra, son las cosas que nos hacen sentir bien, reactivan el curso de la vida, son las cosas que han reactivado el curso de la mia, son como el agua y el aire, como tal no se les deberia negar a nadie, a veces es dificil otorgarlas, pero cuando se puede hay q repartirlas, por que hacen bien al alma de los demas

La verdad es que a todos nos pasa, pero tambien salimos avante, es inevitable.

Pic Zoey and Rachel Brice so fucking in love ♥____♥

Divagaciones

2008-10-18T12:11:00.000-07:00

Los autos se descomponen, el mio seguido.

En la capoeira Jogas, y te compenetras con la musica.

Con los amigos se consumen sustancias nocivas para el cuerpo pero benditas para el alma. y se hablan de casi todo.

En la casa te regañan por irresponsable y en la tele pocas veces hay cosas buenas que ver.

La vida suele pasar sin grandes novedades, el caer en rutina es inevitable cuando se tienen cosas que se aprecian por que a lo que se aprecia hay q dedicarle tiempo y es cosa de programarlo, y hacer una rutina de ello. Aunque a veces dentro de la rutina esta misma se ve muy eclectica.

Los instrumentos musicales se extrañan cuando no los ves perdidos, como yo a mi harmonica que extraño.

y a los amigos uno quisiera verlos todos los dias aunque eso este medio dificil.

Uno lee de cosas que no conoce y se sorprende de la variedad cultural y los logros de la humanidad, de su propia historia.

Uno deberia de aprender algo nuevo todos los dias, eso lo dijo el dalai lama, pero es una gran verdad.

uno escribre y ve reflejado lo que es en sus palabras. ya sea un resumen para la escuela o el proximo quijote

Uno rie con los videos de internet y si involucran muppets mejor, uno deberia reir todos los dias, esa es mia, hubo un tiempo q si no reia una vez al dia no dormia tranquilo, ya e olvidado contar las risas, pero iwal procuro reir

A vece no podemos ser nosotros mismos todo el tiempo, a veces hay q disfrazarse para ir a trabajar, pero las mascaras son buenas, nos ayudan a ser profesional, y mientras el trabajo sea satisfactorio y llene mas el espiritu que los bolsillos entonces esta chido.

Divagaciones de un sabado a medio dia

De un dialogo con Angela sobre la decadencia

2008-10-15T15:32:00.000-07:00

A poco esa cancion se uso en el mundia? - pregunte ingenuamente...

Si, ps donde estas metido? - respondio Angela

En libros, la compu y la cochera - dije yo

aaa, nada que ver, yo soy hija de la generacion pop - dijo ella comprendiendo el por que de mi ignorancia del "mundo exterior"

pues yo tambien, solo que por el reciente decaimento de los medios me e refugiado en estaciones de radio underground de internet, libros, comics y en mis propias obras. Pero tambien soy hijo de la generacion pop, aunq mas temprana que la tuya

Lo mejor de la musica fue del 97 al 2003, cierto q estabamos saturados de basura plastica pero tambien habia muchas bandas de calidad que escuchar que se llegaron a colar en los tops del mtv la radio, etc etc, shakira era producto latino, ely guerra subia como la nueva gran mamacita del rock nacional, pero en otra dimension diferente de kenny de kenny y los electricos (si pensaron en alejandra guzman hagan el favor de ir a chingar a su madre)

Es alrededor del 2000 sobre todo salen muchas bandas cabronas, green day saca disco creo, los chili peppers entran en su mejor momento con el californication, surge gorillaz, santana sigue vigente, aun suena el sinfonico de metallica en nuestros oidos a pesar de la promesa venidera del saint anger, y esto es la puntita nomas, por el mundo, se escuchan cosas de calidad, muchas de las cuales estan coladas en el mainstream

del 2000 al 2003 el rock en español intenta revivir, aunq no lo logra del todo.

Es a partir del 2003 q surge un gran declive, a pesar de siguen habiendo grandes bandas, el mtv por ejemplificar empieza a decaer muy culeramente, mana, regresa con fuerzas, y empiezan a surgir estas bandas declaradamente poperas y estas diske rock pop (cosa que es una blasfemia no existe el rock pop, o es pop o es rock y si crees que existe el rock pop, has favor de irte a chingar a tu madre)

Sobre todo en años recientes con la "pesudo cultura emo" niños que se visten mas cabronamente que los gotibatos de los 90 y principios del 2000, chavos que han hecho de los simbolos del rock y de las declaraciones de quienes creemos en el rock and roll como algo divino, simples accesorios de moda, antes si salias a la calle con un camiseta que llevase un craneo las abuelitas te veian acusadoramente y los polis te hechaban cara de te iban a madrear.

hoy en dia niñas de 12 años usan estampados de calaveras, cadenas pulseras con picos, sin saber que significan sin que tengan cualquier tipo de compromiso con el rock, ahora cualquier guerita pendeja del mtv hace la señal de los cuernos y dice "vamos a rockear" (ya no hay respeto)

Chavos de 15 años traen muñequeras con la A de anarquia, solo por que se llaman alejandro, no saben q es la anarkia, lo que representa, las implicaciones politicas ni nada del estilo

cada que veo a las de RBD haciendo la señal de los cuernos, o a belinda, incluso a moderatto, me siento indignado, ultrajado, como un catolico si alguien escupiera en el manto de la virgen, o a un musulman le insultaran a mahoma etc etc

Cuando se inaguruo el centro comercial en mi ciudad, iba y los polis me seguian d cerca por los craneos, la cadena, los converse, pero ahora, ahora solo es un producto popular, la cultura popular se a adueñado de los emblemas importantes y los a vuelto maricas,,, para algunas personas aun significan algo y lo seguira significando una vez que los maricas aprendan lo que significa aquello que usan, lo unico bueno es que ya variedad de creaneos en la ropa, y eso si es bueno, lo malo es que los usen por moda, y no por conviccion

En fin, esa es la decadencia que veo en la actual generacion de 15 a 20,

ya soy un adulto y las cosas de los chavos me empiezan a molestar, pero no por que suenen muy fuerte, hablen de temas tabus, sino por maricas, por que no tienen webos, donde quedaron las guitarras electricas a todo volumen, el profanar las instituciones de todo tipo en los videos, las peliculas de ultraviolencia, en el 94 veiamos pulp fiction y asesinos por naturaleza hoy es high school musical y hanna montana

aunque es injusto decir q todo en la generacion actual apesta, hay cosas muy buenas, pero ahora hay q buscar un poco mas duro para encontrarlas iwal estan ahi y van a permanecer, hoy solo keria atacar la basura

VIVE!!!!!!!!!!!!!!!

2008-10-13T14:00:00.000-07:00

Dijo un cantante el viernes pasado:

" a todos los que andamos en cuestiones sociales, nos han dicho, ya dejate de pendejadaz y ponte a trabajar"

Mire a mi padre con ojos de culpable, el me dijo:

"cuando andes en cuestiones sociales"

Yo respondi

" la capoeira es una cuestion social"

mi padre finalizo: "es elitista"

Y me quede pensando sobre el tema.

La capoeira surge cuando los esclavoz africanos llegados a brazil intentan salvar su identidad y raices culturales, pero que inevitablemente se mezcla, la capoeira es la mezcolanza de las raices africanas, de la identidad esclava en america, del deseo de libertad y de esa manera se desarrolla.

Es un arte marcial, pero tambien es cultura, es musica, es filosofia, una actitud ante la vida, es mandinga y axé.

Es una disciplina tan practica como llena de misticismo y tradicion, que crecio en la clandestinidad y en la urbanidad.

Jogando en rodas callejeras por la noche, escondidos de la policia, en puertos, en la parte mas lejana de la plantacion, jogando a matar, jogando por diversion, viviendo con mandinga para salir bien librados, pero tambien con respeto por que entre capoeiras eso es lo mas importante, el respeto a los mayores, el respeto a los iguales, y a los que aun tienen mas camino por recorrer.

En el jogo, no se busca la agresion sino la interaccion, el dialogo a traves de los movimientos, ya sea lento y a raz de suelo como en angola, o volando a metros del suelo a la velocidad del rayo como en regional, quizas elegante y en corto como miudiño.

Despues de jogar con un desconocido una amistad se puede formar, asi me a pasado que tras una roda uno siente el aprecio hacia los compañeros de juego como por un amigo de hace años.

A la capoeira se le puede considerar un simbolo de rebeldia por que era lo que los esclavos proscritos usaban para defenderse. por ser un simbolo de guerra contra la opresion. Por que la capoeira hay q practicarla con amor, y educacion. en palabras de jao pequeno, discipulo del gran mestre pastinha " La capoeira nunca fue la lucha del mas fuerte ni del agresivo; era la lucha del débil y de los humildes, para aprender como vencer al fuerte que los oprimía."

hoy en dia la capoeira la practican personas de todos los estratos, y es verdad que el ingresar a una academia es costoso, pero tambien existen grupos como dupla amazonia que respetan el origen humilde de la capoeira, y se enseña por amor a la capoeira misma y no por negocio.

Quizas haya academias elitistas pero tambien las hay que respetan el espiritu de la capoeira.

Fin de semana lochon

2008-10-13T08:51:00.000-07:00

Entre descomposturas de auto, exhibicion de capoeira, cotorreo, mas rock, tocadas, ecualizaciones, amores y fantasmas el pasado, mariposas en el estomago convertidas en polillas radioactivas, buscar refacciones en los yonques del mundo, llevar traer y devolver el auto, peliculas de culto, mas ecualizaciones, y pocas horas de sueño para mi serrano cuerpo, pasaron los ultimos cuatro dias.

Fue divertido, es anectodico, pero hoy es lunes y es hora de restartear las pilas

Capo

2008-10-07T14:34:00.000-07:00

Por ahi en algun sitio de internet lei unas palabras de mestre joao pequeno y me llegaron profundamente, palabras de revolucion, de amor de respeto y esperanza que son referentes a la practica de la capoeira, pero son aplicables a la vida y la realidad social. De hecho me recordo una frase de gandhi.

En el dibujo un original mio, se llama Lazaro, personaje principal de mi actual cuento, Lazaro in ventura, informes para adquirir el cuento aca conmigo

Esta semana a estado tranquila, de rica comida, y agua mejor, con mañanas frescas pero con demasiada hueva como para levantarme a correr.

a inciado la construccion de mi berimbau y la capoeira de angola me enamora cada dia mas

Estan importante tener un ancla, un ancla en el alma, que nos mantenga unidos a quienes somos, algo que nos recuerde constantemente quien somos, una pasion que nos salve de los horrores del mundo adulto, tocar la guitarra o dibujar, leer comics o ir al cine cada fin de semana, un arte marcial, o un deporte cualquiera, salir a conciertos, un instrumento musical, lo que sea, algo que sea manifestacion pura de nuestra esencia y mediante cuya practica esa esencia se vea fortalezida y reconfortada de los envates a la que lo somenten el horario de oficina, las obligaciones, la falta de dinero, el aumento de la gasolina, el retraso de nuestras peliculas tan esperadas, las peleas con la pareja o la familia, los planes que salen mal o la falta de estos.

Por fortuna yo tengo algunos pares de anclas, cuantos y cuales tienen ustedes?

El exito

2008-10-05T09:04:00.000-07:00

Debemos de ser exitosos, debemos alcanzar el exito, es una de las muchas ideas que el modelo de sociedad en el que vivimos, nos a metido en la cabeza, pero¿que es ser exitoso?

Algunos diran que es el optimo desarrollo profesional, desvivirte por una empresa para la cual eres remplazable, pero lograr mantenerte ahi el tiempo suficiente para llegar a las esferas altas, recibir un sueldazo y tener una lista de prestaciones mas largas que el papel del baño.

Otros diran que reside en la cuestion personal, pero haciendo referencia a formar una familia, criar a los hijos para que sean personas de bien, tener una buena casa, cosas mas referentes a los valores familiares.

Francamente la sociedad ya tiene establecidos ciertos arquetipos de "exito" que nos va inculcando, y cuidado de querer otra cosa por que luego viene el estigma de mediocre, pero no es asi, uno puede encontrar satisfaccion y "exito" en lo que a uno le venga. Aunque no involucre un chequezote, trabajar horas extras o formar familia.

Uno puede ser exitoso vendiendo gorditas fuera de una preparatoria si en verdad esa actividad le satisface, uno puede ser exitoso haciendo musica, uno puede serlo de profe de medio tiempo.

uno es exitoso al rechazar horas extras por ir a vivir su vida.

y es que en la sociedad occidental, sobre todo la que sigue el modelo netamente gringo, las personas venimos siendo productos de consumo por parte de las empresas y compañias, las cuales quieren sacarnos todo el jugo que puedan, nos intentan engañar con contratos que dicen 9hrs diarias (y eso ya es mucho) para ahcernos quedar 10, 11, 12. y Eso esta mal a no ser que seas un workaholic o que tu trabajo sea algo que amas en verdad y cuya realizacion en lugar de ser una carga elevase el espiritu, tal y como deberian ser con todos los trabajos.

Uno es exitoso al seguir su camino, a pesar de las criticas, los "consejos" y las peticiones que hacen las personas a nuestro alrededor. Es dificil, pero ese es el verdadero camino al exito en mi humilde opinion, seguir el camino propio.

2 de Octubre

2008-10-02T07:43:00.000-07:00

2 de octubre, una fecha en la que por un motivo triste, miles de jovenes alzamos la voz recordandole al resto de la sociedad lo que paso hace 40 años, es una fecha que nos recuerda que aunque sea poco a poco debemos marcar el rumbo para que ese tipo de hecho no se vuelvan a repetir, mas ahora con un clima enconomico, politico y de seguridad como el que esta pasando el pais, a todo aquel que llegue a leer estas lineas, no permitamos ningun tipo de dictadura.

Lo mas triste sin embargo es que las generaciones posteriores a su servidor, ya olvidaron, peor, no saben que fue lo que paso en aquella fecha fatidica, no tienen nociones de lo que ocurrio y cuando uno les explica, pareciera que no les importa. es lo mas triste. quizas no solo debamos ir a las plazas a gritar "2 de octubre, no se olvida" tambien tomarnos el tiempo de acercarnos a los ignorantes del tema y contarles, sobre lo que paso, lo que representa, y agregar alguna editorial sobre los peligos que corre mexico de caer en aquellas usanzas. hubo un tiempo en que yo no sabia que habia pasado, pero una persona se tomo el tiempo de explicarmelo, y desde entonces esta es una fecha que marco en el calendario

Por que esta es de esas historias que se plasman en los libros, se hacen peliculas documentales y canciones, pero cuyo verdadero significado se transmite de manera oral, por que en aliento vivo de quien cuenta y siente una historia se pasa su espiritu

Asi que tomaos unos 4 minutos del dia y acerquense a alguien y cuenten la historia. Quizas a esa persona no le interese, pero es igual de probable que se indigne y una su voz a la nuestra, que marque la fecha en el calendario y durante el resto del año trate de cambiar la realidad

2 de octubre, no se olvida

Miercoles Mañanero

2008-10-01T09:06:00.000-07:00

Miercoles por la mañana, primer semana laboral, y hasta ahora va bien, siendo que a pesar de mi reducida jornada laboral uno igual se cansa, de hecho poco falta para que me retire a realizar mi activdad economica y aun me faltan afinar ciertos detalles. el grupo esta bien, si se arma, tiene que.

Ciertos altercados caseros, nada del otro mundo. Algo de cansancion, el estres de llegar tarde al jale

y una terrible falta de inspiracion

Fin de semana empezado

2008-09-27T13:14:00.000-07:00

Vaya viernes, de decepcion en el ambar, uno esperando de perdido una banda pero ni eso, solo la laptop mal ecualizada conectada a las bocinas y muchas caras conocidas, unas invitandome a laborar 11 horas por un salario nada despreciable, pero que se contrapone a lo que en realidad quiero y a mi promesa de hacer mi camino a mi manera, por que reitero mi compromiso conmigo mismo, pero que eventualmente puede ser una opcion para hacer cochinito. Otras caras que me recordaron a personas non-gratas de las que ni siquiera me acordaba. Y otras se conjugaron caras conocidas y desconocidas para hacerme caer en cuenta de que a veces uno intenta pero el destino nos tiene otro planes.

Luego la charla con las amigoas del alma, fuera del extra mientras consumiamos arizona y lunchibon, literalmente, no me refiero a ningun tipo de droga ni nada. La charla sobre la semejanza de esta ciudad con babylonia, la falta de cultura, areas verdes, la explotacion desmedida de su fuerza laboral y la poca retribucion de esta, su gobierno ultraconservador y la necesidad de nosotros de ir a otros lados. Hablar de nuestras adicciones.

En la casa me alcanzo el diablo y pero encontre a dios en las cuerdas de mi guitarra. Y descubri que para portar la pua de dracula se necesita la fuerza de un titan.

Desperte sin sueño pero con deseos de dormir mas que aun conservo, promesa de rock esta noche con la polio artica. Termine de leer como agua para chocolate, buen libro

Al fin encontra jale, mi notas al cielo fueron respondidas con una llamada laboral que me dio como inico de actividades este lunes, buena paga relativa, excelente al tiempo de laborar, no podria pedir nada mas en ese aspecto.

Quizas mencionar que extraño a mis amigos...

People dont talk, about my generation

2008-09-23T12:09:00.000-07:00

La realidad es gris, rutinaria, y sin muchas novedades, al menos para la mayoria del mundo "occidental" pero en ese mar de gris hay unos cuantos puñados de personas de colores que se niegan a ser parte de ello o que son parte de ella pero a su manera.

Ayer pense mucho sobre nuestra generacion, con el perpetuo sindrome de el de enmedio, entre la generacion X y la generacion de plastico, con problemas existenciales sin encajar en la sociedad pero que no podemos vivir sin conexion a internet de alta velocidad y basta con un playstation un juego para distraernos por meses.

las obras que definen nuestra generacion, peliculas como detroit rock city, kill bill, pulp fiction, sin city, daria, evangelion, gundam wing, remi, sailor moon, cabaleros del zodiaco, dragon ball z, eurotrip, american pie, matando cabos, dr house, y muchas otras que en este momento no recuerdo, y a pesar de que despues de nirvana no existen grandes bandas de rock adoptamos pekeñas bandas como propias y a los grandes heroes de antaño ademas nuestra generacion llego tarde al boom del rock en español pero vivimos plenos en la total decadencia de este.

en los 90 nos marcaron los smashing, cardigans, garbage, chili peppers, blur, blink, green day, nirvana, beck, la maldita, la cuca, cafe tacuba, ilyakuriaki
en el 2000 fueron sum 41, my chemical, muse, pink, natalia, barracuda, jumbo, velvet, audislave

Y como siempre cada generacion esta dividida, por un lado estamos los friks, inconformes con el sistema, preocupados por la realidad social y ambietal, tratando de hacernos un lugar en el mundo a nuestra manera, generando modesto arte, jugando videojuegos y mentandosela a televisa, por otro, los mas calmados, que a estas alturas disfrutan de un trabajo si tuvieron suerte, escuchan los hits del mtv, y cambiaron las camisetas por camisas, los tenis por zapatos y los 20 pesos de morralla en la bolsa del pantalon, por una tarjeta banamex en la cartera

Es mi generacion de la que se dice poco, y esta aun menos definida, de la que aun no hay libros, que se divide en dos con todos los matices intermedios entre los extremos, los de las crisis de otoño, los de jugar xbox en linea hasta el amanecer, los que rockean con Judas Zeppelin y Maiden pero tambien bailan panteon rococo y maldita vecindad, los que vemos a tin tan como a un santo, y esperamos discos nuevos de natalia lafourcade y maria barracuda.
para quienes kurt fue como otro jesus

los que no vamos a misa ni tenemos religion, pero si a la lucha y tenemos bando (los rudos los rudos los rudos) los que estamos desempleados en este momento, para quienes el cerva es como ir a la meca, los que clamamos por apoyos a la cultura, y vamos a tocadas de bandas locales. los que gustan de la cheve oscura. y no le sacan a las relaciones a distancia.

Los que quieren y respetan mas a los animales que a las personas, los que pasamos horas en youtube, y para quienes la pizza es ambrosia, los que nos ponemos locotes con coca cola. y a quienes la mota nos pega mejor en panecillos. los que no saben que quieren de la vida y si lo saben falta mucho para concretarlo.

los que podemos amanezerla con peliculas y una botella de ron, los multicontraculturales

la generacion que nadie a definido

Graduacion

2008-09-20T17:00:00.000-07:00

Desperte desvelado por la capo-fiesta de ayer, me bañe almorze un omelette, me vesti rapido cual rayo y le cai a la ceremonia de graduacion, toga puesta y birrete en la mano, mis compañeros de generacion se sorprendieron de que no llegara desnudo o vestido de punk.

El cotorreo antes de entrar al teatro y dentro la espera interminable para que nos tocara a los mecatronicos pasar por nuestra carpetita, el saludo a la bandera, la presentacion de los invitados, el numero de la rondalla. Antes de darnos cuenta habia terminado dicho acto, y estabamos con la foto las felicitaciones, la carrera no me vino ni me fue, me da sentimiento por aquellas horas libre con mi primo fuera de los labs de quimica con guitarra y armonica haciendo blues, caminando con el yorsh o mario, dando mil vueltas al tec, almorzando en las gorditas de chela, viendo chicas lindas pasar, topando a mil compas en las calles del tec, jugando magic desde la 1 hasta las 6 de la tarde o vampiro hasta las 9, rayandosela a los profes por la espalda, en la cafeteria rockeando con el chino el german, barney, la legion haciendo y diciendo estupideces, gritando por el tec, peleando con ramas, enamorandome de chicas inalcanzables, sufrir por que no se electronica, pasando sin haber pisado clases o gracias a que el circuito exploto, bailando ska, tirando rock, corretenado, humillando a los amigos, asustando a medio mundo, siendo yo.

Luego en carls jr comiendo hamburguesas sobrevaloradas con la toga puesta

Es como en algun momento escribi, se siente como el final de la pelicula, despues de estos 5 años el sol brilla, y el alma se siente renovada, lista para encarar mil cosas, cosas que no imagino, me llega el sentimiento, no es tristeza, es felicidad, por que a pesar de no gustar de la mecatronica y tener mil cosas por arreglar (son menos, solo es sentido figurado) veo para atras y creo que tuve una experiencia universitaria plena, creo que hice todo lo que tenia que hacer, hice los amigos que tenia que hacer, y fuera de que sigo pensando que no es mi vocacion, fue bueno.

Mencion especial a mi compañero de armas Mario, de quien aprendi la flema hiriente y me ayudo a afilar el sarcasmo, ese wey es de lo mejor que llevo del tec.

Sera que el sentimiento me entra por el canon rock y the time of your life de greenday

Pero estoy listo para sonreirle a este puerco mundo me siento renovado, creo que en mucho tiempo no me sentia asi si alguna vez lo hice, me siento alegre, y rockero, sin nostalgia ni melancolia, listo para caminar el lunes por el marco de la puerta y montar al mundo, siempre a mi manera,.... es la que voy a escuchar ahorita, version sex pistol.

Apenas empieza lo bueno, pero me cae de madre que todo lo que vaya a hacer lo voy a hacer a mi manera, la vida es demasiado pinche corta y como alguien dijo, no le debes explicaciones a nadie mas que a ti mismo, asi que si me ven por la calle hagance a un lado, por que los llevo de corbata

Ingeniero, al menos de carrera.

Revolucion

2008-09-17T19:16:00.000-07:00

Recien paso el aniversario 198 de la independencia, como siempre lo pase con la familia, pero vi a la dama de blanco que me a enamorao jojo, dudo volver a verla pronto, como siempre los fuegos artificiales el mariachi, la fiesta, la peda, desgraciadamente un ataque terrorista en morelia.

En fin, para conmemorar dicho centenario, le dia al youtube, la cancion del mutilado, una de las grandes obras de la musica en español, una trova urbana que habla sobre la revolucion y el cambio social, mas especificamete de quienes lo buscamos.

Y me puse a pensar en la tragico historia de nuestro pais, donde el progreso se a visto frenado por las tortuozas artimañas de la reaccion o la corrupcion de quienes llegaban al poder, el retroceso en leyes necesarias, las traiciones conservadoras que impiden el avance de hacia la verdadera independencia, los vampiros extranjeros que provocaron guerras con tal de seguir aprovechandose de los recursos de nuestro ahora pobre Mexico.

Es necesario por un lado conocer la historia, la historia real, la historia cruel y desesperante donde el pueblo a perdido a lo largo de 500 años, la historia con todos sus actores sobre todo los malos y prestar atencion a como han lastimado al pais para poder reconocer nuevos intentos de los mismo.

Por otro lado generar la revolucion, pero la revolucion no tiene que ser armada, en cambio debiera ser social, social por que es el tipo de revolucion que menos sufrimiento genera salvo a la reaccion, y es la que resulta mas efectiva. Por ende es la mas peligrosa para los enemigos del progreso.

Es por esa efectividad y ese peligro que se prohiben libros, canciones y se exhilian a los autores, por que transmiten ideas, y una idea arraigada en una mente, genera un cambio en la persona, si eso pasa en muchas personas la sociedad esta destinada a cambiar

entonces hagamos una revolucion, y cambiemos ahora mas que nunca necesitamos ser dueños de nuestro destino tanto a manera de individuos como de nacion

esuchen psychobilly

15 de septiembre o 1 de enero

2008-09-16T15:09:00.000-07:00

Llego el aniversario del inicio de la lucha de independencia de la independencia mexicana, y no digo que se haya concluido dicha lucha haya concluido, todo esto en medio del desplome de la bolsa, un ataque terrorista en morelia, inundaciones por todo el mundo, la reduccion del subsidio a la gasolina, y demas eventos que son para deprimirse y tener miedo.

Vi a esa chica que hace tanto vi de negro, ayer la vi de blanco, creo que se me acelero el pulso por vez primera en unos cuantos meses.

El dia de hoy parece 1 de enero y estoy desvelado al punto que mi rendimiento se ve afectado, me veo imposibilitado para crear ficcion, o progresiones de acordes divinos

pero al menos rei, y comi empanadas de manzana hasta el hartazgo

ayer o antier le di atomos a un cuento, quizas el mas personal que haya hecho hasta ahora, y me sirvio al alma como pocas cosas le han servido. me reconozco mas y se a donde jale en cuestiones de esencia

hoy me veo partucularmente afectado por la musica que escucho

en otras cosas hago un llamado a todos quienes lean estas palabras, es hora de empezar a movernos en armatostes mas verdes y por verdes digo menos contaminantes, vespas y demas motonetas piratas, patin del diablo, patineta bicicleta y monociclo.

Volvio el rio

2008-09-11T10:02:00.000-07:00

El rio nazas regreso, la ultima vez fue en el 91 tenia 6 años, 17 han pasado desde entonces, me hace sentir viejo, en el 91 no me imaginaba como ahora, sentado frente a la computadora, sin trabajo, con una carrera terminada, con musica en el alma, y dibujos en la punta de mi pluma, con mis rizos capturando la canciones que flotan en el espacio, soñando con vivir sin tener que trabajar de 8 a 7, sin dinero en la bolsa con un auto nada confiable a mi disposicion y una sarta de amigos que parecen salidos del circo, tan raros como chingonos, no imaginaba que sabria hacer ni la mitad de cosas que se hacer, tan flexible, ni tan barbon, con las experiencias que tengo, ni los libros que quedaron grabados en mi, no imaginaba que tendria corazon de mercurio ni alma de papel mache, ni siquiera imaginaba que tendria los gustos que tengo ahora, si mi yo de hace 17 años me viera, me tendria miedo... pero no estoy tan mal, creo que soy feliz, con todo y las eventuales tazas de melancolia por la mañana sin trabajo, con un mal auto en la cochera y solo como lobo estepario. ser yo es chido

de hecho no me imaginaba a mi mismo, entonces solo existia el presente, y como alguien dijo, llega la edad en la que te preocupas de que sera de ti, y como es que vas a vivir, espero que el rio traiga algunas respuestas a mis dilemas.

En tanto la promesa de rockear esta presente, aunque me preocupa el mañana como nunca antes lo habia hecho, la verdad es que solo tengo el hoy, de cierta manera es tan poco lo que tengo que no me puedo dar el lujo de perderlo.

Arctic Polium

2008-09-07T11:34:00.000-07:00

Eran algo asi como las 8 de la noche cuando llegamos mi primo ricardo, mi hmna mirelle y el compa noe a las inmediaciones del coliseo centenario, la fila para entrar era larga pero nosotros astutos. a las 8.3 entramos, a las 9 empezaron unos dj's el ambiente era pesado, no solo por la cantidad de emos y gente "electronica alternativa" que proliferaba en el lugar, cabe destacar el numero de chicas lindas que habia, no habia buena vibra, al menos durante el rato que estuve, como que ahi todos se tiraban mierda.

A las 9.3 agarramos rumbo para el nebu, aun no empezaba, y tardaron unas 2 hrs en tocar, pero se fueron rapido entre los compas y el cotorreo, primero una banda medio mala, luego una no tan peor, para finalizar, los polium subieron al escenario.

No se anduvieron por las ramas, de inmediato sacaron la artilleria pesada, losferwords nos llamo a varios para moshear o slamear, el termino que prefieran, breaking the law, aces high, paranoid por peticion mia, carry the cross, i want out, iron maiden, ace of spades.

headbangeos, slam, guitarras de aire, y los coros a gritos, eramos pocos, no mas de 15, pero tanto la banda como el publico nos desvivimos, ni siquiera en el concierto de iron maiden me la pase tan chido.

Ellos fueron la ultima banda, luego vino el cotorreo, las cheves de consumo masivo en segundos, la violencia, la joteria, el bailar en el tubo, y el siempre largo regreso a la casa interceptados por las llamadas paranoicas de los padres.

cene una hamburguesa, vi SNL lo mejor de jim belushi, y dormi, esa noche no soñe, pero el cuello si me dolio

Fui y que?

2008-09-04T08:30:00.000-07:00

Ayer tuvo lugar el concierto de belanova en el revolucion, gratis tenia que ir

Y estuvo bastante bien, no me da miedo decir que tengo cierto aprecio por varias de las canciones de belanova sobre todo de los primeros discos, con un pop a veces demasiado cursi pero que puede tomar otros matices, plagado de influencias jazzeras y de bossa nova, mientras que en vivo no tienen miedo de plagarlo con sonidos rockeros y potentes, hasta un par cañero de riffs de guitarra.

Me hacen pensar que las bandas que valen la pena de pop, puede que saquen discos correspondientes al genero, pero en vivo le agregan algo de rock y otro tanto de roll a sus presentaciones, quizas asi debe ser.

Ademas nunca esta por demas darse la vuelta para ver a esas chicas tan lejanas de mi realidad, chicas que son tan cliches de los chistes sexistas como lindas, de esas que visten a la moda y se tardan las horas para arreglarse, que hablan como pendejas, pero son preciosas para ver pasar a la distancia.

Nunca esta por demas acostarse en el zacate (cesped) del estadio del equipo de baseball local, y ver nubes rojas atravesar el cielo nocturno, ni sentir el aire fresco generado por lluvias lejanas, buen concierto, buen lugar, buenas damas y buena noche

hoy guerra de bandas en el coliseo cerrando termo y la gusana ciega

por cierto... soñe con una chica muy linda... me gustaria descubrir quien es... y tambien me duele tocho morocho por el entrenamiento de ayer

Lunes

2008-09-01T14:30:00.000-07:00

Lunes y desperte con un pincelazo de azul lazerandome el corazon, sera por la inactividad, la inactividad a la que le achaco todos mis males como padrecito al rock los males de la sociedad, no encuentro que hacer para ganarme unos pesos ni tampoco encuentro que hacer para desaburrirme de la rutina compuesta de nadas en los que se a convertido mi vida.

Solo la promesa de conciertos venideros despiertan entusiarmo y el anhelo de hacer una mano de papel mache.

Los sustos de los domingos al confundir a la hermana menor con un zombie antropofago son un alivio al encierro en la casa, tambien lo es pasear con un perro psicopata y paranoico por las calles humedas y bochornosas de esta colonia gris.

Una antologia de elvis presley pero la aguja del tocadiscos esta mas doblada que las intenciones calderon con pemex.

Y una charla con las personas del pasado que por que no volverse personas del presente alivia la pesadez del espiritu, el verse reflejado y coincidir en la magnificencia del dr Doom

Lunes, no a sido el infierno de otros dias, pero no es ningun viernes y aun esta lejos de igualarse con un martes

Konoyarou RocK Orchestra

2008-08-29T09:51:00.000-07:00

Hace meses que los smashed bees (mi banda) no ensayan en forma por lo que parece ser hora de finalizar ese proyecto que no dio un puto fruto y recomenzar, el titulo de la presente entrada es el nombre tentativo para esta nueva aventura musical, el genero seria el mismo que los smashed, pero mas acidos, mas malditos, mas desesperanzados, escupiendole en la cara a la realidad, enfrentando de manera subersiva la cotidianeidad, sin miramientos por las buenas costumbres decencia o cordialidad, rock duro y directo como una bala en la cabeza y un escupitajo con flema en la cara de todo lo correcto y sano. algo asi como los smashed bees con esteroides y malvados

Musicalmente mas rock, mas surf, mas jazz, mas blues, mas punk, incorporando algo de gypsy, sin miedo a experimentar, letras humanas sacadas de la realidad que vivimos en esta ciudad gris manchada de sangre,

Espero este proyecto si avance

Ayer fue un mald dia, hoy puede ser peor

Miercoles y todo sereno

2008-08-27T10:36:00.000-07:00

Rockeando en mi desempleo
observando que se conectan chicas lindas que hace eones no les hablo
soñando las perversiones de chicas irreales
andando en el transporte publico de una ciudad sitiada por militares y dealers
buscando un trabajo solo por el dinero
soñando con tocar el minor swing de django

Maravillado con la portada de los comics de antaño
acostumbrado a los colosales trastes de la guitarra flamenca que vela mis sueños
escuchando a albert king y charly garcia
preguntandome que hara mi madre de comer

con un gramo de axe en el cuerpo
y dolor a lo largo de la espalda por tantas queixadas tirar
retomando el antojo de fumarme un cigarro y beber una cerveza
anhelando ir a un bar y escuchar musica con alma
tener contacto visual con una belleza en una mesa lejana

mucha esperanza de crecer responsable y maduro
sin necesidad de encajar en la definicion de normal
poder mantenerme sin que sea un trabajo comun

quiero tocar un par de labios suaves
una nariz de payaso
y tocar el minor swing de django

La esencia del estudiante

2008-08-25T15:09:00.000-07:00

En mi situacion actual de recien egresado y completamente desempleado, e descubierto los elementos que hacen de un universitario no solo una persona que va a clases, lo que genera esa aura que todos aquellos que cursan una carrera es:

- poco dinero en el bolsillo
- zapatos sucios, viejos o amabos, si son converse mejor
- usar transporte publico
- siempre darse el tiempo para cotorrear aunque sea 5 minutos con los camaradas,
- llevar una rola en la cabeza
- Poder ver bellezas a la lejania
- Llegar con muchaaaa hambre a la casa
- Tener ganas de jugar en el play

mientras que se mantengan esos elementos, uno sigue siendo un universitario al menos de corazon

madurar solo es la manera en como enfrentamos los problemas, no tiene nada que ver con lo demas de nuestra personalidad

Beijing 08

2008-08-24T10:19:00.000-07:00

Ya se terminaron los juegos olimpicos de Beijing, y sera por que ya no soy tan niño y no me emocionan esos eventos pero a pesar de la suntuosidad y la aparente perfeccion logistica con la que se realizaron, no me gustaron, en muchas competencias se notaban favoritismos por los atletas chinos, y hubo muchas cosas que opacaron los juegos, el taekwondo-in cubano y su trubulenta historia que convendria conocer antes de emitir juicios, el de lucha q desprecio su medalla los que no compitieron por lesiones y gastritis

sin embargo la gloria de quienes ganaron justamente se queda con ellos

Ademas mucho influye la transmision de estos siendo que la de televisa y tv azteca fueron un soberano asco, gracias a dios por tvc deportes que si no, no me enteraba de las medallas de mexico

Otra cosa que opaco un poco a los juegos fue el conficto ruso-georgiano, en el cual el gobierno ruso se mostro como un abusivo hijo de la gran puta